A urina perde-se no mar, esquecida
O mar e o céu, o mar e o seu
eterno rancor contra a carne
sem escudos
— crivada de setas —
A cada vento movendo a data
moendo as noites, as sete chagas
do calendário seteno
de mais uma semana a ir
manar-se à morte
ante o
mar:
o sempre insone
que agora invocas
para ter como resposta
o monstruoso rosnado
(multilhões de aqua-
leões verdejubados)
e aí calar
(ondas ao peito) só
suspeitando se
algo ou al
guém — quem?
O forja
—
ó,a
aurora
aflora — e evapora
doura — e apavora
Vapor envenenado, aroma
hereditário
O sangue
da serpente lambuzando a terra, fundindo
o medo
de quem parte
mudo
para o dia em guerra
Um A carne viva
na garganta da noite víbora
trocando a pele sobre
as pedras
ó,é
ela
a hora-trombeta
a febre do ouro cobrando
a ruína da obra,cobra
que nos destroça e se des
dobra em
nada
[Poemas do livro Dez]
Outra manhã
Por detrás do verde monte
(não-verde-oliva
não verde-musgo
verde-não-verde
não-verde-mar)
por detrás do verde monte
(não verde mata
verde perto: entulho)
por detrás do verde-azinhavrado monte
de sucata, surge sujo
grafitado
— cicatrizes, placas, logomarcas,
confusa cabala, restos de cartazes,
frases, chagas — crivado de balas
o
sol
e ao fundo
o canto imaginário do galo
garganta
jorrando
do pescoço decepado
(gargalo)
ao esgoto escuro
o sangue
reencarnado
outra manhã no mundo
Musa
É no par de mãos
que sob os escombros
trabalham o desprezo
que lhes tem o tempo
É na boca, onde pássaros
desovam em silêncio
É nos olhos — queimando
É no corpo, estendido à intempérie
de desertos cobertos de sóis sujos
É
Na carne — poesia — que tua angra
de granito
se inunda — um navio com todas suas luzes
afundando em água noturna
[Poemas de Hong-Kong & outros poemas]
Quando a chuva azul arremessa
pedaços de céu contra as vidraças,
abro as janelas de água e entre
vejo-te nas gotas, centaura de ouro,
fisgo teu eco boiando em cavernas vazias
Na torre de doçura que o fruto edifica,
nos navios em chamas à flor da espuma,
nas luvas de nuvem que a noite usa
em suas unhas negras, sinto teu Sim
e teu Não respirando, teu beijo arfando
no fundo do jardim submarino, que eu
disfarçado em cão marinho, farejo com fôlego felino,
animando as algas para um rito de sal ao som
das violas que as ondas solam em cordas da areia
Criança feiticeira, um rubi posto em tua testa
te ilumina as mãos sangradas por estrelas e espinhos
ao tocarem a haste noturna que sustém a rosa da aurora
Aroma do universo fecundado nos abismos
Manchas
Uma pequena mancha preta ave no topo do dia.
O dia que se ergue do sono das estrelas.
Ave sobre a terra e suave se aninha
nas retinas do homem que, pequenino,
entrecerra os olhos lançados para cima.
Uma pequena mancha na terra
e uma pequena mancha no céu,
espelhando-se em suas imagens provisórias.
A mancha que flutua e
a mancha que se arrasta,
mas que também se eleva quando
a visão da ave lhe empresta asas.
Mancha presa na relva mirando
a mancha preta suspensa no azul,
vindas do ventre secreto do mundo
para a incerteza da face visível da natureza.
Mancha celeste, mancha terrena.
Entre elas apenas o rumor do vento
segreda a poeria e a nuvem da existência.
Pequenas manchas pretas sobre o branco do dia.
Ave e homem, dois pontos, à beira do silêncio:
[Poemas do livro Rio Silêncio]
A sombra da ausência
O corpo vai, a sombra fica.
Um eco sem voz que assombra
a sala, a mala sendo arrumada
para a viagem, que, dia-a-dia
se faz um pouco sem saber se
é volta ou ida — o copo quebra,
o sabor fica, a aura de um hálito
em torno à boca que se intensifica,
quando um conhecido fantasma
passa pelos terraços da memória
e evoca um nome, um aroma, uma
hora perdida entre as folhas secas
de um outono que se deteriora
conforme a mão do inverno o toca.
O céu se ensombra, o azul fica.
Em alguma dobra das pálpebras
da íris, dos cílios, sua luz habita
[Do livro A sombra da ausência]
Monumento a Pascal
I
Nunca buscamos as coisas,
mas sim a busca das coisas.
O rei está rodeado de gente
que não pensa senão em divertir o rei
e impedi-lo de pensar em si mesmo.
Com o coração oco
e cheio de imundície
corremos despreocupados
para o abismo — o último ato,
sempre sangrento, por mais belo
que tenha sido o resto da comédia.
II
Três graus de latitude alteram
toda a jurisprudência:
Um meridiano decide a verdade.
Curiosa justiça que um rio delimita.
Do outro lado do mar, um homem
se dá o direito de me matar,
só porque o seu príncipe tem
uma disputa com o meu,
embora, eu, contra ele, nada tenha.
Meu e Teu — eis o começo e a imagem
da usurpação de toda a terra.
III
Quantos reinos nos ignoram.
Abismado na infinita imensidão
dos espaços que ignoro e me ignoram,
não vejo — como uma sombra
que dura um instante irreversível —, senão
infinidades por todos os lados,
visivelmente perdido e caído
nas trevas impenetráveis
do Universo que me encerram.
Uma esfera infinita, cujo centro
está em toda a parte e a circunferência
em parte alguma.
Deus é um Deus escondido.
IV
Nunca nos detemos no presente.
E nada se detém para nós — rio de Babilônia.
Não procuremos, pois, segurança
nem firmeza.
De nada me adianta possuir terras.
Pelo espaço, o Universo compreende-me
e absorve-me como um ponto.
Pelo pensamento, sou eu
que o compreendo.
V
À medida que aumentam as luzes
aumentam grandeza e miséria,
desde a presunção desmedida
ao mais horrível abatimento.
A natureza do homem, bambu pensante,
não é ir sempre, tem suas idas
e vindas.
Monstro incompreensível, não é anjo
nem besta e, desgraçadamente,
quando quer ser anjo
acaba por ser besta.
O frio é agradável
para podermos aquecer-nos.
Tenho dentro de mim
o tempo bom e os nevoeiros.
VI
Dirigimos o olhar para o céu,
mas firmamo-nos na areia.
Um princípio de tudo.
Tudo por Ele,
Tudo para Ele.
Incapazes de ignorar totalmente
e de saber com certeza,
temos uma imagem da verdade
e possuímos a mentira.
Glória e refugo do universo.
VII
O menor movimento importa à natureza.
O mar inteiro muda por causa de uma pedra.
Nenhum abatimento incapaz do bem.
Nenhuma santidade isenta do mal.
Esplêndida maneira de receber
a vida e a morte, os bens e os males.
Paris, verão de 2004
[Poemas do livro A sombra da ausência]
*
as palavras rastejam no chão da página
caravana de formigas pretas em fila sobre a neve
sombras de tarântulas subindo a cal da parede
em busca de um esconderijo
depois de despejadas do sótão escuro da mente
pequenas pegadas de pessoas refugiadas
centopeias que ganham asas e desaparecem de repente
Ouve o mundo
A Marcilio Costa
Cala, ouve o mundo, há sempre
uma voz em tudo — um coaxo,
um sibilo, um crocitar, um zumbido,
um gorjeio, um zurrar, um rumor
de água, um silvo, um vento, um
far fa lhar,
um balido, um trino, um latido,
um cicio, um grunhido, um grasnado,
um sussurro, um rosnado, um ron
ronar, um rugido, um bater de asa,
um estalo na viga da casa, um ecoar,
um latejo na têmpora, um temporal,
um trovão, um ranger de porta, um
inaudível desabrochar, um cricrilo,
uma sílaba ci ci ci ci ci ci ci cigarra,
um sino, um relógio, uma badalada,
um último suspiro, um novo ser
a respirar, um gemido amante,
o som de uma lágrima que cai no olvido,
uma vida inteira a murmurar — e no fundo
de todas as vozes inanimadas e animais
a voz do espírito que a tudo anima.
Ouve — há sempre uma voz em tudo.
Fica — um instante — mudo
Yo y el Sordo
A Francisco de Goya
Não podes me escutar
Para falar contigo
basta apenas apalpar
as paredes de tua arte
e perceber que a maldade humana
descansa em qualquer tipo de barro,
que se ergue e dá alguns passos
entre a espera
e o desespero que o esboroa
Nós dois sabemos
que a borra da miséria e o cristal da estrela
residem em cada gota de tinta,
que o mar e o amor
só existem para quem não os atravessa
e que o lugar em que parecemos reinar,
o lugar em que parecemos reinar
é um território inconquistado,
um chão sobre o qual o trono e a coroa
são dados no mesmo instante
em que a trombeta e a voz de um arauto nos manda abandoná-lo,
mal saboreamos o cheiro marinho
da Alba deitada nua na areia da praia
e vemos que o que aqui nos trouxe,
o barco há pouco ali ancorado — vês? —
já arde em chamas — queima
a pergunta do marujo se o desamparo do mar é a única forma de voltar
ou, quem sabe, assim,
pedindo emprestado um pouco
de tuas tintas,
o sonho da razão,
o pesadelo de Freud cem anos antes,
quando as corujas piam em volta de tua cabeça,
que deita para deixar escapar
monstruos, los desastres, los caprichos, los disparates,
las pinturas negras
nas paredes que não têm ouvidos
A outra voz
Presente em tudo e sempre oculto, serpente
verde e imóvel entre a folhagem, imagem
que não se vê nem ouve-se mas sente-se
perpassar todas as formas que armam
nosso breve arco riscado à giz de nuvem
sobre a impalpável escuridão do mundo
Enigma, da superfície ao fundo, vulto
transparente atravessando o véu do tempo,
reunindo, em sua única voz todas as vozes
do vento, céu vazio, rio sem foz e nascimento,
círculo invisível em volta de seu próprio
mistério — eterno, terreno, intocável, aéreo,
o silêncio, Deus da poesia, diz mais um dia
[Poemas do livro inédito A outra voz] |
