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INAUDÍVEL
— na tarde abafada —
Ah, se esse verso fosse uma saída…
Mas nunca foi, sempre soube disso.
Às dezesseis, o vapor da rua vazia,
sobe ao quarto pouco, na alvenaria
que apenas projeta a mesma agonia:
dar jeito para ficar — e seguir ainda,
diante da sua inalcançável geografia.
Na penumbra da hora, quase na linha
que amarra cabo ao futuro de uma vida,
agora, quando não se tem mais aonde ir,
a morte incorpora-se à condição de alegria.
E diga: por que o ar se sem você e a poesia?
SESSÃO DA TARDE
Às dezessete, esse coração acelera,
pois toda a luz que há no hemisfério,
inicia o fim dessa claridade imodesta,
feito se as coxias do ocaso pudessem
asfixiar os pulmões da tarde e os beges
que rodeiam o contorno do meu verso.
E antes das dezoito, tudo em mim ferve
mais, desde o tutano dos ossos às ideias,
sob as altas voltagens das minhas carnes;
e sempre na mesma — eu e a sua imagem.
TANQUES
E será de fato a vida, esse flanco
vazio que abastecemos de pranto,
de riso, e nunca sabemos o quanto
é preciso para encher o seu tanque?
O ocre das dezessete e quinze, emana
a mesma cena que sempre me espanta:
esta silenciosa e lenta e veloz mudança,
quando a luz vai e leva junto a esperança.
Tenho de pôr fim nisso e ninguém me reclama.
Nem o acetileno a três mil graus da sua chama.
TERMAL
— quase refeito —
Do que foi absoluta a tarde, só resta
a derradeira terracota daquele bege
que, há pouco, era rei no hemisfério
restrito do retângulo da minha janela.
Às dezoito e dez, tudo ainda se despede
em mim, quando este violeta estabelece
o domínio da noite: o rebento que desce
entre o véu do lobo e a Branca de Neve.
E tento esquecer o que jamais se esquece:
você é um calor que aparece e desaparece.
PARANGOLÉ
A tarde pede bem mais; não basta a janela
— e debruço os pesadelos sobre a cerâmica
disposta ao longo do parapeito da varanda.
E não há jeito de ignorar todos os amarelos
vindos tão de longe, mas, aqui, tão de perto,
que consigo inventar uma geografia profana
capaz de trazer, mesmo agora, a sua bonança
de ressurgir entre as mímicas do meu verso.
O outono pesa a mão e recolore as dezessete
— onde você é o morro que o poema anoitece.
APARELHO
Há uma rajada que me diz, aberta,
que, sem você, eu não seria poeta;
vai e volta, de supetão, e completa:
— A energia do seu verso vem dela.
Às dezenove, a noite é quase repleta,
mas ainda brilha a última luz da vela
da tarde que rodeia todo o hemisfério,
onde vários roxos tingem minha janela.
Na guilhotina das horas que me velam,
só a sua carne de neve é o ar que resta.
CONTRALTO
Como se fosse por tudo taxado de proibido,
em nome dos depósitos sempre escondidos
e àqueles que ainda permanecem invisíveis,
que meu lápis, agora, mesmo muito tremido,
pretende mover as pedras porosas dos filtros,
e abrir a margem suspensa do verso que crio.
Porém, às vinte e uma, o que trago é repetido
— esta sinfonia masterizada dos seus gemidos
que ricocheteiam entre os vãos do quarto vazio
e, sob o céu da noite toda azul celeste, invertido.
Logo depois do poema, pego os fones sem fios,
e posso ouvir o contralto do seu último suspiro.
RANGIDOS
É seu o que restou da minha fogueira e da fumaça
que entoa a dor e a música das dobradiças da casa.
Irei assisti-la entre intimidades... E sobre os
lados,
abrirei os meus cadeados enferrujados que faltam.
Antes de despertar, serei o seu dia, o chá, a
torrada
Petrópolis, o vento de fora e a nuvem almiscarada
das seis; serei a sua folha de outono, o seu mágico
no final da manhã, no beijo das onze: o seu atraso
claro; um grito silencioso ou aquele vapor abafado
ao deitar na sua rua e me asfaltar no seu passado.
E virá a tarde: e serei seu; a noite e a madrugada,
e serei seu, todo, enquanto for a nossa temporada.
DEZ PONTO ZERO
Sim, você é a tirana absoluta dos meus versos,
manda e desmanda, pinta e borda, e acontece.
Às dezessete e seis, na fumaça da tarde quieta,
o volume máximo das caixas não reverberam
esse terremoto dez ponto zero, desde as pernas
até ao bucho mais escuro que a gente carrega…
E mergulho em toda a poesia encarnada na neve
fina da sua pele — que nem Deus tem a maquete.
O morro permite que um bege claro o acoberte,
mas só pela metade, pois na outra, prevalecem
os tons das ardósias que ladrilham os alicerces
predominantes no quadro vivo da minha janela.
Onde está mesmo a tal palavra, tão longe e perto?
E às dezoito, fecham cedo os amarelos do inverno.
CALABOUÇO
— 23h42 —
Vejo um verso na poeira
camuflada sobre os tacos
da sala — e na luz acesa,
inútil no meio da tarde.
E na fuligem eu escrevo
sua partitura com lápis
sem ponta, sob esta regência
da batuta longa das almas
que sobrevoam e desdenham
das madeiras velhas do quarto,
e do vapor que as desenham.
Mas noto, antes da virada,
que, em mim, não há o poema
dissociado das imagens
fixadas na cal das paredes
— a perfeição dos seus buracos,
entre as neves dos seus seios.
E são tão claros os detalhes:
o colo, a bacia farta,
e a delgada silhueta
da sua rosa orvalhada.
Pelos loopings das suas cenas
que mantenho minha estada
na masmorra da noite quente.
— E tudo, por fim, se acaba.
MONÓLOGOS
Quando fui córrego, as pedras
me ensinaram que o critério
do que em tudo permanece
nunca está nelas, inertes,
mas nas águas que se mexem
com vário e distinto aspecto,
de modo que não repetem
o que antes foi (e era breve).
Ivan Junqueira, em "Prólogo"
Decantar do tempo o que dele é mais intenso:
não morre nem nasce; não é calmo nem tenso
e mora na nave do pêndulo de ocasos e auroras,
entre o ocidente e o oriente, e azuis e terracotas.
Quando fui nuvem, ouvi o vento dizer em silêncio
que ele esculpia no meu corpo raso, tão somente
um desenho, mas que seria dos raios todo o colorido
de modo sempre inédito de um instante breve e
infinito.
Quando fui verso, o poema me ensinou — em sílabas —
que a poesia é a pausa de uma rara respiração
sibilina
(uma presença despercebida) e que a utilização da
rima
deve estar a serviço dele — e nunca de sua
alegoria.
Descobri depois que jamais seria nada além da
maresia
que predomina. Quando fui alegria. Lá nos confins
da vida.
CABECEIRA
Permaneço invariavelmente preenchido
de quase tudo o que pareça ser químico,
daquilo que interage na cadeia do infinito,
a fim do menor estado de energia possível.
Às cinco e meia, úmido desse ar novinho,
vejo a cabeceira e o paiol de comprimidos
que sopram a pólvora e molham meu pavio.
E somente o verso é o que venta no moinho.
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