Estranhos
conhecidos
Depois
de quarenta anos
virar
para o lado direito da cama
e
ver uma outra pessoa
que
não aquela conhecida.
Caminhar
até o espelho
e
reconhecer um outro rosto.
E
não há mais nada a fazer
a
não ser sorrir.
Todos
serão sempre outros
sendo
os mesmos.
E
isso talvez seja o mais interessante
—
tolerar estranhos conhecidos.
Sobre
os livros
Não
quero ser eterno pela beleza ou
feracidade
dos meus rabiscos.
Quero
a lembrança pela felicidade
que
tinha para com as páginas e
pelos
beijos nas namoradas.
É
mais fácil ser eterno quando
as
lembranças se parecem com relâmpagos.
Suicídio
literário
Debruçados
sobre o papel
muitos
dizem morrer a cada linha.
Uma
dor de parto e angústia que só
em
títulos como A Ilíada
encontramos.
Suicidam-se
com o peso
da
criação e atravessam
páginas
como liturgias.
Debruçado
sobre o papel
pelo
contrário
eu
vivo.
Eu
queria muito
Eu
queria muito
muito
ser Deus
para
poder me moldar
à
canção do tempo.
Fim
dos tempos
Nunca
se sabe o peso de uma vida inteira.
Cultivo
nuvens para uma velhice
cheia
de sol.
O
medo dos sobreviventes
Dizem
que a morte é terrível:
o
lado escuro do toque
o
silêncio das horas
os
amantes que jamais se verão.
Dizem.
Acreditar
nisso é um enorme engano.
A
morte sempre me pareceu tão viva
em
seu lado escuro e tão presente
dentro
dos filmes americanos que
nada
tem de temerosa.
Solidão
de quem ama.
Viver
é que é o medo
o
medo dos sobreviventes.
Espanto
frente à aula
Quando
a professora disse
que
a água do mar
assim
como o céu
não
era azul
fez
brotar o espanto na classe.
—
Tudo é luz que ilumina a vida e cria ilusões
—.
Tudo
é negro, escuro, dentro de suas almas
e
a cor é dada pelo reflexo luminoso.
Seria
então a vida, os automóveis e os homens
uma
eterna ilusão criada pela incisão da luz
em
nossos olhos que a morte, trevas, apagará?
Humanização
A
mesa do quarto
a
cadeira da sala
o
sofá estragado
o
poste
a
luminária
as
pedras.
Todos
os objetos também sonham
o
sonho dos humanos
porque
neles depositamos nossas simpatias.
Na
inanimação do mundo
sempre
existirá um amigo que partiu ficando.
Se
você me pedir para falar de amor
A
única língua que falo
é
a do silêncio.
O
amor não cobra metáforas para ser.
Minha
vida não foi uma aventura
Minha
vida não foi uma aventura
não
caberá nas histórias inventadas para os netos.
Nenhum
conto de piratas adaptado.
Todo
tesouro foi enterrado
nas
páginas brancas que cortam noites
e
são saqueadas por ladrões de momentos.
Fui
uma criança quieta, tímida, à espera
dos
livros e gibis que chegavam
junto
com o pai na volta do trabalho.
Aprendi
a ler pelo tato e pela ânsia do retorno.
Os
abraços eram minhas maiores proezas.
Sequer
exagerei nas meninices.
Portanto,
para aqueles que ficarem,
não
esperem feitos heróicos ou navios tombados.
A
estrada seca é mais virtuosa que o combate
lacrimoso.
Não
recuperarei meu tempo e também não o quero.
Outros
virão e o prazer é sempre o mesmo.
Eu
sempre serei um pirata em busca
do
ouro perdido.
Ciranda
antiga
Descobri
que nós éramos felizes
nos
tempos da ciranda antiga
quando
o cinema era mudo e falava-se pouco
Chaplin
sorria e um poema bastava
para
qualquer menininha se apaixonar.
Era
tudo simples.
Hoje,
por mais incrível que pareça
as
buzinas tornaram-se altas e a vida
ah,
a vida
tornou-se
muito mais complicada
do
que escrever um poema.
Homenagem
a Pixinguinha
Pois
é no choro
no
chorinho aguado da vitrola antiga
que
a minha alma lava
os
seus esquecimentos.
