Liberdade nos agrega
antes de nós
todos os nós eram cegos
sem luz sem voz sem medo
nascemos com pássaros na alma
liberdade é que nos agrega:
o resto é invento do vento sem coração leve.
Perdão
perdão se dentro me desatei de ti
perdão se dentro me defendi de ti
não espero amor
não espero ódio
resignado carrego o insuficiente
de uma dor em excesso.
O invento
viver de sonhos
melhora as realidades
viver de amores imaginários
melhora as realidades
viver de alegrias disfarçadas
melhora as realidades
viver de puras realidades
mata-nos sem piedade
somos o invento dia após dia de nós.
Segredo do tempo nº. 01
os ventos nos falam
o segredo do tempo
fechar-se em silêncio
é abrir os olhos do peito
proclamando dizeres inconscientes
ecoados nos sons vazios histéricos
estéreis poros que nunca param de gritar
que o futuro da minha memória lembra:
você mora em mim em todo lugar —
"mesmo não sabendo que era amor,
sentiam que era bom", sussurrou o Amado.
Mundo mudo
o mundo tem
o tamanho dos meus olhos
meus olhos são grandes
o mundo tem
o tamanho dos meus sonhos
meus sonhos são imensos
o mundo tem
o tamanho da minha alma
minha alma tem dimensão de universo
vou andar,
vou voar,
pra ver o mundo
nem que eu bebesse o mar
encheria o que eu tenho de fundo
perco-me quando descubro
todo um mundo mudo
perdido dentro de mim.
Escancare-se
não olhe, pule
não pule, perdure
não perdure, percorra
não percorra, corra pra dentro
não corra pra dentro, abra as portas
antes abra o peito
antes abra os preceitos
abra aspas: deixa-as se
abra asas: deixe-as ser
escancare-se
sem incômodos nos cômodos intrínsecos
enamore tuas sombras
sob a escuridão escrava
faça amor com tua alma.
De favor
não eu não
moro de favor em corações
de fato habito
o sentimento
de fato é hábito
o afeto afeta
infla o pulso
inflama a pele
flama o gesto
doura o coração ósseo
a esmo da carne carícia gozo
acerto o alvo alvoreço e salvo
não eu não
morro de favor em corações
não alimento migalhas
não me alimento das mínguas de nada
vivo farta nos abrigos que a mim cabem
ou morro de frio e dignidade nos viadutos da vida.
Aspirando interiores
entre tantos
entretantos
caos interiores
cacos calos
cortes cálidos
entre tantos
entretantos
becos bocas labirintos
vozes ocas vorazmente mocas
ouvidos cegos
olhos surdos
corpos abertas
eus sozinhos subtraídos
e a liberdade submergida num mar de nadas:
de peito rasgado — livre
voa o coração do pássaro
partindo-me me deram partida
para outras jornadas
morto vive aspirando interiores.
Doce de você
Rasgo o passo quando minha vida está rasa. Mergulho com alma e tudo quando meus dias estão profundos. Silencio para beber cada segundo a conta gota. Colho o que me plantam — rego o que de mim nasce. Vivo matando a monotonia para não morrer assassinada. Dentro deste caos naufragado, sobrevive um cais abandonado: partindo-me me deram partida para outras jornadas. Sem sombras nem fantasmas até velhos ratos de mim largaram. Entre cortes e costuras mantenho a língua afiada: mastigando o vidro da ilusão despedaçada. Entre os cacos o caos de seguir em meio ao campo minado: sem nenhum pecado e milhares de espinhos em mim cravos. Cavando feridas que não se fecham. Fátuas não se curvam nem marejam meus olhos. Rasgo o passo quando minha vida está rasa. Mergulho com alma e tudo quando meus dias estão profundos. Silencio para beber todo veneno a conta gota. Vou aproveitando cada segundo — antes que isso aqui vire uma tragédia: Romeu e Julieta e o cálice da morte. Eu morro. Morro dentro sem morrer em essência. Eu morro. Morro dentro do meu próprio veneno. Eu morro. Morro milhões de vezes em centenas de tempos a tempo de viver o hoje sem te ver. Há tempo de beber o hoje sem tomar uma dose de você. Há tempo de obstinar o eu sem tu hoje não sofrendo abstinência de nós e a droga deste amor vicioso.
Memória do fracasso
Vida dura perdura líquida e quente — atoada de entreatos e atalhos segue: um sopro de vida à toa. Saturado desse corpo de pedra aprendido de peso. Onde tudo é denso. Tangível e tangente. Onde tudo é intenso. Todo e tanto. O nada é lenda de outro corpo salvando meu corpo nos confins inconclusos do absurdo. Nada me nega, tudo me atravessa. Magma alma imã hábito do silêncio grito. Gota a gota mergulha na intenção das vozes dos vultos e vícios de ser amor sem casca. Sem amargos ou salobres. Nua de ausência de espaço ou fragilidade. Infiel à própria memória do fracasso. Indissolúvel ao próprio corpo desossado: belo pela beleza sem data. Magma alma imã hábito de pássaro à revelia. Movido contraditoriamente pela lógica do óbvio. Vivo como quem despede a raiva e penhora a esperança para creditar esperas. Não sou nada e sinto tudo enquanto olho o eterno agora. Procuro sintetizar as demoras, mas não pressinto a precisão do futuro. Tudo é milagre nos olhos compridos da emoção. Nada é acaso nos braços rasos da superfície. Tudo é desígnio no coração lento do destino. Demito a realidade como quem acena para metáfora do sonho. Na pupila dos dias deposito meus olhos cegos. Sem esperar que meus pés encontrem luz. Avanço sem planos ou desejos açucarados. Colho flores e farpas – o fardo deixo esquecido no sótão do ontem. Quando aprendi a musicar minha azia, deixei o alívio encantar meu estômago. Nas floridas ausências de fôlego respirei ventos de mudanças. Deixei de acreditar nos revés como única ventura. Deixei de repousar no caos como único abrigo. Hoje moro no caminho. Hoje minha rotina é a paz. Eu sou o amanhã.
Linhas blefadas
Poesia poetiza-me. Em cada novo verso me descubro — a palavra me descasca como faca corta fruto maduro. Inteira me desnuda. Me expulsa. Cura-me. Me salva do gris em dia de sol. Da escuridão diante da Luz. Do frio em meio à chuva. Poeta é um adjetivo carregado de significados. Repleto de sinônimos que não me cabem. Adjetivando um dever-se, sendo eu, um eterno não-saber. Fantasiada de sábia – não sabendo sequer se escrevo ou escravizo. Vivo ou morro. Rio ou choro. Quiçá tudo num mesmo balaio ou nada dilatando amargos. Contrariando azedumes. Enganando-me detrás dos olhos outros. Sou verbo sem conjugação. Oração sem preposição. Substantivo sem estado. Particularidade indefinida. Definindo a possibilidade de ser qualquer coisa — exceto poeta. Sou menina a brincar com as rimas. Mulher a derrubar escudos. Sou vento. Invento. Verbero. Exploro. Expulso. Recolho-me. Escrevo em fuga fingindo refúgio — verso se faz manto – abrigo onde descanso. Seduzo. Esquivo-me do mundo reverenciando quietude. Nunca me descrevendo em suma. Sempre estarei quando palavras minhas estiverem. Inteiro verso não sou, mas palavras me são quando do outro se vestem. Se acolhem. Aquecem-se. Sabem-se. Sou alimento sem me alimentar. Semente não sabendo meu fruto. Cálice sendo lúcida. Alcance sendo inalcançável. Sou especialista em nada. Rabisco daquilo que seria não sendo rabiscada. No fundo sou ilusão ludibriando querências. Tenho um contrato com o mistério. Berro sentimento, mas sou aberração de mim mesma. Nas linhas sou blefe sem levantar suspeitas. Embora nas entrelinhas ninguém saiba as curvas e esquinas que cercam minha alma.
Fulana de mim
Ora silêncio, ora alarde. Ora plural, ora singularidade. Sempre liberdade, exposta. Eriçando os poros; enfeitando a vida; estampando leveza nos dias. Ora vento, ora tempestade. Ora medo, ora coragem. De repente saudade de si. Saudade do que poderia ser não sendo. Do sonho não sonhado; do desejo não desejado; da busca não buscada. Saudade de qualquer vontade despertada na distração da Alma. Sem pressa de chegada. Sem urgências desnecessárias. Sem sobra nem falta: precisa. Somando os riscos. Celebrando a sabedoria do não saber contínuo. Concebendo-se ser (por) instantes, instintos urgentes. Vividos na vida, trazidos no Espírito. Ora perguntas, ora respostas. E dúvidas muitas, duvidando do que veem os olhos. Ora janelas abertas namorando os fins de tarde, ora portas fechadas a setes chaves. Histórias longas e estórias tantas — sementes esperando virarem frutos. Manhãs doces e noites amargas — sensibilidade aflorada. Floreando o outro. Despetalando a si própria. Serenando Almas muitas. Oscilações diversas. Contrários complexos. Metades completas. Sorrisos largos — frouxos, às vezes, escudo. Fuga. Refúgio do mundo — azedamente mudo. Carecido de um olhar terno. Eternizando afeto dentro. Ela transborda, eu desaguado. Ela constrói, eu desabo. Ela é fortaleza, eu fracasso. Ela é doçura, eu amargo. Ela é caminho, eu atalho. Ela persiste, eu preguiço. Ela agrada, eu agrido. Ela agrega, eu segrego. Ela é mar, eu margem. Ela é mudança, eu imutável. Ela é ânimo, eu cansaço. Ela é intento, eu tempo adentro inércia. Ela vive para somar, eu vivo para sumir. Ela vive para sonhar, eu vivo para sofrer. E me conquistar (a cada segundo) para viver. Ela é amiga rara, eu inimiga da minha própria Alma. Ela pressente, eu sinto apenas — derramo pelas beiras. Ela é anjo sem asas, eu o diabo encarnado. Ela cuida, eu maltrato. Ela esvazia, eu sou vazia. Ela é encontro, eu entrega. Ela é certeza, eu o incerto. Ela é seriedade, eu comédia. Ela é sossego, eu aventura sempre. Ela espera, eu esqueço. Ela é esperança, eu desespero. Ela é encanto, eu vivo num canto. Ela é ninho, eu passarinho sem dono. Ela é fina, eu trapo. Ela é discreta, eu dispersa a realidade. Ela é mistério, eu mistura de cores e tons. Ela é Amor, eu desafeto. Ela é mulher, eu moleca. Ela é verdade, eu invento. Eu sou reflexo, ela meu espelho.
