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A
notícia sobre a chegada do bebê criou um clima de euforia na mansão dos
Guerra
Barbosa. Cláudia Prócula mandou comprar flores e as colocou em vários
vasos
pela sala, na porta de entrada, no corredor dos quartos. Até nos
banheiros.
Theophilo tentou esboçar uma reclamação dizendo que tanta flor poderia
fazer
mal para a criança. Mas preferiu se calar.
No
dia seguinte, logo ao amanhecer, Cláudia abriu todas as janelas. Queria
que o
sol entrasse nos cômodos. Mandou a criadagem refazer a limpeza de tudo,
apesar
de a faxina geral ter sido realizada nos dois últimos dias.
O
quarto-capela foi ornado com dois enormes arranjos de flores do campo,
as
preferidas da mulher. No pequeno retábulo espalhou sua coleção de
terços. Aos
pés de Nossa Senhora de Fátima colocou um terço especial, trazido
recentemente
de uma viagem ao Vaticano. Tinha as contas feitas de pétalas de rosa
enroladas
manualmente por freiras e uma cruz em ouro maciço. Ajoelhou-se no
genuflexório,
levou as mãos espalmadas a se juntarem na frente dos lábios e orou
fervorosamente. Agradecia o que considerava ser uma das maiores graças
que
obtivera em vida, depois de ter escapado da infecção que lhe acometeu
durante o
parto dos gêmeos há quase três anos.
*
Desde
que o marido dissera estar disposto a adotar uma recém-nascida, Cláudia
começou
a preparar o enxoval. Arrumou o quarto da menina especialmente para
esse dia.
Afinal, sua chegada equivaleria a um nascimento. Vivenciou até uma
"gravidez
ultrasônica" naquela noite de sexta-feira quando Theophilo anunciou que
tinha boas notícias sobre o bebê, que chegaria à casa no dia seguinte.
Sonhou
acordada em seu quarto.
Sentiu
o ventre contido com o corpo de uma menina de tez branquinha, cabelos
loiros e
olhos claros, como era seu menino quando nasceu. Imaginou a barriga
crescendo.
Chegou a vestir uma bata que utilizou quando teve o outro filho. Foi à
frente
do grande espelho de cristal em sua suíte. Desfilou orgulhosa,
acariciando a
barriga. Depois colocou uma almofada sob o pano para simular a
gravidez. Não
conseguiu dormir direito, tamanha era a euforia. Até que finalmente o
dia
amanheceu.
Assim
como a noite de sexta para sábado, as horas daquele dia 20 de junho
teimavam em
se arrastar demoradamente. Tomou o desjejum de forma frugal. Quase não
tocou na
comida do almoço. Depois nem quis o chá da tarde. Permanecia sentada no
sofá da
sala o tempo todo, olhando para a porta de entrada, com os ouvidos
atentos para
qualquer movimentação. Uma vez ou outra levantava-se e ia até o quarto
da recém-nascida
conferir se estava tudo arrumado e pronto para a ansiosa chegada da
nova
moradora da casa. A menininha dos Guerra Barbosa.
As
horas passavam lentamente e ninguém aparecia. O entardecer apresentava
um lindo
por do sol, que iluminava os janelões da mansão, transpassava os
vitrais e
chegava aos pés de Cláudia sentada no sofá. Moedas de luz tocavam suas
pernas.
Ela enxergava isso como um aviso de Deus. Um aviso bom de que um grande
futuro
alegre e cheio de vida estava por vir. Mas nada da menininha ser
entregue.
Theophilo
conseguiu convencer Cláudia a se recolher aos aposentos. Prometeu que
assim que
tivesse alguma notícia ou a criança chegasse, ele mesmo correria ao
quarto para
chamá-la. A muito custo a esposa aceitou a proposta. Colocou a
camisola, ajeitou
os cabelos e deitou-se na ampla cama, em meio aos lençóis de linho
egípcio. Mas
não conseguiu pregar os olhos. Estranhava que alguém pudesse levar um
bebê tão
tarde da noite para sua casa.
O
grande relógio da sala, trazido da Turquia, soou as 12 badaladas
noturnas. Era
meia noite. Cláudia resolveu descer até a cozinha e tomar um chá.
Sentia um
desconforto na barriga, vazia de alimentos. Ao passar pela sala viu o
marido
tomando seu uísque e falando ao telefone. Preferiu não dizer nada, como
de costume.
Caminhou
até o armário da dispensa, abriu uma lata estampada com desenhos nas
cores
vermelho, azul e branco. Pegou um punhado de erva inglesa e colocou
numa
chaleira para ferver com água. Depois sorveu cada gole com pensamento
fixo.
Tentava imaginar a sua menininha. Findou o conteúdo da xícara e voltou
para o
quarto. O marido continuava ao telefone. O copo na mão.
O
relógio marcou duas horas e a campainha da rua tocou. O portão foi
aberto pelo
segurança. Um veículo preto entrou pelo caminho de pedra em meio ao
jardim.
Cláudia pulou da cama e se dirigiu à janela. Não ousou abri-la.
Espreitava
pelas frestas e só conseguia ver parte da cena.
O
carro se aproximou do terraço. Do banco de trás desceu um homem com uma
espécie
de embrulho nos braços. Pelo cuidado com que carregava, ela imaginou
ser sua
ansiada menininha.
Colocou
o roupão de chambre, calçou os chinelos e atravessou rapidamente o
corredor com
sorriso estampado no rosto. Parou momentos antes de ser vista da sala.
Ficou
atrás de um enorme pilar de mármore, olhando, com a respiração
sobressaltada.
Ouvia vozes de homem. Dois, em tom bem baixo. Escutou passos se
dirigindo à
porta da sala e o bater da pesada madeira. Sentiu coragem para correr
as
escadas abaixo. Desceu degrau a degrau numa velocidade nunca antes
exercida. Já
na sala abriu os braços e correu em direção a Theophilo, que segurava
um bebê.
Cláudia
olhou atentamente e viu que a criança estava embrulhada numa toalha de
banho.
Havia algumas manchas de sangue no tecido claro, o que a deixou
desesperada.
Pegou o embrulho e colocou sobre o sofá. Abriu a toalha, um pedaço de
pano para
cada lado. Viu a bebê, de tez branca, mas, ao contrário do que
imaginava, com
cabelos escuros. Não era loirinha. A ponta do cordão umbilical estava
amarrado
com um barbante. A mulher fechou a cara. Talvez um pouco decepcionada.
Por fim,
concedeu que seu sonho havia se realizado. Era sua menina. Iria
criá-la,
educá-la e transformá-la numa freira. Era sua filha. Cláudia Prócula e
Theophilo agora tinham um casal de filhos.
Aos
poucos, o impacto provocado pela toalha puída e manchada de sangue foi
se
desfazendo. Enquanto se dirigia para o quarto, a criança começou a
chorar. Uma
criada chegou à sala. Cláudia ordenou que fosse chamar a governanta,
para que
pudessem banhar a nenê. Também mandou a empregada esquentar água e
fazer uma
mamadeira. Várias caixas do melhor leite em pó que existia no mercado
haviam
sido compradas pelo marido.
O
trabalho de lavar o corpinho da criança, curar o umbigo e fazer toda a
assepsia
necessária tomou boa parte da madrugada. Após o banho, o cheirinho de
sabonete
inebriou a nova mãe, que depois passou talco e colocou a fralda, o
pagãozinho e
todas as roupinhas com detalhes cor de rosa. O bebê ficou com uma cara
angelical.
A
empregada chegou com a mamadeira, que a menininha sorveu sofregamente,
esfomeada que estava. Cláudia não esqueceu de fazer a filha arrotar
antes de
colocá-la no berço. Foi quando Theophilo entrou no quarto.
Ela
volveu o corpo dobrado por sobre a caminha, virou-se para o marido, fez
o sinal
de silêncio e depois correu para abraçá-lo e agradecer. Apertou o
corpanzil do
companheiro com força, que retribuiu o chamego. Olharam-se e sorriram.
Saíram
do quarto, deixando a nova moradora dormindo. Para a empregada, agora
alçada ao
posto de babá, fizeram mil e uma orientações.
Recolheram-se
à suíte eufóricos, tamanha a felicidade. Mas os largos sorrisos
cessaram quando
Cláudia deu vazão à sua curiosidade. Queria saber quem trouxera a
criança e de
onde ela viera. O marido, como sempre, procurou não ser rude para
evitar
discussão. Foi lacônico. Respondeu que a bebê fora trazida por um amigo
e era
oriunda de uma família pobre, sem condições de criá-la.
*
Já
deitados lado a lado na cama, a esposa pergunta para o marido se havia
pensado
em um nome para dar à filha. Diante de sua negativa, ela sugeriu então
que a
batizassem de Verônica.
—
Por que Verônica? — perguntou.
—
Porque Verônica significa portador da vitória, a verdade. Foi Verônica
que,
comovida com o sofrimento de Jesus em seu calvário até o Gólgota,
ofereceu seu
próprio véu para que o filho de Deus pudesse limpar o rosto encharcado
de suor
e sangue. E essa menininha é nossa vitória. Nossa conquista de um sonho
quase
impossível de ser realizado. Nossa fé em Deus possibilitou isso. Agora
temos um
casal de filhos. Nossa família é a melhor do mundo. Considero essa
criança como
portadora da nossa felicidade.
Theophilo
aceitou a sugestão. Disse que na segunda-feira iria até o cartório na
Rua da
Mooca para registrar a filha como Verônica Guerra Barbosa.
—
Está satisfeita?
A
esposa moveu a cabeça de cima para baixo, em sinal de consentimento.
Ele se
virou de lado e dormiu rapidamente. Cláudia ainda demorou muito para
pegar no
sono. Antes fora até o quarto do bebê. Abriu a porta, olhou-a
rapidamente e depois
voltou para a cama.
[Trecho
do romance Depois
da Rua Tutoia. Jaú/SP: 11 Editora, 2016]
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