A uma
dama que lhe pediu um craveiro
O
craveiro, que dizeis,
Não
vo-lo mando, Senhora,
Só
porque não tem agora
O
vaso que mereceis:
Porém,
se vós o quereis,
Quando
por vós eu me abraso,
Digo
em semelhante caso,
Sem
ser nisso interesseiro,
Que
vos darei o craveiro,
Se
vós me deres o vaso.
A
outra freira, que satirizando a delgada fisionomia do poeta lhe
chamou Pica-Flor
Se
Pica-Flor me chamais,
Pica-Flor
aceito ser,
Mas
resta agora saber
Se no
nome que me dais,
Meteis
a flor, que guardais
No
passarinho melhor!
Se me
dais este favor,
Sendo
só de mim o Pica,
E o
mais vosso, claro fica
Que
fico então Pica-Flor.
Define
a sua cidade
De
dous ff se compõe
esta
cidade a meu ver
um
furtar, outro foder.
Recopilou-se
o direito,
e
quem o recopilou
com
dois ff o explicou
por
estar feito, e bem feito:
por
bem Digesto, e Colheito
só
com dois ff o expõe,
e
assim quem os olhos põe
no
trato, que aqui se encerra,
há de
dizer, que esta terra
de
dois ff se compõe.
Se de
dois ff composta
está
a nossa Bahia,
errada
a ortografia
a
grande dano está posta:
eu
quero fazer aposta,
e
quero um tostão perder,
que
isso a há de preverter,
se o
furtar e o foder bem
não
são os ff que tem
Esta
cidade a meu ver.
provo
a conjetura já
prontamente
como um brinco:
Bahia
tem letras cinco
que
são B-A-H-I-A:
logo
ninguém me dirá
que
dois ff chega a ter,
pois
nenhum contém sequer,
salvo
se em boa verdade
são
os ff da cidade
um
furtar, outro foder.
Ao
casamento de certo advogado com uma moça mal
reputada
Casou-se
nesta terra esta e aquele.
Aquele
um gozo filho de cadela,
Esta
uma donzelíssima donzela,
Que
muito antes do parto o sabia ele.
Casaram
por unir pele com pele;
E
tanto se uniram, que ele com ela
Com
seu mau parecer ganha para ela,
com
seu bom parecer ganha para ele.
Deram-lhe
em dote muitos mil cruzados,
Excelentes
alfaias, bons adornos,
De
que estão os seus quartos bem ornados:
Por
sinal que na porta e seus contornos
Um
dia amanheceram, bem contados,
Três
bacias de trampa e doze cornos.
Gregório
de Mattos, o
"Boca do Inferno"
[O
maior poeta barroco brasileiro, de enorme virtuosismo formal e
estilístico, foi autor de belíssimos poemas religiosos — mas
também de versos demolidoramente irreverentes, satíricos,
obscenos...]
Na
jangada da comadre
Gordo
dentão, inda vivo
Mandado
pelo compadre,
Tocou-me
da pescaria
Na
jangada da comadre.
Contra
mim embora o mundo
Todo
se conspire e ladre;
Andarei
de anzol e isca
Na
jangada da comadre.
Bem
metido por um rio,
Cujo
fundo chamam — madre,
Feliz
quem vive pescando
Na
jangada da comadre.
Que
me importa que o meu gosto
A
certa gente não quadre?
Serei
pescador constante
Na
jangada da comadre.
Se de
Roma aqui viesse
Pio
Nono, o Santo Padre,
Também
pescaria seu peixe
Na
jangada da comadre.
Colcheias
Sempre
à lembrança me vem,
A par
de angústias saudosas,
Horas
que tive ditosas,
Entre
as coxas de meu bem.
Sem
que nos visse ninguém,
Quais
aves no brando ninho,
Fruindo
quanto carinho
A
terna paixão inventa,
Do
ponto que o amor sustenta,
Sustentei
meu passarinho.
Não
invejava o que tem
D'ouro
abastada porção,
Gemendo
em doce prisão
Entre
as coxas de meu bem.
Ora
um mimo... ora um desdém...
Ora
um ai... ora um beijinho...
Preso
ao meu o seu corpinho...
Turva
a vista, a face acesa...
No
maná da natureza
Sustentei
meu passarinho.
Soneto
(diálogo
entre mim e uma jovem, que passava por donzela, e cujo cabaço
andava sabe Deus por onde)
Eu
–
"Eugênia! vamos nós muito em segredo,
Já que todos lá dentro estão
dormindo,
Gozar no campo do luar tão lindo,
Deitadinhos debaixo do arvoredo?"
Eugênia
–
"Ó! quem dera! Mas eu... eu tenho
medo,
Porque pode a mãezinha estar
ouvindo..."
Eu –
"Qual mãe, qual nada: vamos já
saindo.
Previne a escrava; voltaremos cedo.
Eugênia!
quer você... mas... com cautela...."
Eugênia
–
"Eu não... Jesus!..." Contudo a tal
deidade
Nem
no cu de cagar era donzela.
Fornicamos
três horas, à vontade;
A
putinha — com cio de cadela,
E eu
— com cio e tesão de burro ou frade.
(Diálogo
entre um estudante e uma donzela)
Estudante
– Que duro é seu
coração
Iaiá!
Afaste esse pejo;
A
menos, onde eu desejo,
Consinta-me
por a mão.
Donzela
–
Ah! Que é muito pedinchão!
Já
não o posso sofrer...
Depois
de tanto querer,
Quer
o tabaco também!
Pois
tome-o lá, aí o tem;
Pode
apalpar, pode ver.
Estudante
– Iaiá, eu morro...
Ó, que ninho
Tão
macio e tão chibante!
Deixe
nele um só instante
Meter
o meu passarinho;
Eu
meto devagarinho...
Donzela
–
Não, não posso concordar;
Isso...
só quando casar:
Antes
desse sacramento,
Para
seu divertimento,
Das
coxas bem pode usar.
Estudante
– Bem, minha vida...
Ó que tenras
Sensações
eu vou sentindo!
Iaiá,
'stou quase me vindo...
Abra
, meu amor, as pernas!
Donzela
– É contra as lições
maternas;
Pecarei
se tal fizer;
A
barriga, se vier,
Há de
custar-me pancada;
Já
disse: por dentro nada,
Por
fora quanto quiser.
Estudante
– Iaiá, somente a
pontinha
Deixe
meter; que com jeito
Será
o brinquedo feito,
Sem
risco seu, minha vida!
Donzela
–
Mas que ponta? A da lingüinha?
Meta
e chupe a se fartar;
Beije,
sim de amor o altar;
Encoste
nele o seu rosto;
Por
fora brinque a seu gosto;
Dentro
não; que hei de gritar.
Francisco
Moniz Barreto, "o
Bocage brasileiro"
[Célebre
poeta e repentista baiano, adquiriu notoriedade — no caso,
negativa — não por seus 'arejados' e alegres poemas eivados de
romantismo e lirismo, mas por ter sido autor em 1864, assinando
BMF, suas iniciais invertidas, do Álbum da rapaziada, pelo
qual foi processado pelo procurador da província da Bahia. Desse
episódio nasceu o sádico (ou 'sadeano')
érótico-pornográfico.]
Junto
a uma clara fonte
Um
dia em que o meu gado
Pastorava
no deserto,
O
bosque de um monte perto
Vi de
flores recamado;
Àquelle
mimo encantado
Me
dirigi por defronte,
E
chegando ao pé do monte,
Que
suspendia a ramada
Dei
com uma ninfa agachada,
Junto
a uma clara fonte
Pé
ante pé, sutilmente
Nas
ervanças me escondi,
E
como basbaque ali
Pus-me
a vê-la atentamente;
No
colo lívio e luzente
Dois
globos lhe admirei,
Rica
anágua divisei
Suspensa
à virilha sua,
E dai
p'ra baixo nua,
Anália
bela encontrei.
Nos
calcanhares sustida,
Abertas
lúcidas coxas,
No
meio entre sombras roxas,
Negra
cúpula crescida,
Com o
figo parecida,
Do
meio p'ra o fim rachando;
Da
fenda, vermelhejando,
Pingente
rubro surdia,
Na
qual água sacudia,
Mimosamente
banhando.
C'o
este painel aturdido,
Em
chamas de amor aceso,
Corro,
chego, mostro teso,
De
Vênus o cetro erguido;
Ela
assustou-se. "Atrevido!"
Me
disse assim que cheguei.
A
seus pés me ajoelhei,
Com
protestos tão extremos
Que
ali logo fizemos
Uma
coisa que eu cá sei.
As
graças servem à mesa
Famosa
e bela barraca
Lá no
largo do Rocio
Foi,
pelo racional brio,
Feito
com panos de maca;
Do
candeeiro à luz fraca,
Quase
sempre mal acesa,
Vê-se
que, com gentileza,
Um
pagode ali se arvora,
Onde,
com o cu de fora,
As
graças servem à mesa.
Também
por entre estas cenas
Da
nação vê-se o Tesouro
Qual
um menino do coro,
Vendo
as partes obscenas
Daquelas
machas pequenas
Que,
em tão bela posição,
'Té
podem fazer tesão
À
criancinha inocente,
A
quem, qual mestra prudente,
Minerva
toma lição.
Vendo
esta cena tão grata,
Das
Musas o velho pai
Aflito
do Pindo sai,
Julgando
encontrar mamata;
Mal
chega, as calças desata,
Tira
as vestes, põe-se nu,
Das
graças aperta o cu,
E,
arreitado ficando,
Em um
rabecão pegando,
Apollo
toca o bitu.
Minerva,
coçando o sundo,
De
ensinar deixa o menino,
E
agarrar quer no pepino
Do
louro Apollo jocundo;
E,
volvendo o cu rotundo
Com
fremente arreitação,
Deixa
a música de mão,
Tira
o menino do colo,
E faz
esporrar-se Apolo
Nas
chordas do rabecão.
Pode
apalpar, pode ver,
— Meu
benzinho, que desgosto
Me
está causando você;
Sua
boquinha me dê,
Para
mim volte o seu rosto.
— Eu
consinto no seu gosto,
Porem
não há de meter,
E se
deseja saber
Si
ainda tenho cabaço,
Com
todo o desembaraço
Pode
apalpar, pode ver.
—
Aqui está! Meta o dedinho
Na
cavidade do centro;
Não
me carregue p'ra dentro
Que
me magoa o coninho;
Não
'steja tão tristezinho
Por
eu não me franquear;
Você
me quer desonrar!
Olhe,
eu lhe faço um partido
Se é
p'ra ser meu marido,
Das
coixinhas pode usar.
A
coisa pode encostar
Por
fora, não tenha susto;
E, se
quer prazer mais justo
Pode
os peitinhos chupar.
Em
tudo deixo pegar,
Mas
só faça o que eu disser,
Pois
si minha mãe souber
Que
você... Ai! Ai! Que dor!
Ai!...
Dentro não, meu amor!...
Por
fora, quanto quiser!
— Já
vai você, minha vida,
Sua
coisinha metendo...
A
pomba me está doendo...
Eu já
me sinto ferida;
Não
me queira ver perdida...
Vá
pedir-me p'ra casar...
Meu
Deus!... E ele a teimar...
Olhe
que eu me vou embora...
Se
quiser venha-se fora,
Dentro
não, que hei de gritar.
Laurindo
Rabelo, o
"Poeta Lagartixa"
[Um
dos nomes principais da poesia romântica, canônico avant la
lettre, autor de importantes poemas (como "Dois impossíveis",
"Adeus ao mundo"), ao mesmo tempo em que se constitui num dos
maiores criadores satíricos de seu tempo, um verdadeiro pioneiro
do gênero no Brasil.]
Taturana
Dos
prazeres de amor as primícias,
De
meu pai entre os braços gozei;
E de
amor as extremas delícias
Deu-me
um filho, que dele gerei.
Mas
se minha fraqueza foi tanta,
De um
convento fui freira professa;
Onde
morte morri de uma santa;
Vejam
lá, que tal foi esta peça.
Galo-preto
Como
frade de um santo convento
Este
gordo toutiço criei;
E de
lindas donzelas um cento
No
altar da luxúria imolei.
Mas
na vida beata de ascético
Mui
contrito rezei, jejuei,
Té
que um dia de ataque apoplético
Nos
abismos do inferno estourei.
Getirana
Por
conselhos de um cônego abade
Dous
maridos na cova soquei;
E
depois por amores de um frade
Ao
suplício o abade arrastei.
Os
amantes, a quem despojei,
Conduzi
das desgraças ao cúmulo,
E
alguns filhos, por artes que sei,
Me
caíram do ventre no túmulo.
E aos
primeiros albores do dia
Nem
ao menos se viam vestígios
Da
nefanda, asquerosa folia,
Dessa
noite de horrendos prodígios.
E nos
ramos saltavam as aves
Gorjeando
canoros queixumes,
E
brincavam as auras suaves
Entre
as flores colhendo perfumes.
E na
sombra daquele arvoredo,
Que
inda há pouco viu tantos horrores,
Passeando
sozinha e sem medo
Linda
virgem cismava de amores.
Como
frade de um santo convento
Este
gordo toutiço criei;
E de
lindas donzelas um cento
No
altar da luxúria imolei.
Mas
na vida beata de ascético
Mui
contrito rezei, jejuei,
Té
que um dia de ataque apoplético
Nos
abismos do inferno estourei.
Bernardo
Guimarães, in
"A orgia dos duendes"
[Celebrado
por seu romance A escrava
Isaura, e por poemas representativos do romantismo, enveredou
pela sátira, e até pelo bestialógico, com uma 'desenvoltura'
surpreendente mesmo nos dias de hoje (à sua época, nem se fala...)
— em "O elixir do pajé", "A origem do mênstruo", "A orgia dos
duendes". Cada um a seus modos e linguagens tipificam o
pornográfico 'aplicado' à paródia indianista, ao cientificismo, à
mitologia clássica.]
A
nova sensação
Fui
um dia encontrá-la, reclinada
Na
sua chaise-longue alva e macia,
Em
fraldas de camisa, mas calçada
Meias
pretas, e liga que fulgia.
Beijei-a,
de joelhos;ela ria...
Fiz-lhe
cócegas, dei-lhe uma dentada;
E,
vendo que ela os beiços já mordia,
Levantei-lhe
a camisa perfumada.
Eu
tinha a porra dura qual porrete
Mas
lembrando um romance muito em moda,
Cujo
autor lambe só — e já não mete...
Deliberei
pintar com ela o sete:
Esqueço
a foda, a boa antiga foda.
E fiz
a minha estréia de minette.
A lei
suprema
Foder
é lei humana,e lei divina;
E por
divina ser — é lei eterna!
O
"69"
Eu
sei de muitos que são felizes
Depois
que fazem o sessenta e nove...
E sei
que poucos sabem que as perdizes
São
as culpadas disso.
— Como ? Prove!...
Exigirá
naturalmente a minha
Leitora
ingênua, e eu faço-lhe a vontade.
E por
que não o galo ou a galinha,
Nem
os perus?
— Escute, por piedade.
Só
nessas aves é que temos visto
A
posição do par ser invertida
Durante
a foda.
—
Sim? Mas como é isto?
Ponha
a cabeça sobre os meus joelhos
E
meta na sua boca o meu caralho,
Que
eu, roçando o bigode em seus pentelhos,
Com a
língua no cono, aqui trabalho.
E ela
e eu, à moda dos perdizes,
Sem
invejar o Olimpo Juno e Jove
Sem
sentidos, sentimo-nos felizes...
Fazendo,
sem sentir, sessenta e nove!
Múcio
Teixeira
[Poeta
romântico, polemista, político, membro da ABL, tornou-se notório
no 'meio' fescenino ao publicar, em 1908, a coletânea Esculhambações, crivada de
paródias a poemas e poetas consagrados.]
O
pecado
A
Anacleta ia a caminho da igreja, muito atrapalhada, pensando no
modo porque havia de dizer ao confessor os seus pecados... Teria a
coragem de tudo? E a pobre Anacleta tremia só com a idéia de
contar a menor daquelas cousas ao severo padre Roxo, um padre
terrível, cujo olhar de coruja punha um frio na alma da gente. E a
desventurada ia quase chorando de desespero, quando, já perto da
igreja, encontrou a comadre Rita.
Abraços,
beijos... E lá ficam as duas, no meio da praça, ao sol,
conversando.
—
Venho da igreja, comadre Anacleta, venho da igreja... Lá me
confessei com o padre Roxo, que é um santo
homem...
— Ai!
comadre! — gemeu a Anacleta — também para lá vou... e se soubesse
com que medo! Nem sei se terei a ousadia de dizer os meus
pecados... Aquele padre é tão rigoroso...
—
Histórias, comadre, histórias! — exclamou a Rita — vá com
confiança e verá que o padre Roxo não é tão mal como se
diz...
— Mas
é que meus pecados são grandes...
— E
os meus então, filha? Olhe: disse-os todos e o Sr. padre Roxo me
ouviu com toda a indulgência...
—
Comadre Rita, todo o meu medo é da penitência que ele me há de
impor, comadre Rita...
—
Qual penitência, comadre?! — diz a outra, rindo — as penitências
que ele impõe são tão brandas!... Quer saber? contei-lhe que ontem
o José Ferrador me deu um beijo na boca... um grande pecado, não é
verdade? Pois sabe a penitência que o padre Roxo me deu?...
mandou-me ficar com a boca de molho na pia de água benta durante
cinco minutos...
— Ai!
que estou perdida, senhora comadre, ai! que estou perdida! —
desata a gritar a Anacleta, rompendo num pranto convulsivo — Ai!
que estou perdida!
A
comadre Rita, espantada, tenta em vão sossegar a
outra:
—
Vamos, comadre! que tem? então que é isso? sossegue! tenha modos!
que é isso que tem?
E a
Anacleta, chorando sempre:
— Ai,
comadre! é que, se ele me dá a mesma penitência que deu à senhora,
— não sei o que hei de fazer!
—
Porque, filha? porque?
—
Porque... porque... afinal de contas... eu não sei como é que...
hei de tomar um banho de assento na pia!...
Feito
no escuro...
Ele
era branco, e ela branca,
Ambos
claros como a luz...
Casaram.
Baile de arranca,
E
pagodeira de truz...
O
mais formoso dos ninhos
Era a
casa, à beira-mar,
Onde,
como dois pombinhos,
Foram
os dois arrulhar.
Só
eles... e um cozinheiro,
Que
era o crioulo Manuel,
Crioulo
lesto e ligeiro,
Obediente...
e fiel.
Ali,
Amor assentava
Os
seus doces arraiais,
E o
mar, gemendo, invejava
Aqueles
beijos... e o mais.
Nove
meses decorridos,
Uma
notícia correu:
Escutaram-se
os vagidos...
E o
morgadinho nasceu!
Que
horror! que espanto! o menino,
Filho
daquela afeição,
Era
belo e pequenino,
Mas...
preto como carvão!...
O
marido, ardendo em chama,
Fígado
cheio de fel,
Quer,
ali mesmo na cama,
Estrangular
a infiel.
Ela,
porém, que o conhece,
Pergunta:
— "Você, que tem?
"Você,
maluco parece...
"Reflita
um pouco, meu bem!
"Bem
lhe eu dizia, homem duro!
"Porém,
você a teimar...
"Olhe!
o que é feito no escuro,
"Sempre
há-de de escuro ficar!
"Pois...
o pobre pequenino...
"Feito
de noite... bem se vê...
Cada
qual tem seu destino....
"O
culpado foi você..."
Tudo
acaba em alegria...
Mas o
Manuel, no fogão,
Malicioso
sorria,
E
temperava o feijão.
O
vaso
Oh! o
lindo, o lindo vaso que Celina possuía! e com que carinho, com que
meiguice tratava ela as flores daquele vaso, o mais belo de toda a
aldeia!
Levava-o
a toda a parte: e, no seu ciúme, na sua avareza, não queria
confiá-lo a ninguém, com medo de que mãos profanas estragassem as
raras flores que nele viçavam. Ela mesma as regava, de manhã e à
noite: ela mesma as catava cuidadosamente todos os dias, para que
nenhum inseto as roesse ou lhes poluísse o acetinado das pétalas.
E em toda a aldeia só se falava do vaso de Celina. Mas, a
rapariga, cada vez mais ciosa do seu tesouro, escondia-o,
furtava-o às vistas de todo o mundo. Oh! o lindo, o lindo vaso que
Celina possuía!
Certa
vez (era por ocasião das colheitas), Celina acompanhou as outras
raparigas ao campo. A manhã era esplêndida. O sol inundava de
alegria e de luz a paisagem. E as raparigas iam cantando,
cantando; e as aves nas árvores, gorjeando, e as águas do riacho
nos seixos da estrada, murmurando, faziam coro com elas. E Celina
levava escondido seu vaso. Não quisera deixá-lo em casa, exposto à
cobiça de algum gatuno. E os rapazes diziam: "Aquela que ali vai é
Celina, que possui o mais belo vaso da
aldeia...".
Por
toda a manhã, por toda a tarde, a faina da colheita durou. E,
quando a noite desceu, cantando e rindo as raparigas desfilaram,
de volta à aldeia. Celina, sempre retraída, sempre afastada do
convívio das outras, deixou-se ficar atrasada. E, sozinha, pela
noite escura e fechada, veio trazendo o seu vaso
precioso...
Dizem
na aldeia que aqueles caminhos são perigosos: há por ali, rodando
nas trevas, gênios maus que fazem mal às
raparigas...
Não
se sabe o que houve: sabe-se que Celina, chegando à casa, tinha os
olhos cheios de lágrimas, e queixava-se, soluçando, de que haviam
roubado as flores do seu vaso. E não houve consolação que lhe
valesse, não houve carinho que lhe acalmasse o desespero. E os
dias correram, e correram as semanas, e correram os meses, e
Celina, desesperada, chorava e sofria: "Oh! as flores! as flores
do meu vaso que me roubaram!...".
Mas
no fim do nono mês, Celina consolou-se. Não tinha recuperado as
flores perdidas... mas tinha nos braços um pimpolho. E o João das
Dornas, um rapagão que era o terror dos pais e dos maridos, dizia
à noite, na taverna, aos amigos, diante dos canecos de
vinho:
—
Ninguém roubou as flores da rapariga, ó homens! eu é que lhes fiz
uma rega abundante, por que não admito flores que estejam toda a
vida sem dar frutos...
Bob
[Assim
como o Conselheiro XX, a seguir... quem será?! Trata-se de renomado escritor, dentre
os 'clássicos', até mesmo canônico, da literatura brasileira, um
dos fundadores da ABL (!), tido até por dotes (literariamente)
'principescos'.]
As
cruzes
As
senhores grazinavam, como periquitos em roçado, em torno da mesa
do chá, quando Mme. Gama Simpson se curvou, rindo com alarido,
sobre a toalha de linho bordada de cegonhas vermelhas, numa
escandalosa explosão de alegria.
Segurando
em uma das mãos a taça de porcelana e na outra, fechadinha como um
botão de rosa, uma torradinha cor de ouro, a linda criatura ria
despreocupadamente, agitando-se na cadeira, quando, com o
movimento do corpo, lhe saltou do colo de neve e rosa, pela janela
de seda do decote, a sua custosa cruz de brilhante, fugindo-lhe
para o ombro, com o risco de perder-se.
—
Cuidado com a cruz, madame! — avisou, atencioso, do outro lado da
mesa, o conselheiro Atanásio, que observava, sem perder um
movimento do solo, as ondulações do Calvário e os arredores da
Jerusalém.
D.
Lisete olhou o decote, apanhou a cruz fugitiva, e, aconchegando-a
à carne rosada, queixou-se, risonha:
—
Também, que idéia esta, de inventar cruzes para o colo da
gente!
—
Vossa Excelência não sabe, então, o que elas significam, na
opinião de Tabarin?
As
senhoras mostraram-se curiosas de conhecer a origem daquele
costume, e o antigo palaciano começou, medindo as
palavras:
— Na
Idade Média, quando eram deficientes os meios de comunicação de
cidade para cidade, de aldeia para aldeia, de um castelo para
outro castelo, os monges, que dominavam nos países barbarizados da
Europa tomaram a si a incumbência de marcar os caminhos, cujas
direções eram assinaladas por meio de cruzes. Ao deparar, na mata
ou na montanha, um destes símbolos da cristandade, o viajante já
sabia que não errara o seu roteiro, e que a estrada era, mesmo,
por ali...
—
Mas... — interrompeu, impaciente, Mme. Souza
Batista.
—
Espere... — implorou o conselheiro.
E
continuou:
—
Mais tarde, com o advento das modas femininas, e com o
aproveitamento, por parte das mulheres, de todas as conquistas do
homem, entenderam elas de utilizar o mesmo símbolo, com a mesma
significação.
— A
cruz no colo das mulheres quer dizer, então, alguma coisa? —
interrompeu, franzindo a testa, Mme.
Werther.
—
Evidentemente, minha senhora! — tornou o
conselheiro.
E
explicou:
—
Elas estão dizendo, como nas montanhas antigas, que... o caminho é
por ali!
Quando
o conselheiro terminou a sua narrativa, Mme. Simpson procurou a
sua cruz de brilhantes, e tomou um susto. Com os seus modos
estabanados, a cruz havia, de novo, abandonado o decote, e fugido
para trás...
Ferrabrás
O
coronel Otaviano de Meireles, comandante de um batalhão da Guarda
Nacional, aquartelado em Niterói, era conhecido em toda a cidade
pela sua valentia, e, em especial, pela sua intransigência em
questões de honra.
Casado
com uma das senhoras mais formosas do bairro, era tal o pavor
infundido pelo seu nome, que ninguém se atrevia, sequer, a
levantar os olhos para a sua cara metade. Aquele que tal fizesse,
era, na opinião de toda a gente, um homem
liquidado.
Foi
por esse tempo, e quando mais se acentuava, em toda a praia de
Icaraí, a fama da coragem do coronel, que passou a residir na
vizinha capital o jovem advogado dr. Otacílio Fernandes, que não
era coronel, nem major, nem capitão, nem tenente, mas fora,
sempre, um dos mais famosos namoradores de
Niterói.
Proprietário
do prédio em que o coronel residia, não foi necessário grande
esforço da parte do moço para travar amizade com o inquilino; e
esta foi tão rápida, e tão sincera, que, uma semana depois, era o
dr. Otacílio convidado para um almoço, no primeiro domingo, na
residência do brioso militar.
Chegado
o dia, lá estava, na praia de Icaraí, o jovem capitalista.
Risonho, amável, dissimulando com um sorriso gentil a austeridade
da sua fisionomia marcial, correu o dono da casa ao portão, para
receber o convidado e fazê-lo subir até à sala, onde madame já o
esperava, obsequiosa e linda, com o rosto a emergir, como uma
grande rosa, das espumas de neve do seu elegantíssimo "peignoir"
de linho e renda.
— O
dr. Otacílio Fernandes — apresentou o
coronel.
E ao
recém-chegado:
—
Minha esposa...
Minutos
depois, sentados à mesa redonda, em que havia apenas três
talheres, a palestra corria jovial, feliz, entre petiscos
saborosos e sorrisos significativos, quando o telefone tilintou.
Era o procurador do coronel que reclamava a sua presença, urgente,
na estação das barcas, para ultimação de um negócio
inadiável.
—
Diabo! — exclamou o bravo militar. Tenho de ir, não há
remédio!
E
virando-se para o capitalista, enquanto desamarrava o
guardanapo:
—
Esteja à vontade, doutor. É questão de meia hora. Fique por aí; eu
não demoro!
E
para a esposa:
—
Orminda, faze as honras da casa; eu venho
já!
Mal o
coronel tomou o bonde, duas taças se chocavam no ar, por cima da
mesa, festejando ruidosamente aquele encontro, há tanto desejado.
E de tal forma foi a saudação, que, ao reentrar em casa, o coronel
foi encontrar os dois no seu gabinete, num colóquio de excessiva
intimidade.
Apanhado
em flagrante, o advogado pôs-se de pé, lívido. Apoiado na porta,
que empurrara, o coronel encarou-o
trovejando:
—
Sim, senhor, sr. dr. Fernandes!
Pálido,
trêmulo, o advogado lembrou-se da fama do coronel, e sentiu que
chegara a última hora da sua vida.
—
Sim, senhor! — tornou o militar.
E
abrandando a voz:
—
Você não tem medo de uma congestão?
O
sapateiro
Sempre
que as mulheres realizam uma nova conquista política, obtendo
novos lugares, novos postos de relevo na vida civil, surgem de
toda a parte os argumentos sobre a sua suposta inferioridade
mental, como se fosse possível contestar com teorias aquilo que é
contrariado pela evidência incontrastável dos fatos. Forte, ou
fraca, auxiliada pelos deuses ou pelo demônio, o certo é que a
mulher se tem manifestado, por mais de uma vez, superior ao homem,
pela agudeza, pela perspicácia, e, não menos, pelo bom senso com
que resolve determinados problemas da vida.
Um
caso que me vem à memória toda vez que se levantam discussões
sobre essa matéria debatidíssima, é o que ocorreu, há anos, em
Baixa Verde, localidade sertaneja do Rio Grande do Norte, e que me
foi contado, há seis ou oito anos, no Senado, pelo atual ministro
da Marinha, o ilustre sr. desembargador Ferreira
Chaves.
Andava
o sr. Manoel Lourenço pelos quarenta anos de vida, dos quais vinte
e cinco haviam sido consumidos em calçar de chinela e tamancos a
décima parte da população local, quando lhe apareceu na oficina,
para encomendar um sapatinho de cordavão, a risonha Clotildinha,
meninota de quatorze anos, mais ou menos, pertencente a uma
família modesta, mas honrada, residente no lugar. Respeitoso, o
Manoel Lourenço ajoelhou-se no chão, marcou no tijolo, com dois
riscos de faca, o tamanho do pé, apanhou-lhe a altura com uma tira
de papel dobrado, e, não sabe como, ao erguer-se, estava
inteiramente transfigurado de coração.
À
noite, o pobre sapateiro não pode dormir. Mal fechava os olhos, e
surgia-lhe no pensamento a perna morena da Clotildinha, a emergir
do mistério da saia curta, de chita encamada, como se fosse o
caule duplo de uma rosa em botão, cujo perfume lhe ficava
eternamente vedado. E tanto o mísero se preocupou, aflito, com o
caso, que, um mês depois, estavam casados, com todos os
sacramentos e todas as bênçãos, a menina e o sapateiro da Baixa
Verde.
Só
depois de casado, porém, foi que o sr. Manoel Lourenço verificou a
barbaridade que cometera. Menina ainda, a Clotildinha podia ser,
pela sua idade, pelas suas maneiras e, principalmente, pelo seu
físico, sua filha e, até — quem sabe? — sua neta. E era pensando
nisso que a mantinha a seu lado carinhosamente, paternalmente,
tratando-a como quem trata uma criança.
Quem
não gostava desses modos era, porém, a Clotildinha. O Manoel
Lourenço tinha ido buscá-la à casa materna para mulher, para
companheira, para sócia da sua vida e do seu destino, era natural,
portanto, que a tratasse como tal, fazendo-lhe participar da
existência em comum, e, até, dos negócios comerciais da sua
oficina.
Certa
manhã, havia o Manoel Lourenço acordado cedo e, como de costume,
chamou a menina, ordenando-lhe que se sentasse a seu lado, na
beira da rede, para conversarem. A moça sentou-se, e conversavam
os dois, como pai e filha, com os olhos pregados no teto, quando
viram, de repente, correr um camundongo, um ratinho de meia
polegada, o qual, passando entre os caibros e as telhas, se foi
perder, em cima, nos buracos da cumeeira. Ao ver o rato,
Clotildinha virou-se, de súbito, para o marido, e pediu,
dengosa:
—
Sabes, Manoel, que é que eu queria?
— Que
é? — indagou o esposo, divertindo-se com aquela
alegria.
— Eu
queria que tu matasses aquele rato e fizesses um par de sapatos
para mim!
O
sapateiro achou graça na infantilidade da moça, e retrucou,
rindo:
— Que
tolice, Clotilde! tu não vês que o couro daquele camundongo não dá
para um par de sapatos?
A
moça encarou-o com as faces em brasa, e, pondo a cabeça no seu
peito, gemeu, na ânsia de possuir o seu
sapato:
— Dá,
Manoel, dá!
E ao
seu ouvido, com a voz trêmula:
—
Olha, Manoel, o couro... espicha!
Conselheiro
XX
[Celebrado
literato de seu tempo, membro da ABL, que na segunda metade da
década de 1910, periodicamente publicava em jornal uma anedota
pitoresca, uma historieta espirituosa — e com tal nome e escritos
tornou-se uma das necessidades diárias da cidade.]
[imagens ©louise bourgeois e flor,
por robert
mapplethorpe]
