Êxtase
Quando eu morrer, lancem meu corpo à água do mar;
ao sal do mar.
Não sintam remorsos,
não conjecturem paixões, cismas ou superstições.
Deixem que a morte se multiplique em mim.
Permitam que o sol me coma ao amanhecer,
para que eu possa me dissipar envolvida por seu sêmen em chamas;
para que meus sonhos não adormeçam na lama escura é pútrida;
para que eu seja não mais um corpo, apenas, mas uma multidão em cena;
para que eu possa renascer todos os dias a gozar na água do mar.
Divino
Não quero ouro, nem incenso, nem mirra;
não quero o menino, nem a mãe do menino.
Basta de milagres!
Basta de falsas puritanas!
Eu quero os três reis magos;
eu quero José com seu cajado sagrado;
eu quero sonhar com a estrela de Davi viva entre minhas pernas.
Sou um anjo em quatro dimensões.
Dê-me um pouco de calor e eu serei sua salvação.
Volúpia
Todas nós, mulheres do mundo,
somos Virgens Marias,
parimos virgens e continuamos virgens;
todas nós, mulheres do mundo,
temos um José ausente, insuficiente;
todas nós, mulheres do mundo,
queremos um anjo Gabriel
que nos visite ao anoitecer,
todas nós, mulheres do mundo,
temos um amante invisível,
que nos acende,
nos santifica e nos penetra com seu fogo sagrado;
todas nós, mulheres do mundo,
somos o nosso próprio milagre,
o nosso próprio deus,
o nosso próprio diabo.
Todas nós, mulheres do mundo,
somos mães, irmãs e filhas de nós mesmas.
Transições
Levava o inimigo morto nas costas, sem remorsos e sem orgulho.
Os transeuntes pareciam não se importar. Cumprimentavam-no tirando os chapéus:
— Bom dia, Jurandir.
— Bom dia, Seu Nino.
— Bom dia, Jurandir.
— Bom dia, Seu Zezo.
E seguia Jurandir com o seu morto. Haveria de cavar cova rasa, sem grande esforço. Que virasse carniça pra urubu. "Morreu porque quis o estorvado. Teimoso de uma mula!"
Mas, no final do caminho, havia um menino de braços abertos e riso corado.
E o menino era ele, Jurandir de Paula Solto. Era ele menino. Bonito como uma pera. Forte e rijo.
— Queres o morto? Perguntou Jurandir a si menino.
— Não. O morto é seu.
Jurandir homem olhou-o, confuso, admirado, admirando-o.
Jurandir menino olhou-o, pragmático, indiferente. E partiu dizendo, enquanto se distanciava de si homem:
"O morto oto oto oto é seu eu eu eu.
O morto oto oto é seu eu eu.
O morto oto é seu eu.
O morto é seu.
O morto seu...
O morto eu...
O morto...
morto...
Eu.
Eu?"
Santa Clara
Se eu fosse Eva, eu amaria a Deus sobre e sob todas as coisas:
sobre o solo sagrado, sobre as plantas miúdas;
sobre as folhas secas da figueira;
sob o céu, ensolarado, enluarado, estrelado;
e sob os olhares voluptuosos dos anjos e dos santos guardiões.
Conceberia eu o seu filho unigênito,
filho do prazer, não da submissão.
Que comesse Adão da árvore do conhecimento,
e que fosse a serpente sua fiel procriadora.
Eu permaneceria ignorante e feliz no Jardim do Éden.
Seria eu a eterna sedutora do Grande Criador
e seríamos o princípio, o verbo, o prazer.
Remanescente
Achei um poema estranho no fundo do meu guarda-roupas.
Um poema surrado e rasgado.
Ergui-o pelas pontas dos dedos.
Parecia úmido.
Teria chorado?
Não. Não era meu aquele poema.
Se fosse, não estaria ali a viver tão precariamente.
Alguém o escrevera e o abandonara por descuido.
Eu é que não o queria ali.
E se fosse um poema contaminado?
Um poema maníaco?
Um poema obsessivo?
Um poema louco, descontrolado, assassino? ...
E se tramasse contra mim?
E se tentasse me violentar?
Contaminado, maníaco, obsessivo, louco, descontrolado, assassino!
E se se apaixonasse por mim?
Por mim? Por mim! Por mim.
Vesti-o, eufórica.
E pareceu-me que ele fora feito sob medida
para mim.
Eternidade
Eu sinto que fui gerada por criaturas celestes, de céus distantes, de noites distantes.
Herdei de meus antepassados os hábitos noturnos, o gosto pela solidão.
Meu canto não é compreendido porque é verdadeiro,
e triste porque é solitário.
Nasci em um ninho de ervas daninhas,
de um ovo apodrecido.
Nasci morta, cresci morta, estou morta.
Não tenho motivos para temer um estado permanente de luto e de escuridão.
Eu sempre estive morta.
Piralina
Rima rica, rima rara, rimem minha ira, minha cobiça, minha tara;
rimem a rua onde moro e o menino que não para;
rimem minha lírica fleumática, minha euforia pragmática, minha alegria tétrica e minha fé cética;
rimem minha falta de ética e de vergonha na cara;
rimem o crime interrompido, o beijo, o gemido;
rimem o sexo e a traição, a miséria em decomposição;
rimem meu desespero, minha falta de dinheiro e minha rica ilusão.
Atrócita
Oh, meu bom Hades! Dancemos um jazz, um blues, um bom rock n roll.
Dai-me um pouco de erudição; devolva-me Bob, Janis, Jim.
Sou o palco de Artaud, uma tela de Balthus, um poema de Tzara; e, à noite, uma adolescente sensual a girar em torno de si, um Cérbero acuado.
Três cabeças e nenhuma imaginação.
Santa Maria, eu não sei rezar. Sou filha da heresia, uma mulher sem educação, nascida para amar, nascida para errar.
Hino à morte
Apesar destes desvarios,
destes constantes desatinos,
destas vis covardias,
tu, minha morte,
ainda me acolhes,
me afagas em teu colo maternal
e não me deixas cair,
e não me deixas partir;
antes, repousas teus lábios frios em minha testa tétrica.
Por isso, tenho dito que te amo, morte lúgubre;
que te amo com toda a ferocidade divina;
que te amo nesta ausência de dor;
que te amo nesta desrazão,
nesta extinção de abismos,
nesta oclusão de conflitos;
que te amo antes do grito derradeiro,
antes do amor primeiro;
nas mãos que tateiam o corpo inerte,
na ausência de meus mortos,
na perspectiva do inalcançável,
no luto,
na luz,
no abstrato que me conduz,
previsível e permissível,
submissa a tua doce voz,
eternamente submissa a tua doce voz.
Nada
Nada de deuses, de santos e de anjos;
nada de papas, de bispos, de padres, de pastores, de diáconos, de coroinhas, de catequistas;
nada de religiões, de sagradas escrituras, de igrejas;
nada de missas, de cultos, de pregações;
nada de pecados, de confissões, de orações, de penitência, de remissões, de indulgências;
nada de ofertas, de centésimos ou dízimos;
nada de batismos, de comunhões, de crismas, de casamentos;
nada de extrema-unção ou missa do sétimo dia;
nada de alma, nada de espíritos, nada de céu, nada de inferno.
Quem precisa de tanta hipocrisia?
À morte e à morte
Ao nada,
minhas ilusões.
Ao nada!
Só, eu rio e morro.
Rio de mim e dos outros,
do que fui e dos que se foram.
Vou-me e é justo que me vá assim,
com o corpo envolto em pedras,
e o peito repleto de dores ignoradas.
Não digam que cometi suicídio.
Não se envaideçam.
Não será por suas perversidades.
Será por mim.
Egoisticamente por mim.
As pedras hão de me conduzir,
E é justo que assim seja;
afinal, apenas elas me venceram na arte de rolar.
Morro do mal da pouca vida,
Desta sina insana,
deste destino certo.
Envolvida em pedras,
para evitar despesas,
e dispensar protocolos vãos.
Lanço-me ao mar
também por vaidade.
antevendo a primeira mordida,
a disputa por cada lasca de pele,
por cada porção de víscera.
Lanço-me ao mar
a fim de me tornar útil na morte.
Perdoem-me os vermes da terra,
perdoe-me o proprietário da funerária Hees,
perdoe-me, Liz. Cancele as rosas amarelas;
mas os braços do coveiro serão poupados,
uma árvore será poupada,
velas brancas e litros de combustível serão poupados.
Nem rituais, nem hipocrisias.
Esta será a vez das piranhas.
[imagens
©rafaelle monti]
