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gosto muito da beleza dos segundos
que existem entre minha boca e tua alma
nosso beijo
Antes do dia 23
uma superfície fácil
uma tática displicente
toca
com os olhos
os teus olhos
um zoom
que liberta o poema
não morrem
os novos
as moléculas
de átomos
criados pelo beijo
elipses latentes
que frequentam as nossas manhãs
não morrem
carnívoros os amores
um simples
que projeta
os corpos
à esquerda
nus
a luz
que sopra
a ideia
que cintila
o eu
imerso
na manhã do teu umbigo
Humano
um coletivo de ilhas submersas
ondas galácticas
um universo
dezoito planetas despovoados
um abismo absoluto
aço
pedaço
felpa
gota d'água
grão de tudo
pó
a saia a asa
a asa e o mandurim voam
o duplo salto é oco
o lavrador
agricultor
o agrônomo argentino
as maçãs
as maçãs argentinas
o cadarço
o passo
a bolha e o eu
o eu é uma bolha
"apareciam primeiro entre os dedos das mãos, pequenas, rosadas.
comichava um pouco e, quando eu as apertava entre as unhas, liberavam
um líquido grosso que escorria abundante, entre os dedos até pingar o
chão".
o eu é uma bolha na pele
o eu é uma bolha na pele com sangue
uma bolha na pele com soro
uma bolha na pele com pus
o eu é uma bolha na pele com 340 mulheres dentro
uma bolha na pele com 340 mulheres apedrejadas no Irã
uma bolha na pele com 340 mulheres estupradas esta manhã
uma bolha na pele com 120 mil pistolas americanas
e um encontro
uma bolha com música
uma bolha com música de Billie Holiday
Blue moon
You saw me standing alone
Without a dream in my heart
Without a love of my own...
uma bolha com dengue
uma bolha com o choro de 190 crianças tristes
uma bolha com 2 bichos cabeludos
e uma bergamota
uma bolha
uma bolha de ferro com lantejoulas
e dois laços
uma bolha com 815 refugiados
uma bolha de veludo
uma bolha de plástico
uma bolha com 139 palmadas
uma bolha aberta
uma bolha fechada
uma bolha que não tem escrito em inglês
please save me now
uma bolha com uma risada
ha ha ha
que estoura
uma bolha
uma bolha
uma bolha
Móvito
tem sempre uma dor
que se esconde entre uma cadeira e outra naquela sala estreita
há mais de fios de vida
e de morte
que vivem dentro dos segundos
entre os passos
até o banheiro ou até a sala verde improvisada
os horizontes
são queimaduras
de água
fervendo
fervendo
fervendo
a água corre dos dois olhos ao mesmo tempo
no tempo o aborto é um crime
no tempo
o aborto existe
o aborto existe
o aborto existe
o aborto existe
os buracos
negros
são seus
os buracos
brancos
são seus
os buracos
os pedaços
os acertos
os copos
quebrados
os cacos
de alma
ela diz que tá doendo
doendo
doendo
doendo
as agulhas
ou a residência de estados não definidos ainda
não interessa quantas rosas colombianas irão nascer
ou quantas palavras existem com mais de 7 sílabas
não importa
não importa o pêndulo
nem as revistas
nem o sino da igreja
sinalizando um pecado grave
não tão grave como aqueles dois meninos bolinados pelo padre
seus pés
seus pés
seus pés
sua mente
seu ventre
e dedos livres
ao rés do chão
ao bordel francês que não existe mais
a música que você quer ouvir
o entre parênteses
é outro
das clínicas e das 7,5 milhões
de mulheres clandestinas
do concreto
das despedidas
que não irão acontecer
do corpo inteiro e mais uma parte
do dia seguinte
imprescindível
perdão
pensar
de novo
sobre pedras
jogadas
sobre torres
e muros
sobre o que existe
sobre uma morte
e agora,
é um silêncio
Outro
a minha alma
lágrima
meu espírito
hélice de ossos magros
sempre hei de ir em rasantes íntimos
e encontrar o que eu não preciso
o que se move e
quando quebra
estilhaça-se
de tudo que eu fui
eu parto
e antes que coloque máscaras na minha cara
para aguentar o pesofardo meu
eu parto de mim
e parte muda
oxida
decompõe-se
partir é deixar parte ir
Dois
somos coisas entre as coisas
talvez algo além de
fígado
bacia e pernas
algo além do ilíaco e um pescoço descoberto
talvez a gente seja
a voz quando embarga
ou aquilo
de tentar conservar o minuto
talvez sejamos
uma manhã
não,
talvez a gente seja
a densidade do silêncio que cabe numa manhã
ou talvez sejamos uma espinha dorsal
não,
talvez a gente seja o arrepio
de uma espinha dorsal
ou as nossas gavetas as nossas camisetas pretas
talvez a gente seja apenas coisas entre as coisas
ou talvez
a gente seja
tudo aquilo que cabe
na expectativa dos segundos
entre estar sozinha
e o mexer da maçaneta
Procura-se a nudez
os joelhos parecem andar sozinhos
atrás algum fundo que esconde os barulhos dos
passos rápidos
dos passos lentos
dos passos cegos
desconcertados
o quarto ao lado
a impermanência
o mundo crispando cedo nos arames do peito
a tua voz aguda:
"tudo depende tudo depende"
a impressão de eternidade se desfaz
pictórica
desfaço eu
e vejo que é apenas um
como um sistema feito por engenheiros de barcos
algo para dar sustenção ao teto que é maior que o assoalho
"tudo depende"
carregar o peso
como pedras de cantaria
ou madeira tirada em mês que não tem R
é como se os cabelos derretessem na cabeça
na pele
escorrem fio a fio amarelos
até o ralo
oito gatos sobre as sobras do dia de ontem e uma Doroteia nua
trava uma guerra pessoal com
a morte em vida
tudo aquilo que come por dentro
um câncer, um aborto, formigas ou caramujos
a armadura as ervas daninhas
Oitavo andar
me asfixia
a latitude da América em que estou
a caneca de flores
a blusa listrada navy
você me chama
de minha olhudinha, de minha Brigitte Bardot
e é proibido não sorrir
percebo que estou
num ponto perigoso em que não se pode permanecer
todos seguem adiante
cheios de olhos
vestidos
de armas na mão
egocêntricas
silêncios
desamparados
os homens se enganaram em relação ao amor
e eu tô agora
sozinha
planejando uma fuga
azul
dessa gaiola louca que é você
e isso já é um plano falido
algumas ideias ja nascem mortas, eu sei
Eu penso em você
A última madrugada de abril
a cabeça veloz
e a sala vazia
(é impossível te ver no meio de tanta gente
em meio a tanto barulho
em meio a tanta voz)
o sol lá fora pulsa
mas a culpa
mata os dias de sol
bebido o vinho
vem o tropeço
a madrugada
a impossibilidade da palavra
cada centímetro
meu
são 490 pedaços descosturados
há uma longa desordem
a luz que nos cerca, não
as tulipas
os sapatos
o jantar de ontem, não
as partes
esquecidas na cozinha
na antessala
no elevador
cada fio desconstruído
pela urgência
que se afoga
nos dias ímpares
nos dias pares
ao meio-dia
sob a sombra
dos telhados
cambaleantes
as linhas
na mesa
cintilam
cintilam
cintilam, não
acendo
um cigarro
acendo
a janela
a luz que me cerca
contínua
os edifícios
a cabeça
veloz |
