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SÉRIE MALDITOS
NUMA ATMOSFERA FANTÁSTICA
(para Quiroga)
Numa
atmosfera fantástica
—
tarde fria
feito
natureza-morta retratada,
a
póstuma família suicida
observa
— olhos
atentos,
mudos,
congelados,
a
galinha degolada no terreiro
que
esperneia
sem
bater as asas.
Horácio
Quiroga
(após
a agonizante cena do galináceo)
interroga:
"Perséfone,
o que significa tal maldade?"
(seria
um presságio? Um aviso? Um fato?)
Perséfone
responde:
"Horácio,
não há maldade.
A
vida é a tua arte-sorte:
o
câncer,
o
cianureto,
o amor,
a
loucura,
a
morte."
ENSAIO SOBRE O INEVITÁVEL ISOLAMENTO
(para
David Ribeiro e Fernando Naporano)
Ao
som de Astor Piazzolla,
meu
ser se isola
com
o espectro de Anne Sexton.
Divido
com o mundo a desolação de Nick Drake,
o
ardor dos lábios incendiados
num
beijo de despedida.
Sei
da fragilidade humana:
a
necessidade involuntária de outro corpo,
de
espaços,
de
recíprocos.
Sei,
sim, da fragilidade humana...
Por
isso, contrario.
Permaneço
ausência,
silêncio,
solidão.
PORQUE OS FARÓIS TAMBÉM PERECEM
(para
Dylan Thomas e Bruno Baker)
Ter
o riso ornamental
diante
da arte taciturna
(impetuoso
mar delirante ante as cinzas do cadáver ancestral)...
Sentir
a carne ainda ligada ao osso
— a
pele: pomposo invólucro —
para
tornar perverso o toque púrpura
no
corpo.
Os
olhos de peixe (como sem pálpebras)
arregalados,
contínuo
susto,
pupilam
os montes as curvas as tumbas
as
lápides:
uns
rezam
outros
jazem.
Gélido
refúgio ou ilusão do perene
,
o envelhecer
das
tardes.
TESTAMENTO
(para
Isidore Ducasse e Evaldo Guimarães)
Os
crânios amontoados no canto
esquerdo
do olho;
clarão
sobre os despojos
—
desbotadas pétalas lacunares...
O
que foi dito está dito.
Fica
gravado:
tatuagem
Inca,
nódoa
no vento,
testamento
vivo aos futuros mortos
dos
que aqui
passados
serão.
Os
crânios...
Iluminação
à Georges De La Tour
holofoteando
o mofado canto (paredes manchadas)
—
baú de couro
de
lembranças
de
pretéritos
de
ossadas...
A FLOR QUE FITO
(para
Tristan Corbiére)
A
flor que fito
distante
no
fátuo eflúvio do horizonte – fovismo,
sinestesia
provocante-canto-de-sereia,
é
abismo:
ilusão
desnorteadora do tangível.
A
flor que fito
errante
fincada
na ferida a fogo a ferro
(lágrimas
de sangue e um berro)
,
pela pétala de brutalidade instigante,
torna-se
num
sopro paradoxal
singular
suave bela...
Tão
bela essa flor mutante!
A
flor que fito
descomunal
habita
a visceral entranha:
tamanha
é a força instintiva primal
fricção
carne-carne
afago
que arranha
fluido
corporal.
A
flor que fito
embevecida
também
fede também cheira;
nãoé
Amor
nem
flor amarela.
A
flor que fito
—
nudez-mais-que-merecida —
não
é Vênus de Milo;
só
o sonho revela.
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