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Beside
B-side
Não
soube o que era gostar
Até
gostar de você
No
amor, quando se é aprendiz
Gosta-se
do que se vê
Ou
do que a pessoa diz
Do
que reflete a matriz
Daquilo
que a gente é.
No
amor, se julga feliz
Aquele
que ama o que vê
Mas
vê como é, parcial
—
É parcial que a gente é —
Porém,
pra se amar total
Há
que se ver lado mau
E
amar este lado igual,
Amar
inteira a mulher.
Pois
que o amor é universal
Além
de nós nos faz ver
No
amor não se é só pra um.
Você
gostar de mulher
Não,
não é fato comum
Mas
é lindo, é bom, oh se é
Menina,
é bom demais, hum
Tudo
em você é bom, se é.
Vejo
a banda podre em zoom
E
meu coração faz boom
Mostro
meu podre também.
Talvez
o amor de urubus
Ou
mesmo dos goiamuns
Que
comem carniça, até
Que
seja amável que nem
O
dos pombinhos que num
Chamego
com seu chuchu
Vivem
fazendo neném.
Entre
o pombinho e o urubu,
Vi,
diferença não tem:
Pode-se
bem comparar
Pois,
quando junto a seu bem
Toda
natureza é igual.
No
cais, no trilho do trem
Onde
a pomba foi morar
Deu
de devorar também
A
podridão que tem lá
Pois
que lá podridão tem
Que
nem em todo lugar.
Na
podridão se há de amar
E
em todo lugar, que nem
Neste
universo não há
Lugar
que se viva sem
Amar,
regra universal.
Assim
que digo, meu bem:
Não
soube o que era gostar
Até
gostar de você,
Em
você dois somos um.
Primeiro
foi meu bebê
Gostei
de ser seu papai
Quentar
no meu colo nu.
Depois,
ser sua mulher
Nós
duas num esfregar
Bárbaras
amigas, hum
Delícia
tão incomum.
Por
fim, teu seio mamar
No
acalento dos bebês
Uterinos
me envolver.
Ser
teu filho, tua mulher,
Teu
prostituto e teu pai,
Enfim
tudo poder ser,
Pegar
inteira, enxergar
Tudo
que você puder
Mostrar,
e o que não quiser
Minha
intuição vai ver,
Inteira
vou enxergar
E
amar, contigo ser um
E
o seu arroto, o seu pum
Poemas
que me disser,
Tudo
será um só conceito
Feito
o bico do seu peito,
Feito
os seus óculos, feito
Os
pelinhos do seu cu.
Ser
seu gourmet goiamun
Dar
minha alma de urubu
Me
escancarar pra você.
Eu
gosto do que se vê
De
você, mas gosto igual
Gosto
do seu lado B.
Poema
Cartilha
Do
teu perfume quero inteiro o frasco
Teu
corpo flambado de orvalho fresco
Divar,
enriquecer, fugir do fisco
Comprar
um cadillac preto-fosco
Amor
num sofazinho ao lusco-fusco.
Influências,
Raízes, Ancestrais
Sou
um poeta do Norte
Criado
ni Cubatão
Falo
a língua do Sergipe
Bahia
e Jaboatão —
Metalinguagem,
sei não.
Meus
pai foro sempre os velho,
O
grego Romerão
Que
é Pai de todos, e Públio
Virgílio
Marão —
Finco
os pé na tradição.
Depois
que o latim morreu
(Latido
é língua do Cão)
Garrei
com Dante, o mais grande
De
todos — maior Irmão
Que
ele tem não.
Mas
Dante fala outra língua.
Se
fala aqui no meu chão
O
português derivado
De
Portugal, e eu então
Toco
Camões c'a mão
Que
ele já me está bem perto.
Mais
perto quele Drumão
Mineiro
gênio da raça
Poeta
do meu coração,
Viniço,
Bandêra e Chico
Pai,
avô e mais velho irmão
Respectivo
nessordem
Pra
mim queles vão.
Se
fomo falar de prosa
Sigo
o que fez Machadão
Cuma
pitada de Rosa
Que
é muito bão
E
fico pelaqui, num gosto
De
exprimentação.
Sou
um poeta bem tosco de Cubatão —
Malarmê,
Lemisque, Décio, os Campo,
Aqueles
dois irmão —
conheço
não.
Rosário
Reza,
pequena, não é preciso orar
Reza
somente e vê, tudo melhora.
Toma
cá este rosário, fia-te nele
Repete,
conta a conta, a Ave-Maria
E
a cada conta grande diz, Pai-Nosso
Lembra,
a fé nasce onde a razão termina —
Alguém
já se ufanou deste sofisma —
É
frase feita, sem menor sentido
Porque
a razão, e o ouro e a ambrosia
E
a alquimia, e o gênese, é da fé
Que
nasce tudo, sim, pequena minha.
Reza,
pequena, porque é bom rezar
Que
importa se não crês, basta ter fé
Ter
fé é mais que tudo, é mais que crer
Porque
pra crer se crê é com a razão
E
a razão, que é ela senão ego?
Senão
uma certeza de ser Deus
Senão
uma ilusão do mundo denso
Que
é tão denso que se desmancha no ar?
Reza,
pequena, pega o terço e reza.
Tão
sem razão chamar rosário terço
Eis
que um rosário faz-se em quatro quartos
Quatro
mistérios, e um bem doloroso.
Mas
a razão é isso, é puro engano
E
arroga-se razões que não sustentam.
Acumular
conhecimento e ouro
Os
frutos da razão, redunda em nada
No
último alento ficam, pra tristeza
Daquele
que os juntou com tanto zelo
E
vê se esboroar no grande Nada
O
tudo de fortuna que consegue.
Reza
pequena, repete o rosário
Maquinalmente,
reza assim, sem crer
Tu
não és crente mesmo, e ainda bem
Que
crente é aquele que só usa a razão
Pra
explicar por matéria o que é de limbo
E
de éter, fino tecido inconsútil.
Os
crentes creem que Deus lhes dê matéria
Teologias
de prosperidade
Querem
famílias, posses, grandes carros
Pregam
colantes: "Foi Deus quem me deu".
Eles
não rezam, oram, se dirigem
A
Deus, julgam privar de intimidades
Fazem
enormes homenagens a Ele
Achando
mesmo que tanto Se importe
Reza,
pequena, reza só, não ora
Pois
tu não crês, mas te vejo tão triste.
Reza
somente, repete este mantra
Maquinalmente,
reza sem questão
Reza
sem crer, crer a Deus pouco importa
Só
de rezares, no teu desespero
Vai-te
Ele ouvir, demonstras assim fé
Uma
fé ínfima, largada ao fundo
Do
poço de esperanças em que afundas
Já
num último estágio, já perdida
Se
ainda assim a Deus diriges fala
Mesmo
sem crer, só o fazes pela fé
A
verdadeira fé, já sem esperança
Nem
caridade, nada, a fé que resta
Ultimo
alento do homem na jornada.
Reza,
pequena, sem fé nada se é
Reza
sem crer, mas reza, porque é bom
Deus
te ama não por creres, não precisa
Solenemente
ignora as honras tuas
Se
Ele quisesse fazer crer fazia
Tornou-te
ateia, cínica, ou agnóstica
Só
pra que um dia a Ele suplicasses
De
brincadeira, achando que Ele ignora
Ou
que nem tem um Ele a te ouvir. Reza.
Reza
o rosário, vem, reza comigo
Canta
um Salve Rainha, bem mecânico
Cospe
as jaculatórias, põe pra fora
Repete
o mantra, mesmo assim, sem crer.
Ao
repetires, tu a mim te somas
A
mim e a toda a egrégora do Cristo
E
sem que tu acredites ou desejes
Sem
tua impotente vontade, sem
Que
tu controles e a razão te explique
A
força da corrente, a religião
Todos
ligados nUm, Ele socorre.
Reza
pequena, reza assim, sem crer
Se
creres vai ser bom pra ti, vai ser,
Mas
Deus, Ele se lixa de tua crença
A
Ele importa mesmo é tua fé.
Reza,
querida, reza, te abandona
Solta
este último orgulho e te ajoelha
Reza
na só esperança de que ao fim
Se
não te fizer bem, mal não te faz.
Reza
por pura fé, nada a perder —
E
logo estarás a rezar de Amor.
Vale
do Amargor
De
tanto pecado
Que
os rios lhe carregam
O
mar é salgado.
O
rio, que era doce
Ganhou
tanto poema
Que
ficou melado.
Eu
ando diabético,
e
amargoso,
e
calado.
O
Poeta Delegado
Poesia
é pra mim compulsão, é tara
É
o que me faz sentir pertença ao mundo
Mais
que gritar, que matar vagabundo,
Pegar
ladrão e dar tapa na cara.
Da
lama, então, brota uma verve rara
Feito
pérola em mangue, do submundo
Policialesco
vem verso profundo
E
se não vier, boto um no pau-de-arara.
Detesto
os poetas sentimentais
Eu
faço versos prendendo malaco
Palito
em unha, eletrocuto saco
Não
acredito em musas e quetais
Da
minha vida na delegacia
Eu
não arranco suspiro a les femmes
Mas
da brutalidade dos PMs
Juro
que arranco a mais pura poesia
Vou
publicar agora o meu volume
De
versos feitos no meu duro ofício
Tanta
tortura arbítrio e sacrifício
Podia
render um frasco de chorume
Um
elixir, se eu fosse perfumista,
Mas
sou poeta, então faço poemas
Dos
hematomas, chagas e postemas
Que
provoco em bandido e comunista
Vai
ter noite de autógrafo e sarau
Presença
de grandes autoridades
Homens
de bem, leitores de verdade
Do
mundo jurídico e policial.
Se
algum hippie nojento então vier
Se
arrogar a crítico ou literato
Se
falar de minha obra eu pego e mato —
Fica
o recado, fale quem quiser.
Só
não se me acuse não ser poeta
Por
delegado ser, pois nada exclui:
Espírito
de Deus, poesia flui
De
toda a Criação, té a mais abjeta.
Poeminha
Tchuco-tchuco com Cacófato
Tudo
que a faca não tinha dado
o
garfo deu.
mas
a colher é o melhor talher
porque
é mulher
Só
uma coisa não é tão legal:
Colher
de pau.
Convenções
Us
omi gosta de puta
Ar
mulé gosta de pueta.
Quando
os omi tá em casa car mulé deles
A
vida é segura e tudo corre conforme
Só
as vez em quando é que eles vai
Nus
putero pra pode aguentar o amargo da vida
E
lá ar puta cuida deles igual minino.
Car
mulé num é divelso:
Elas
gosta de ter um lar e um omi bom
Que
cuida delas, dos fi, trabalha e é honesto
Um
omi decente que ama elas e os fi pra cima de tudo
De
tudo memo nessa vida.
Mas
é que as vez em quando ar mulé sonha
Com
unicórnio flor e paraísos
E
umas palavra bunita que os marido num sabe
Só
quem sabe é ur pueta
Daí
tem mulé que vai lá no puetero
E
joga uma flor prur pueta
Mas
é só banzo, elas gosta memo é da vidinha caseira
E
ama ur marido e ur fi e num troca por ilusão nem nada.
E
nessa vida de meu Deus
Prur
pueta e prar puta
Fica
só a sina de enfermeiros do mundo.
O
Homem que Virou Samba
Altino
vive na rua
Não
bebe, não fuma pedra
Só
vive na rua, mendigo.
Às
vezes toma chuva e nem liga
Dorme
atrás do cemitério
E
seu cobertor fede a mijo.
Dizem
que Altino tinha casa
Era
mecânico da Volks, ganhava bem
Tudo
na vida dele ia.
Um
dia a mulher de Altino
Largou
ele e foi morar na rua
Com
um velho mendigo
Que
não tinha merda nenhuma pra oferecer pra ela.
Depois
dessa desilusão Altino agarrou de ser mendigo
Talvez
na esperança que ela volte pra ele
Já
que ela gosta é disso.
Elegia
pra Chico Morrendo
Chico
morrendo, as pernas já não marcham
desligaram,
caranguejo tem oito
e
inda comeu duas do meu amigo.
ele
não come mais, só pele e osso,
a
morte tomou conta do seu corpo
e
seu espírito, esse é morte só.
Chico
morrendo, as pernas já não marcham,
família
se mandou, só eu de amigo,
que
o Chico era um sujeito bem esquisito
assim
que nem que eu, por isso amigos.
Chico
morrendo, as pernas já não sentem,
estava
assim lá atrás, faz vinte dias,
quando
eu fui viajar, pensei, não via
Chico
quando voltasse, mas tá lá.
Chico
morrendo, como é triste, eu penso,
ver
um amigo ir, parece a gente
que
já está indo, estou ficando velho
enterrar
mano é fato corriqueiro.
Mas
chorar não consigo, não sei, acho
que
virei mesmo um cínico insensível
e,
penso, meu, o Chico está fodido
ou,
penso assim, que bom, não é comigo.
Não
sei do reagir perante o fato,
não
sei, não sei mesmo, porque não choro
nem
fico triste, raiva, sinto nada.
Às
vezes penso assim, se fosse um filho,
ou
minha mãe, meu pai, sei lá, surtava,
garrava
ódio de Deus, Esse canalha
que
leva os meus pra longe, de pirraça.
Mas
quando vejo o Chico, de Deus gosto
acho
Ele sábio, faz a coisa certa
o
Chico tem, talvez, passar por isso.
E
mesmo quando Ele me leva os meus
não
vou dizer que choro, dos que acima
falei,
só o pai é que já foi prà várzea
e
meu avô também, que esse era um pai.
Eu
nem assim garrei ódio de Deus
quando
os levou daqui prà várzea grande
e
nem assim chorei, mas nem no enterro,
ficava
assim que nem que agora estou,
cínico-duro-frio
perante o fato.
O
enfermeiro do Chico então me fita
pergunto
prele se inda tem cigarro
me
diz que não, mas que, seu eu quiser, compra.
dou
dez reais, me traga um roliúde,
uma
bomba bem ruim, pra eu ver se eu morro
do
mesmo câncer de pulmão do Chico.
Ele
me traz, ofereço, rejeita,
"esses
daí é forte, assim não gosto"
mas
desse eu quero, se matar, se lasque.
Eu
acendo um e ofereço pro Chico
que
ri, não quer mais não, que agora enjoa
os
que tínhamos pra fumar já foram,
foram
anos pedindo guimba em ponto
de
coletivo pra operários pobres
do
Casqueiro que iam pra Cosipa
e
largavam bituca, indo pro ônibus.
Eu
fumo então sozinho, só de raiva,
pedindo
a Deus me dê não menor câncer,
mas
Deus, no meu pulmão não me faz nada,
me
manda, sádico, outra cafubira,
só
uma gastrite braba é que me ataca
e
dá vontade até de vomitar
pra
garganta me parar de queimar
Deus
não me manda um câncer, feito ao Chico,
Deus
é canalha, escreve em linhas tortas.
Eu,
vendo a sabedoria de Deus,
e
vendo a morte doce a rondar quarto,
e
vendo este enfermeiro impermeável,
eu
entro numa comunhão do Todo
e
a presença de Deus me invade e eu sinto
que
posso ser o Salvador do mundo.
Reúno
então reserva de energia,
de
fé, de bom sentido, força, sexo,
e
decreto pro amigo moribundo:
"Lázaro-Chico,
vai, levante-te, anda".
E
o Grande Nada ri da minha fé.
e
um poeta francês sussurra, doce:
"c'est pas possible, frère, ne marchent pas".
Chico
morrendo, as pernas já não marcham,
o
enfermeiro me diz, "de hoje não passa"
acho
que passa, que o Chico é apegado
sente
raiva do irmão, acha que o rouba,
mas,
Chico, e se roubar?, nada mais serve.
mas
o Chico é apegado, ela não larga
das
coisas, do cavaco, gatos, vida,
acho
que o Chico passa, sim, mais, de hoje,
certo
mesmo é que muito além não vai.
Eu
peço a Deus, se puder, que o abrevie,
mas
Deus, canalha, faz de gato e rato.
não
sei por que, só sei que Deus é sábio,
só
sei que o Chico logo passa desta
se
pra melhor não sei, mas Chico passa
as
pernas vão marchar na várzea grande
e
eu vou ficar aqui mais um bocado.
eu
vou ficar aqui, cagando e andando.
Triste
Fim de Germano Quaresma
Um
epitáfio engraçado
Menos
para o abantesma.
Morreu
Germano Quaresma
E
vivo foi enterrado
Quem
enterrou adoidado
Teve
por castigo a mesma
Pena
que infligiu. Pecado
Com
morte é galardoado
O
fim se faz acercado
E
não com passo de lesma. |
