Quinhão
À
mesa, como num tribunal
sob
o juízo de nossa mãe
disputávamos,
com fervor,
os
melhores pedaços
da
magra galinha.
As
irmãs menores,
cada
qual com suas asas,
balbuciavam
qualquer coisa
de
bom
voando
entre os dentes.
O
impasse era sempre
com
as coxas.
Duas
para
três admiradores.
Fora
o confronto
tomei
predileção
por
peitos.
O
que Freud explicaria
com
a teoria das perdas.
Epitáfio
a um antropófago
Aqui
jaz
Hannibal
Lecter
que
ao devorá-los
juntou
a fome
com
a vontade
de
comer.
As
crenças infantis
Eu
era menino como todos foram ou são
e
sob as barras do manto
de
Santa Tereza Justafé fui criado
—
mudo de opinião.
Menino
descozido de crenças
mas
tradicionalmente religioso
(rezava
aves e pais).
Trocava
a água das flores
rosas
brancas e encarnadas contrastavam
com
o local lúgubre
onde
o ranço de velas impregnava
as
fotografias dos enfermos.
Tudo
naquela casa se prostrava
aos
pés de porcelana queimada
de
Santa Tereza Justafé.
Vó
Coralina antes de deixar morrer
o
símbolo majesto
da
matriarca que era,
tinha
por desejo supremo
ser
enterrada com a santa
—
e foi.
Naquela
mesma noite
arrebentaram-me
a boca
pois
como esperavam o consentimento
de
um menino-anjo
achei
que seria muito justo
que
os mortos fossem enterrados
com
seus mortos.
Poema
do amor procurado
[
Canto para Jack Estripador ]
Decepo-lhe
as mãos
E
delas,
Dedo
após dedo,
Procuro
por debaixo de seus esmaltes
O
vigor que finca suas arranhaduras
Na
epiderme das paixões
E
não está.
Na
altura da bela omoplata
Entranho
meus porquês
Como
lascivo verme
No
besuntado marzipã
—
vosso pescoço —
E
não encontro.
E
persigo com ferramentas cirúrgicas,
Perito
que sou em vasculhar as carnes
E,
lanhando, toda ela, a transformo
Em
rubra seringueira.
E
devasso as ligaduras do baixo ventre,
Desencaixando
e trazendo novas
Articulações
aos ossos.
Como
abutre meticuloso,
Fidelíssimo
a cada odor.
E
com garras de besta fera,
Devoro
suas texturas
Feito
urso no mel
E
nada.
Mas
após escarnar
Tocando
na harpa de suas costelas
Dou-me
conta do cálice de prata.
Pronto
para sorver a tal delícia
Que
tanto busco,
Foge
de mim.
Volto
então a procurar
Em
outra.
Prece
do amor a galope
Cabelos
persuasivos que dilatam minha retina
e
minhas gengivas se enchem de proezas.
Vem
sobre a mente obesa do sumo dos beijos
vem
sobre os coquetéis deixados,
largados,
distribuídos
nos dedos com piche.
Alma
de gente.
Galopa
sobre os temperos
de
alho e cominho
e
escreve um poema de morte
que
faça a ti e a mim
mais
vivo que gente.
Desemborca
essa gravata.
Masca
teu orgulho.
Disseca
com teu olho doente
um
quadro qualquer na parede,
pois
tens nas mãos a messe de um homem
enquanto
comes o prato de tua comida.
Limpa
o peixe.
Arranca
as guelras.
Deixa
as barbatanas para que os gatos voem.
Depois
invade meus cabelos com dedos desajeitados
e
absurdamente patriotas
pois
hoje o mundo dá voltas.
Daremos
sentido ao belo sujo de capim
e
eu trago agora no peito um coração inconho e
sentido.
Que
os outros busquem o amor nos malmequeres
mas
nós o laçaremos à cavalo.
E
ter a certeza que o coração engana
mas
encouraçá-lo com o amor das certezas.
E
viver profundamente entregue às mesmices do amar
pois
que o melhor do amor
são
suas mesmices.
A
bomba no homem
Protejo-a
dos meus esgoelamentos
soldando
os lábios em mig-mag
carnivorando
todo ar cálido,
descomprimindo
as
coisas que nos apaixonam por dentro.
Fissura-se
a
menor
das
menores partes do amor
em
estupor
e
estampir.
E
o pino da granada
em
nossas línguas.
Aperto
de mão e paradigmas
Quem
sabe não sejamos do mesmo insumo,
a
peia entre o esmerilhar
das
palmas.
O
pó de berilo e sal que se esparsa
no
sopro de um cavalo.
Nem
mesmo tenhamos o mesmo azul
de
Aspen
ou
do mar
de
Galvez.
Então
façamos
o acordo das asas:
entre
o eixo e a roda
e
embora a queda e o tropel
aperte
minha mão,
amigo.
Jesabel
O
corpo serviçal
em
negror de vivo mar
em
tão abissal trejeita a pele.
A
verve da língua
os
tecidos cobrindo o betume.
Ofertam-te
por tanto ouro
(...)
O
que pouco importa aos cães
que
a devoram.
Sobre
espelho e sabonete
Com
a réstia de sabonete ele escreve em seu abdômen
um
nome que desencarde a podridão que agora escoa pelo ralo.
O
espelho franco, que embaçado pelo vapor tenta esconder
o
beijo leporino, mostra-lhe o homem limpo
de
nariz assoado
cujas
mãos alisam o rosto perpetuado
pela
hereditariedade de seus pais.
Não
se barbeará hoje.
Pois
acredita que certas ofensas devem
ser
nítidas e falhas.
Escova
os dentes de segunda mão
com
pasta que espuma demais.
Desconfiado
lê o rótulo
e
certifica-se que o modo de usar
não
inclui giletes.
Escarra
forçado.
Cospe
como
se tivesse um marulho fervido em sua boca.
Se
teatra com bicos e caretas e se vê pronto.
No
mais, para o que vão pensar dele,
está
cagando e andando.
[imagem
©pedro
reis]
