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um cão
vem de longe, talvez
tenha atravessado o tejo a passo lento sobre as águas, talvez tenha surgido das
névoas da fímbria da memória, sim, pode ser uma lembrança deambulatória que
cruza a rua miguel bombarda em frente ao posto de gasolina, lenta, egípcia,
babilônica, riscada de cicatrizes que riem sob os pelos foscos, mas faz sombra
no asfalto, o danado, o tinhoso, anjo rebelde em queda livre, capiroto
arrastando ainda a fome sobre as quatro patas, ainda a farejar o cio das
cadelas, escravo milenar das fagulhas do instinto, o Cão, um cão, este ainda,
este que atravessa a luz desse dia em que carrego meu fardo de mercadorias para
comer, beber, limpar o rabo, parado diante do posto de gasolina a vê-lo na
calçada oposta, velhíssimo, sublime em sua decrepitude invisível, boatswain de
lord byron, sharik dostoievskiano, puro amor, vira-latas apedrejado, vagabundo
comedor de lixo, irmão ilibado de solitárias criaturas pálidas, babão mordaz,
molosso que faz tremerem os andarilhos de esparta, medievo mastim a molhar as
patas no esgoto a céu aberto da avenue des champs-élysées, último habitante da cidade
em chamas, melhor amigo da pior criatura, baleia a nadar em vidas secas, pouso
os olhos de leitor hipócrita em teu pelego roto, em tua andadura de cristo
insciente sob o peso da cruz dos homens, quadrúpede divino, a se arrastar pelo
cheiro de gasolina através dos carros e dos passantes indiferentes e da mó do
tempo, até sumir nas névoas da fímbria da memória e só nos deixar o lamento
desfiado de um uivo, o eco da carne funda e cega e triste sob o plenilúnio
oroboro
o
moinho roda, lento, largo, roda, vibra, rumina seres e sonhos, olhos emergem e
somem como cintilações de escamas em movimento centrífugo, roda o carrossel de
rostos, despetala pestanas, risos, iras, razões, roda o caleidoscópio da carne
sob a roda maior dos astros, que emergem e somem como cintilações de escamas em
movimento centrífugo, gira o imperioso réptil, sibila, crepita, engole, cospe
paixões, poderes, poemas, punhais, esgarça verbos, a serpe de espectros, você,
eu, no bojo desse medonho monjolo, no cerne incerto do oroboro, você e eu nos
vimos, ventava dentro de nós, era uma noite carregada de ausências, ventava
pela gente afora, você e eu, dois vultos sob a brasa do destino, tão aborrecidos
de tudo, tão tontos de tudo, nos vimos através da treva, houve um sigilo de
luzes, antes de nós os braços se abriram, antes de nós os lábios se
distenderam, se contraíram, dissolvendo as palavras de espuma, e nos amamos nos
banheiros sujos dos bares, nos terraços aéreos, e depois dormimos nus naquele
quarto mínimo, humilde, houve um acordo de sonhos, a roda gemeu, se partiu, e a
serpe entrou no quarto, deitou-se aos nossos pés, comungando nosso silêncio
como um gato
a
fábula do anão
eu
não soube o que fazer com aquele fato – um corpo vazio – o invólucro do velho
entre flores, círios e murmúrios – ancorado pela gravata, flutuava no meu não
entendimento – a tia A disse que ele foi para o céu, a tia B que a vida era um
piscar de olhos – alguém tossiu até raspar fundo o absurdo de sermos na sala –
eu não fiz nada, fiquei a olhar meu irmão olhando para nenhum de nós em cada
um, naquele espanto intolerável que o fez correr atrás das outras crianças –
ele não suportou aquilo e desatou a viver – já eu não soube me desprender do
vazio que manava do corpo aos borbotões, não soube o que fazer, resolvi levar o
velho –
–
levei o velho comigo, como um saco onde enfiar o sujeito se o encontrasse –
arrastei mesmo o saco vida afora – enchi o saco com retalhos de lendas, fotos,
mexericos, recordações inventadas – porque eu era muito novo e mal desiludido
naquele tempo para deixá-lo ali, o corpo de que se evolou o pai – então
envelheci como um anão diante do saco, vi o saco se abrir, depois crescer como
um balão, confundir-se com o céu – hoje não sei se o que vejo lá em cima são
estrelas ou furinhos no saco em que não coube o velho
ombro-umbra
me
segue em silêncio, sorvendo sutil minha luz, lá vai ela à minha frente, logo ao
meu lado, girando mesmo em torno de meu eixo malparado no tempo, e quando passo
ao lado da estátua de dom pedro quarto, brinca de carniça com a sombra dele, um
liame de espectros, mas não está presa como a outra ao ilusor falo pétreo da
história, já arrasta o felino velame pelas paredes do rossio, pelas calçadas
repisadas por séculos e séculos de espocar da carne, igualzinha às outras,
liquidamente levadas para o aqueronte por suas amigas fiéis,
ao
contrário do que pensa a físicaacisíf a asnep euq od oirártnoc oa
não,
não somem com a matéria desfeita, em vez se expandem, vencem, vide a sombra do
meu avô leon a repintar a cerca na dupla espiral para futuro e treva –
são
pacientes, vão do ponto projetado pelo sol a pino nos miolos do infante ao
manto reverso de velhíssimas dores, não lhes importa quem seja, eu, aquela
mendiga lá sumida em trapos sumérios ou fernando pessoa, que andava por aqui
infinitamente provisório,
stat magni nominis umbra*, diz o cão que mija no cais
*Lucano, "Farsália".
o Grito
estranho
animal de estimação, esse, enrolado ao teu pescoço como corda de enforcado, os
pequenos cascos parecem brotar do teu peito, estranho e familiar, quem sabe é aquele
mesmo animalzinho da infância embotado pelos anos, às vezes infla-se, eriça-se,
alguém pensaria que vai saltar, mas não salta nunca, o parasita, a sorver tuas
emoções contidas, a roer tua língua pensa, veja como olha contigo a mulher
vazada na ideia de amor, repara como procura também as chaves pela casa num
medo atrasado de velhas portas e caminhos, o animal mítico, a olhar o bico do
teu sapato quando apagas o cigarro nas calçadas polidas pela falta, tua,
alheia, é ele, o infeliz, grudado em ti no espelho quando o elevador sobe e
desce sem diferença sensível, sem saída efetiva para o mecanismo todo,
estremece contigo quando ouves o sino tibetano de mais uma mensagem urgente,
aguarda solidário o sinal abrir (e são dez os dedos que tamborilam no volante),
pelo menos tens companhia, alguém vigia a senha contigo nas sucessivas salas de
espera, alguém te ouve dizer que os idiotas dominaram o país, ou que num plano
mais amplo todos os planos são pequenos, enfim, é preciso levar pão para casa,
amigo, é preciso buscar as crianças na escola, o amor não pousará no teu ombro
implume, o pré-molar está solto, a arte não basta, a paz não chega, mas ele
está ali, o Grito, padecendo em uníssono as tuas tristes virtudes, cuida dele,
alimenta-o com lascas do coração, deixa que beba a água turva do ventre, pensa
bem, pelo menos ainda tens o bicho na garganta, sem ele é que estarias mesmo
ferrado, amigo, aí sim estarias morto, um juan preciado pelos ecos de comala,
um virgílio a tirar selfies com turistas no inferno, pelo menos tens a ele,
acaricia-o, dorme com ele, depois solta-o, liberta-o nos campos do sonho, deixa
que ecoe nos campos do sonho
fiat
lux
precisavam
de luz, abriram os diques, é por isso que você ouve agora o rugido, o morro já
se esboroa, árvores já se dobram, pedras já rolam pelas encostas, logo chegarão
aqui, as águas, primeiro estenderão espelhos para o nosso assombro, depois
entrarão pelas portas tocando os dedos frios em nossa intimidade rançosa, e
avançarão casa adentro e acima, nossos humores dispersos flutuarão junto a
vassouras, documentos, fotos, garrafas vazias, bilhetes de amor vencido,
brinquedos e livros andarão à deriva, as cadeiras entornadas comporão
auditórios estranhos para o deslize dessa anaconda líquida, dos telhados
musgosos veremos um cortejo desordenado de falanges, úmeros, mandíbulas, tíbias
e costelas dos mortos libertos da terra, então cairemos como plumas no poço do
passado, engolidos pela massa doce da memória submersa, porque eles precisavam
de luz
flâmea
à
beira do abismo, ela olha lá em baixo a língua saburrosa das vagas, as espumas
que saltam da mandíbula de pedra, oscila, não oscila, não sei, ¿qué está
haciendo esa mujer?, diz o velho de boné, varado pelo esgotamento latente do
sentido possível de tudo, o sol em declínio já quer elidir o vulto da mulher,
chamusca no vestido que esvoaça, não sei, digo sem ar, adensa-se o negrume da
silhueta contra o vidrilho do mar, quem sabe ela vai tirar uma foto, quem sabe
lançar-se para fora de toda cena, fico suspenso da mulher suspensa, a foto ou o
ícaro de saias pandas, para onde vai, de onde veio, oscila, não oscila, sou eu
que tremo talvez diante do subsumido passo para o nada, dela, meu, da espécie,
um menino vai ao encontro da fêmea, da flama, não sabe, flâmea!, grita, mas eu
não ouço, nem ela, flâmea!, o menino anda como astronauta pelas pedras de um
mundo ambíguo, não faça isso, ophelia, não faça isso, digo, não dissolva nas
águas o laço do nosso ramalhete de incertezas, repara, a mandíbula pronuncia
vagas, rumina pó de estrelas, cospe gaivotas, peixes, sóis que se afogam e
eclodem, naus e numes, são até belas as grosseiras
paixões que a treva açula*, o menino grita, a mulher agora se
vira, dá dois passos firmes em direção ao tempo, agarra o menino para que não se
precipitem os dois num abismo só dela, é o que parece, não sei, não sei, ao que
parece estamos salvos – que ninguém nos acuse, com tão líquida recusa, de não
largar o osso
*Olavo Bilac, "Pesadelo"
notícia
a
poeta foi encontrada desaparecida no sofá da sala, afirmou o oficial, restavam
ali apenas seu corpo, sentado como num ônibus, e sua velha casa, silenciosos,
bem arrumados, muito limpos, relatou o oficial, que encontrou também a mesa
posta para duas pessoas e, na bolsinha da poeta, um bilhete escrito em papel de
pão: soltei os pássaros, se quiser, leve
a gaiola
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