Urbano III
eu,
poeta urbano,
escrevo com concreto,
plástico, asfalto,
com gasolina, álcool,
gás, diesel
e com monóxido de carbono
penso na técnica,
ouço o ritmo:
britadeiras,
motores,
buzinas engarrafadas,
rimas pobres nos pregões das feiras,
bate-estacas,
boates de lata transitam noturnas,
carroceiros lutam pelo lixo,
cascos e chicotes catraqueando asfalto
procuro cores,
produzo imagens:
preto-asfalto,
preto-fuligem,
cinza-ar,
cinza-edifício,
cinza-calçada,
marrom-escapamento,
marrom-sarjeta,
boca de lobo entupida
vermelho-boca-de-puta,
(preocupante
quando pinta faces pueris)
vermelho-sangue-seringa,
vermelho-sangue-assalto,
vermelho-sinal-fechado
fazer poesia não é fácil!
porque é preciso olhar
com o olhar que desnuda,
que vê verdade e vergonha;
pedintes profissionais
postados
na porta dos supermercados,
mães de filhos alugados;
o olhar preciso
que vê
a cola no colo da criança,
que vê a infância
atropelada pela vida
é preciso olhar
com olhar que vê
a cidade acontecer
e a desvenda em palavras;
palavras que viram pedras,
que ferem,
que acusam,
mas que também
podem cantar
como pássaro
que insiste no voo
mesmo em meio
à névoa negra
dos escapamentos
Porto Alegre, 02 de junho, 2008.
A flor e o asfalto
Preso ainda às convenções
visto preto, cor do meu tempo,
mas a rua, seu Carlos,
continua cinzenta.
Tudo ainda está à venda
e arma alguma autorizaria revolta.
Este é o tempo da justiça afinal,
não a justiça bondosa —
de bronze, de prata, de ouro —
justiça da ira divina:
do fogo descontrolado
que mata a nossa mata;
de terra que sacode escombros
como quem dá de ombros;
de um ar sujo e furioso
desembestado em tempestades;
de águas que retornam
sujas e podres como o mundo,
como o nosso mundo!
Águas que inundam,
águas que lavam,
águas que levam tudo por diante,
águas que afogam velhos, crianças, bombeiros...
mais fortes que a força.
Justiça de Gaia febril
infectada de humanidade.
Mas, mesmo em um mundo revolto,
ainda há tardes amenas.
Caminho pelo meu Porto,
Alegre ao menos no nome,
seduções em calças justas
encurvam meu pescoço.
O ar está luminoso,
embora a fumaça dos carros;
pardais pipilam,
mas não param
de catar comida no lixo.
Da janela do edifício,
um gato observa os pardais,
frustrado pelo vidro fechado.
Ao meu lado, um som
não é alto, mas diferente,
não o crepitar de folhas secas
nem papel desfraldado ao vento.
É som mais pesado, embora leve.
Ao meu lado, um som bate no chão.
É leve, mas tem o peso
de uma vida que se vai:
Uma flor morreu na rua!
Não era forte como aquela do Carlos,
embora fosse mais bela.
Bateu no chão preto e ficou,
vermelha, marcando sangue,
uma flor solta no asfalto,
uma flor morta no asfalto,
uma flor!
Pés,
pneus,
vento,
chuva,
garis com suas vassouras
se encarregarão de levá-la,
mas ela ficará
na minha lembrança
(e na foto mortuária que tirei).
Longe,
lá no polo,
uma geleira se desfaz
chorando a flor que se foi
ou, talvez, chore por outras,
as flores que nunca serão.
Porto Alegre, 14 de abril de 2008.
Poema frio
inverno
inaugurou hoje
não no calendário,
que lá inda é outono,
mas no ano
no dia
na pele
inverno
invadiu o ar
que chora
uma chuva
molhada
chuva de inverno
molha até os papéis
(os que estão
nas gavetas)
inverno
chove triste
molha a roupa
molha o corpo
molha os ossos
chora o dia
até virar noite
inverno
encharca
as calçadas,
emboscado
embaixo das lajes,
alagando frieiras,
penetrando por
insuspeitos
buracos no sapato
inverno
triste e cinzento
como o dia
como a cidade
como o mofo
das paredes
e da alma
das pessoas
se o inferno
fosse frio
seria inverno
Porto Alegre, 29 de abril de 2008.
O verbo, a rua e a lua
Deus, o Omnipotente
criou o mundo através do Verbo
eu, menos competente,
crio, através do mundo, o verbo
m u n d a r
e, por este verbo,
eu mundo
tu mundas
ela munda
e nós
mundanos vagamundos
vagaluzimos pela noite
bebendo até ver o fundo
até uivar pra lua
reflexo no cálice
repetido na sarjeta
nas poças barrentas
lua branca
lua cheia
com jeito de mundo
interior
plenilúnio
onde Jorge da Capadócia
mata seu dragão
Yê Ogun!
yeah, yeah, yeah
she loves you
(and you know that can't be bad)
música múndica
som de rádio de pilha
rasgando a noite metálico
mal sintonizado
no lago de fígado
lua branca em céu poluído
mundo insolúvel
de Raimundo
mundo dividido
desideologizado
globalmente esgotado
internacionalizado mundo
faminto empobrecido
sujo mundo de gente porca
em algum lugar
na noite do mundo, um bar
lâmpadas fluorescentes
copos com espumas
que traçam texturas de lua
Ogun na espuma do copo
cerveja de Ogun
churrasco de costela
assado em tonel na calçada
um gole pro santo na noite no mundo
lua no céu
cavalo dragão cavaleiro de lança
no princípio era o Verbo,
e o Verbo foi mundo
Yê, yeah!
Salve Maria!
salve Maria
pela tua graça
salve mulher
toda Maria
que é sem senhor
salve Maria
senhora de ti
salve o teu seio
que doa vida
salve teu ventre
que gera carne
salve teu corpo
Maria-anja
mulher madura
salve tua luta
teu dia-a-dia
salve Maria
também, Maria
tua alegria
que muita ou pouca
me extasia
Maria louca
lírio da lua
Maria amante
Maria-sol
Maria das dores
parto e amores
Maria das graças
e das desgraças
Maria das ruas
Maria das praças
Maria que sua
se desalinha
e não perde a pose
Maria puta
Maria santa
Maria da vida
Maria maldita
Maria bendita
Maria mulher
que faz milagres
com teus pecados:
Santa Maria
olha por nós
que morremos
de amor por ti
Porto Alegre, 12 de junho, 2010.
Rainha dos jardins da Alexandria
"Alô, minha rosácea
minha flor de lótus,
minha rainha dos jardins suspensos
de Alexandria, (...)"
DRUMMOND DE ANDRADE, Carlos. "Os Nomes da Amada"
in Poesia Errante. Rio de Janeiro: Record/Altaya, 1988
Não tão famosos
quanto os da Babilônia
nem tão belos talvez,
mas minha amada prefiro
rainha em Alexandria.
A torre de lá, menos alta,
em vez da babel de línguas,
tem uma luz que orienta
gentes de todos os povos
que para lá se dirigem.
Porque, esse teu jardim,
é espaço feito pra mim
(também pra ti e pra tantos):
o maior farol de Alexandria,
também seu maior jardim,
se chama Biblioteca.
Criança pergunta,
quer sempre
por quê
?
A gente responde
e volta:
Por quê
?
Por que
isso
?
Por que
aquilo
?
Por que
a resposta
?
Por que
o adulto
?
Por que
a criança
?
Por que
a pergunta
?
Por que
o porquê
?
O porque não
importa,
porque o que importa
não é a resposta —
nem é a pergunta.
O que importa
é que criança
pergunta
porque duvida
até da dúvida;
porque sabe
que quem duvida
descobre
a vida.
Relações textuais
textos
contradizem
textos
saem de si,
detestam-se
textos
falam de
textos
enfocam
fofocam
um texto
toca outro
texto
contempla
complementa
textos
se tocam
se trocam
sentidos
textos
se testam
se penetram
se fundem
textos
sem pretextos
procriam
contextos
Porto Alegre, 23 de maio de 2008.
Poeminha difícil
Pandora
Pandora, encantadora,
com sua bolsa fechada.
Seus encantos são cantados
por titãs maravilhados.
Pandora de seios plenos,
cintura de estreitar;
Pandora das ancas anchas,
da bolsa, toda bem-feita,
que não se deve encarar.
Pandora, pele macia
que sabe ao alabastro,
perfume de fêmea no cio,
Pandora pura paixão!
Pois, dela, o irmão do fogo
ousou pedir a mão
cobiçando o belo corpo.
No dia de suas núpcias,
na noite de sua paixão,
percorreu Epimeteu
cada poro de Pandora...
língua, lábios, dedos
foi descobrindo a amada
até chegar à sua bolsa,
tão linda, ainda fechada...
Lentos, cuidadosos dedos
vão testando aquele fecho
que a pouco e pouco se abre;
os lados se afastando,
a brecha se ampliando.
De repente, num rompante,
irrompe da bela bolsa
um surto de sortilégios:
imensa sorte de dores,
doenças, faltas, ausências,
todo tipo de tormento!
A amada de Epimeteu
cai como casca vazia:
Pandora, dona das dores.
Humilhado, o marido
observa a bela bolsa,
já agora esvaziada.
Mas perto da abertura,
escondida entre dobras,
há uma forma pequena...
ainda menor que botão
que, quando acariciada,
restaura a felicidade.
Pois, ainda, em seu íntimo,
vazia de suas dores,
Pandora porta esperança.
Povoado afogado
povoado afogado
tolas calhas
que ocultam moluscos
(quando o ar é água
telhados quebrados
não tem goteiras)
vila subaquática
onde emoções passadas
e sonhos molhados
permanecem entre os peixes
que nadam por ruas
lugarejo onde te quis
agora imerso em lago
silêncio de poço
torneiras inúteis
chuveiros inúteis
talvez em um fado
de conto de fada
alguma sereia
resolva habitar
a cidade das águas
talvez a sereia
encontre algum dia
teu quarto de nácar
cortinas de rosa
dossel de algas
quem sabe a gaveta
do criado-mudo
ainda tenha o poema
em caneta verde
na folha de almaço
quem sabe o poema
lavado na água
levado pra longe
agora dissolvido
no rumo do olvido
à vista da sereia
as palavras desfeitas
o papel esfacela
e a menina das águas
não sabe ler
Encanto
beijo de canto de boca
amasso de canto de sala
a vida tem desses encantos
Porto Alegre, 06 de setembro de 2012.
