\\
Uma mulher
sozinha no apartamento.
No frio do carpete sujo
que aquece os pés,
nua. Completamente nua,
sentada,
olhos que se evolam
pelas paredes,
vitrais do quarto.
O computador faz ruídos, às vezes.
É esquia e magra:
vazia
é tia, avó, irmã, sem nexo.
Está nua e só frente às máquinas.
Não há faunos. Florestas foram
concatenadas
no seu pensamento.
Em que pensa uma mulher
sem cajados
sem vestido branco
na brancura da pele lisa?
Seria mais de meia-noite
e haveria livros pelo chão,
todos abertos:
ela abre a página,
mói o livro
joga o livro —
e vem sentar-te ao meu lado, Lídia.
— Ela vigia o branco
pelos espaços de folhas
entre linhas tão correlacionadas.
Ela saboreia relações, depois:
joga.
Joga fora,
no chão acarpetado
do apartamento,
joga e ri.
E vem sentar-te
à minha frente, Lídia
não sou tão máquina
que não possa causar
no teu ventre
um espasmo cheio de palavras.
[de Desconjunto. Instituto Estadual do Livro, 2002]
\\
Só e lívida, sorvo Santo Agostinho.
Sei que ele pregava Deus
entre o meu e o mal.
Passa da uma hora e não despi
e não dormi
nem comecei a ser mundo.
Prego com o santo
um mundo dividido:
somos sós, somos caixa.
Somos homens e mulheres.
Oito da manhã,
ele
no interfone
finge um pedinte qualquer.
Então abro a porta.
O santo não fosse gordo, despia.
Cristo
na cruz
me segreda, balbuciando:
Pode pecar que não dói.
Seus sussurros
são de criança vendo.
À tarde
estarei limpando a mancha,
um sangue novo.
Uma dor
ao cruzar as pernas
e o santo
nem aí.
Mil páginas até o pai.
Mãe solteira,
busco o número
da clínica de aborto.
\\
Hoje tive alguns pendores
com aquela Ana Cristina.
Ana Cristina era persona.
Eu, personne.
Ela, cansada de ser homem
tirou luvas de pelica, delicadas
e foi chorar no banheiro.
Isso eu faria, não fosse porca.
Em Lajeado, uma porca matou homem.
Ela dava a luz quando acudiu o agricultor.
No culto da criação, ele era demais.
Ela devorou muito da sua carne.
Sobre o porquinho, ninguém falou.
Talvez por isso eu seja pouca
devorando cartas, maus poemas
e cassetes bossa-nova.
Quando me amansarem,
serei Pessoa nenhuma.
Um homem é um oco:
um foco em zona indefinida.
Um homem é um todo em partes,
partida.
Partido: um homem tem muitas certezas.
Não suporta dor de parto.
Tem barba, mau cheiro,
maus poemas.
Os homens gritam, pedem socorro,
mamadeiras,
sussurro e perdas.
Quem há de ser, quem há de vir,
quando a hora assombra?
Até tu, bruto, fugirá.
[de Rumor da Casa. 7Letras, 2008]
Ter um tronco na cabeça um rombo
um olho
Ter um troço na cabeça
um troco um espaço destroçado.
Ter um osso na cabeça um oco
ter uma dúvida ao lado.
Ter um filme rodando na cabeça
um fim um fundo
um falso mundo moribundo.
Ter laços trocados entre a cabeça e o abraço.
Ter braços na cabeça
ter nasgos de fundos-musgos
nacos de lusco-fusco e ter
fuscas na cabeça fornicações migalhas
ações e maravalhas e estrias
Ter mais-valias na cabeça
ter tantos e tão tontos
e poucos migalhos.
Ter alhos na cabeça e cruzes de cabeçalhos
Ter cacarecos e bugalhos e búzios e espantalhos
e espasmos de exasperações.
Ter modelos de ações na cabeça
e títulos e ovários
ter otários na cabeça
e altos salários e concursos e minúsculos de músculos
entesados.
Ter tesões na cabeça testões arremessados
para o outro lado Ter baralhos na cabeça
embaralhados barulhados
embrulhados e burlados.
Ter buracos na cabeça nacos de nadas
tostões e namoradas Ter nados lodos
nenhuns e nuvens.
Ter nuvens na cabeça que passam
ter passados Ter passos na cabeça
passadas em calçadas Ter jogos de sapatas
Ter trapaças ter traças na cabeça e braças
Ter um ás e um és
Ter is e vis-a-vis à vista da cabeça
Ter vastos vestígios de martírios.
E ter mares na cabeça e bulevares de piratas
e baratas e baratas
e belvederes de onde se pode ver o que
se ouve e se Ave só dentro da cabeça.
\\
Porque tua voz fala outra língua,
mas tua boca não.
Tua boca profere
o que há nas entrelinhas
e não se precisa.
Tua boca, do outro lado da fronteira
perfeitamente minha.
Porque tua boca fala de viés
e não fala em línguas.
Não precisa de subtexto
nem de trocos trocados.
O contexto é o lobo da fala, ladrão.
Porque tua boca é igualzinha à minha
e nós falamos, entretanto nossos olhos
se beijam. Porque teus olhos vieram de outro mar
e são meus. Teus olhos
filisteus, navegantes, estrelinhas,
teus olhos dizem tudo o que vês no escuro.
Somos nós. Somos nós. Nosotros.
[de Depois da água. Nave, 2014]
REFLEXÕES SOBRE O ECLIPSE
Só se pode beber conhaque
e hidromel. Meu coração
é um velho reclamando
que não foi amado a contento
durante um sem número de orgasmos,
aos quais
ele não compareceu. O fogo
consome as folhas de mirra
e o incenso de lavanda, ao lado.
O fogo dói.
Alguém acode o menino
que se cortou, sem querer.
Melhor pensar com o clitóris
do que com esse coração
que só sabe reclamar. As pernas
dançam ao som de um groove
que não cumprimenta ninguém
na festa. Na caixa do CD
eles deixaram autógrafos,
e há um que diz: Telma,
use esse som para amar.
Tão antigo. Devo amar
com o clitóris, ou, talvez,
com a razão. O coração
só cobra
lugar na agenda,
carícias de mensagens,
entrevistas, solicitações
entregues há dias
e nunca respondidas.
Parece que o vento
vai derrubar os pés
mais altos do jardim.
E sobrarão só os ossos
que não usam esse som,
Telma, senão para se completar
em tijolos e tijolos
e procuram argamassas
mais ardidas
sem querer permanecer.
Os orgasmos fogem, se sucedem,
um após o outro, é vendaval,
porque o clitóris dança
do seu próprio groove
e não há quem fique
para tirar o pó
da manhã, depois.
Eles se cortam.
Já sangraram.
Cansam.
E estão sempre apressados,
os pais carentes, os cães
esperando por comida, em casa,
as reuniões marcadas
e as sombras das mães,
as culpas por terem revirado os olhos
procurando a mulher perfeita,
e de repente encontraram
estrias, e pernas
prontas para um pouco mais.
Use esse som
para se contorcer, Telma,
ao luar, seus ais,
sem pensamentos sérios,
nua de cismas e convites.
Diga: "Entre, moço,
fique à vontade".
As mães deixaram
as mãos impressas
nos poros dos garotos,
e eles preferem
fechar o portão
depois de levantar.
Eu, sabedora das lições,
bem pouco lúcida,
posso então ligar o som,
beber conhaque
e hidromel.
Só se deve beber conhaque e hidromel.
\\
Amo Kokoschka
e um caderno sem linhas.
Por isso, desespero de dúvidas
e não sei recomeçar.
A mão pesada das manhãs,
o vacilo da imagem,
a nudez e a exasperação
pesam.
Amo a boneca de pano
que Kokoschka encomendou
como trunfo e tropeço
para a sua solidão.
Amo cada silêncio
que a sombra de Rilke, o rival,
provocou
em sua pequena Alma.
Amo a alma pouca
e namorada
dos homens traídos,
que não cabem em si,
como o desenho
não quer caber na página.
Amo os ruídos
das motos vizinhas,
que acompanham o fluxo
de um caderno sem linhas
que não ouso nem riscar.
Com Kokoschka, é tudo
zonzo assim, tudo gonzos.
Há pedaços de nuvem
guardados em algum lugar
de antes do amanhecer.
Começa o dia
e pulsa
essa ardência de gizes,
de lápis, pastéis
sempre poucos para a minha fome.
Kokoschka pinta, no céu,
o avião que recém passou.
As espátulas estão limpas,
o cavalete quebrado,
o caderno acariciado
como se fosse Deus.
Só quem sabe reclamar
das bombas
— só quem manda a guerra
um pouquinho mais para lá
pra não riscar um Rubens —
sabe morrer decentemente.
A coragem de Kokoschka
é brumas
de nunca permanecer.
Que barba nenhuma danifique
as cores de um certo quadro
que eu guardo na memória
entre dutches e dunas,
perfumado de sonho.
Já Kokoschka
não preciso nem lembrar
nem lamber.
Ele vive
em cada galho,
cada gole de café.
É um mago de mãos brandas,
o dia, a amanhecer
apesar das tintas.
Kokoschka diz, de leve:
"quem sabe rosnar é o leão,
que nunca se olhou no espelho".
\\
Fiz feijão
defumado em palo santo
enquanto eles
urravam de prazer.
Fiz uma sopa
saborosa
com todos
os vegetais da casa.
Eles
não pararam quietos.
Passavam para cá e para lá,
lábios em punho,
tão tristonhos e epifânicos
quanto convém.
Fiz feijão fervido em sangue,
mas também fiz doces
de beterraba com nozes —
eu enfim
tão sem tempo para nada,
invertida
a cabeça sábia,
e sempre atrasada
para tudo que desse
esse contentamento.
Fiz fagulhas
de fogo fátuo
com o palo santo e as asanas,
fervi tristezas
ao molho do meu desejo
enquanto eles
erravam de prazer.
E ficaram lá, se lambendo,
como fazem
os coalas
e os outros cinzentos,
carregando
seus corpos
invertidos nas costas,
como fazem
os gambás, bebendo
a saliva, o squirt
e a sopa de feijão,
o feijão fervido no palo —
essa pele de fumaça,
como a nossa,
como daquela vez.
[de Squirt. Terra Redonda, 2019]
\\
A mente
deságua em cores —
cores e
seus nomes
nos tubos de tinta
(( difusos
misturados no cheiro do
teu corpo
que sua
agora
sobre a tela do meu ventre
enquanto
eu minto, muito
(( e apenas
gozo, fingindo não gostar. —
Vendo
as cores com teu cheiro
eu viajo
por alguns
cemitérios vagos
— onde a púrpura
não passa
de um carmim 59
quase desbotado
de veludo. O teu corpo
é uma múmia mágica
dentro de algum
recipiente
que eu não sei —
((algo como: lâmparo:
ou seja, o que
não há — meu ventre
ou a cor
de uma certa
eletricidade
que já não aquece
e não aguenta
a esguelha
de tanta iridescência.
— Você
é também
a cor da voz
e daquilo que se trai:
carmim, um PR23, não
um vermelho primário —
((ou um bronze
não um ocre —
nas impurezas das almas
alheias. E eu estou
a um passo
de meu próprio
azul turquesa.
Há cinzas no ar —
a poeira
que Da Vinci
quis azul —
e não cabem nos
meus olhos
que se querem
de encontro
ao mar
lamacento
do meu desejo.
Colo a orelha em ondas
e sinto
então
todas as flutuações:
a púrpura superada
no ouro do suor —
o cobalto
que não cabe num blues —
os ocres
que perpassam
as tuas janelas —
o teu ventre
de couro carcomido.
Bem em breve
nenhuma palavra
dirá
nem as cores nem ganidos
pois somos
esses peixes
assim:
sem concentração.
Você
não vai dizer que não
e eu não farei mais um
átimo do meu segredo —
porque não seremos mais
(( dois corpos
em um mesmo barco —
e sim
ondinas
passeando
pela flor amniótica
de uma água viva.
Onde você for
(( estou —
assim azul —
certeza
que flui
entre pátrias violáceas:
essas páginas viradas
que suam
sobre o ventre
de repente
reexistido
enquanto digo:
(( — sim, meu bem, azul turquesa
para os meus cobaltos —
e obrigada por isso, obrigada,
minha duquesa.
\\
Alguma coisa entre o pano e a mão,
um curto-circuito, diria Valéry,
entre o pano
feito de algodão xucro, a coisa quase nada, o lugar
mais sujo da sala,
ou nem da sala, porque ali só se habita
em horas mesmas de limpeza.
Alguma coisa que vive
onde é escondido
até que lhe digam
que não presta
e vai para o aterro
e lá outra alma
limpa
talvez o leve
para reciclar.
Alguma coisa entre essa coisa e a mão,
o pano, a juta, a almofadinha
que se borda para algum natal:
uma toalhinha nova,
a agulha tocando a pandeirola
enquanto a mente vaga
pelas horas vagabundas.
Um curto-circuito
entre o corpo e a coisa, alguma coisa,
coisa que se faz, ou que se fez
filha
alguma coisa pobre, pura
ou ainda
alguma coisa puta
uma coisa mulher-morta
deixada
no aterro de todo dia
estuprada em horas vagas
enviesada
em vagas de trabalho
que são ondas de encarceramento.
Alguma coisa aquela, uma ela,
um curto-circuito, diria Valéry.
[de O sono de Cronos. Terra Redonda, 2019]
\\
sinto a mão pesada do robô sobre o meu corpo. a mão máscula, que não faz gestos, só aperta bips e clicks e dops no meu corpo. a mão ausente, peremptória, guia meu medo enquanto cruzo a calçada. não é nada, diz meu consenso, mas a mão pesada do robô desvia o meu caminho a cada passo e eu não penso mais no que não é não, no que sim é sim, só entro no carro enquanto é tempo. e depois espero no trânsito. a mão invisível do robô dispara as notícias falsas enquanto preciso esperar passar esse pânico para poder sair para a rua. é uma mão cheia de pelos, a mão pesada do robô. os pelos dessa mão se alastram pelas redes e emporcalham mentes e nos enchem de bombas e de naufrágios. é uma mão carente. a mão pesada do robô fala asneiras e se masturba o tempo todo, enquanto dispara a fala do que é, que é, para todos os lados. faz gestos como de armas, essa mão sem genitália, que se contenta consigo mesma, a autoritária. escreve quase sempre com s e z trocados, não olha o dicionário e digita a si mesma, sem carinho, num espaço de milhões de máscaras sem fundo. não é teatro a mão pesada do robô, e não são marionetes essas caras que me riem na fila do supermercado. essas também esperam e esperar é o que a mão peluda não pode. é por isso que não goza e que não para, porque ela se alimenta do tesão dos outros, que esperam. e essas máscaras sem fundo já se colaram à cara do tempo que não passou. e pesa, sim, pesa todos os dias sobre o meu corpo, quando não caibo ou quando sobro nas calças, quando não me olho mais no espelho e não ouço qualquer voz. a mão pesada do robô não tem um timbre. quem tem voz é você, que espera em filas, e fala palavrão enquanto eu cruzo a calçada, cheia de medo, e cubro as minhas coxas e os peitos, porque você aprendeu com a mão pesada do robô que, se precisamos esperar, você pode me maltratar por causa do seu desejo. porque eu sou a encarnação do mal antes de entrar no carro, e mais ainda se não estou parada, em filas, pagando e esperando, porque você prefere pesar como aqueles que têm a mão pesada e não sabe fazer outra coisa senão apertar bips e clicks e dops sobre o meu corpo. enquanto isso, vou indo, apressada, sentindo esse não que é não e esse sim que é sim sobre o meu corpo, me despindo, porque eu tenho timbre, e sempre com medo de pisar no que penso em calçadas onde milhões de máscaras sem fundo vigiam o passado.
[inédito] |
