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ensaio
elas as
letras
nós os
números
eu 7
ela D
o sete segura
a dê na linha do tutu
ela ergue os
bracinhos gira ele olha
e olha
e olha
e olha e mais
nada
na
coreografia não se permite graça
aos números.
[de O caderno rosa da criança viada, no
prelo]
KENJI
ao Kenji, meu amigo imaginário
ele apareceu
em cima do quadro de força
comia uma
azedinha
disse:
vai
pro Japão e
come
sushi com rashis
vermelhos.
ele tinha o
cabelo do Astro Boy e olhos verdes
e gostava de
viajar com as botas de foguete o mundo todo
por isso
apareceu em cima do quadro de força
rua redenção
da serra número 377
jardim
flamboyant flores vermelhas como rashis botas corações
pegou o mapa
seguiu o Douro até a nascente dançou no planalto
¡OLÉ!
e viu a torre
e o Stonehenge nadou todo o Danúbio
gosta de
viajar e escrever tirou dez na ginástica olímpica
do sonho
eu queria me
casar com ele voar de botas de foguete só que
ele sou eu.
HOLOCAUSTO,
1978
Acreditei-me
só,
e só me fiz,
como nas
escrituras:
páginas
banhadas a ouro indiscretas guardadas
ao lado do
armário de uísque da propaganda na tv
atrás da
segunda porta à direita na parede onde
as mãos as
palmas de coqueiro dedos agudos pinicosos
sai e caminha
no deserto escuro ou devora-te faraó
sombra-papão
comedora de miojo de legumes
oferenda de
caim em tuas mãos deus odeia vegetarianos
vegetarianos
desejam o egoísmo do sangue que não espirra
dos animais
brutos dentro da tv no holocausto
avançam sobre
a menina de cardigã marrom molhado
as duas
mãozinhas amarelas agarram o colarinho
mas a calça
arriada do soldado nazista avança
as pernas
louras fortes o soldado faminto ela grita
um gritinho
ensopado crispado de frio e lágrima
no gueto da
Varsóvia que já não existe mais
mais soldados
no círculo ach ach ach ach
a menina
chora eterna no trem no campo
chora e chora
desconhece por que a câmara de gás
mas soldado
eu sei por favor soldado eu sei
por que ela
soldado se ela é minha irmã se ela
sou eu mais
triste antigo sim eu soldado eu sei
sou um menino
bonito oito anos de idade soldado
por que ela
não eu porque minha irmã se ela
abaixe as
calças diante de mim soldado
já conheço o
outro lado da calça arriada
escondido da
câmera e dos dedos sombra de palma
escondido dos
oito anos de olhos que sabem soldado
eu sei
soldado gritar sei viver quarenta anos depois
por que ela
morreu soldado
por que ela e
não eu.
STRETCH
lindo
oferecer canções na rádio
pedir Arlindo
do Jardim Paraíso oferece
a voz de Ted
Robinson o locutor do coração
Ted que é
Abel e vai de Kawasaki aos microfones
cara de
fuinha ao contrário da voz que
sobe molhada
pelo meio das pernas e
Arlindo me
desculpa mas isso tem nome
os americanos
vendem no Wal-Mart e se matam
nas Black Fridays para comprar cuckolding
e por isso
com a boca no microfone ele é
nem Abel nem
Arlindo eu me deito com Ted
ao som de Jim
Diamond e são os lubed-up eighties
eu não sei de
letra diamantes de sangue chama o bombeiro
a carne
virgem espicha amarrada no lençol florido
e fura o
colchão e do buraco um chafariz
esguicho
cilíndrico rosa happening no teto
antes do
tempo do desejo do grito
e agora
Arlindo
e agora Abel
e agora Ted e
agora Jim
eu vou
oferecer uma canção
e enquanto
ela toca
vocês morrem.
[Poemas de Matinée, no prelo]
burnout II
saldos
cheques especiais créditos indenizações
mais a
história neocolonial dos endividamentos
transmutados
em moedas de metal inferior
a liquidez
empapa bolsos e calças com ácido
tendões ossos
derme epiderme um mingau
visgando do
assento para as pernas da cadeira
um oceano de
células estrangeiras — a classe
brim de
camisas filigranadas em ouro de tolo
veste a
maionese exaurida e coletiva e suada
uma moderna
casa da moeda agora faz cédulas orgânicas.
tempus fugit
eles estão lá
fora, é isso.
o
suor a
lágrima as
veias
saltadas os
dados do
instituto que
sabe a verdade e a divulga e orienta e planeja e indica que absolutamente todo
mundo menos você está errado
— é a lua em conjunção com halley nos
primeiros graus de tardígrado —
ninguém vê
é isso
sossega
penteia os
cabelos
ouve umas pj
harvey
carpe um
terreno.
[Poemas de Last chance saloon,
inédito]
passaporte, por favor
entesourar
uma rua
marginal com uma casa amarela
na estrada
que volta para e foge de
um dourado
pacífico
uma suspensão
de fôlego
cem metros
até a pracinha e a engrenagem
em torno da
fonte horária anti-horária até
o casamento
ou a morte
à hora do
sorvete aos pés do herói
cagado pelos
pombos espera
a véspera da
tourada:
coisas
pintadas no vidro
que dá na
carretera interamericana?
entesourar
um catálogo
de quartos de hora
bater as
pálpebras até formar o fotograma
abrir o álbum
de envelopes plásticos
lamber as
páginas e selos e envelopes
colar o
último passo antes do mausoléu
uma gota de
suco de romã e
sua expansão
imperial no algodão
o corpo de
Tamerlão sob o sol da Ásia Central
sapatos de
camurça decorados de lama morta
fantasmas
bentônicos do mar de aral
qual a
biblioteconomia do desejo de fuga
espatifado
nos mil espelhinhos do palácio
em teerã em
versailles em bangkok?
uma breve
descrição dos cafés e alamedas
a biografia
do grande espírito único
de uma urbe
improvável no hemisfério meridional
onde se comem
borges e croissants
segue o
cabeçalho que diz:
1. em maio
acontece o espetáculo (é setembro)
2.
absolutamente incontornável celebração da devolução da colônia (1999)
3. só
floresce uma vez a cada cento e novena anos
4. mas eles
não gostam de quem não fala o idioma
aqui dançavam
todas as tardes de quarta-feira
porém a
ditadura ateou fogo ao sound system
os bailarinos
nem eles mesmos sabem onde estão.
você chegou
muito tarde e agora os lótus estão embaixo
desse
shopping
sob o
overpass
entre os
canos
de fios
de água
de esgoto
você nasceu
para ver o mar subir
um metro
ou dez
há mil
lugares para ver antes e
basta ter um
palácio na família
uma breve
descrição da vila budista na montanha
pessoas-flor
e cabras de barba macia
o xale de
dois quilos passa todinho por dentro do anel de prata
e depois
a instrução:
coma o tempo com cominho
gire todas as
rodas do dharma
bata
repetidamente as pálpebras
fotograma
sobre fotograma sobre fotograma
nenhuma
revelação.
eu vou te
guiar
mas você tem
de fugir.
fotografia de um porto em Istambul,
2018
conto uma coisa em preto e branco:
calções de banho
(como já se veem de novo)
convocam seus moços, lentos no cais
risonho e:
escuto o ronronar tartamudo e
rebotes de águas contra o casco da
balsa.
os rapazes decerto não discutem
que um mapa de transporte público de
uma cidade
em que se desenham trilhos e rotas
marítimas
— essa, a deles —
é uma forma de elegância.
ásia.
os rapazes calculam de queixos
erguidos,
o céu de poucas nuvens
e um sol desistente.
os minaretes na europa e na ásia
convocarão os menos seculares.
atirar-se na água é urgente.
um se atira e depois
um a um, todos se atiram
em sua familiar beirada de bósforo,
segundo
o protocolo: um, o outro, o outro e o
outro,
e cada um espera dentro do mar
até que se esgote a comitiva.
o último se junta a seus introdutores:
todos começam a sair pela escada de
uma das docas,
na exata mesma ordem em que entraram.
em preto e branco
os pesqueiros cedem espaço
em branco e preto
casas pequenas são a saia de uma ruína
bizantina.
o marmóreo último rapaz se ergue do
estreito sobre o cais.
o preto e branco do sol finalmente
anuncia tons de rosa.
a balsa em amarelo-desmaio assiste
silenciosa
agora aos rapazes, um a um, a
desenrolar toalhas:
vermelha, laranja, amarela,
verde, azul, anil, violeta
e cor-de-rosa
e preparam suas peles para tragar o
calor
que se escasseia marola a marola.
todos, menos o último: mais alto, mais
forte,
incrustado de sal brilhante,
alteia o peito e ordena
com o arco das sobrancelhas
que o sol lhe aqueça.
há no convés da balsa que parte
um único devoto para o ícone.
o ícone abre as asas largas.
nenhum milagre.
[de Guia de viagem para obsessivos compulsivos,
inédito]
quando
tento gostar de você
depois da
pontezinha sobre a ferrovia sem trens,
no alto e no
início (ou fim) da avenida que desce
pirambeira,
não sei se essa palavra é campineira:
friozinho na
barriga diante do posto de gasolina
meu primeiro
playcenter dentro de um fiat 147
azul ou roxo
que mamãe xingava de moita velha
monte castelo
avenida-batalha cheia de árvores
ali parece amor.
[de A mulher sem coração, inédito]
marco polo
um dia: uma
dessas cartas será de amor
se não são de
amor todas as cartas
todas as
cartas do mundo todas
as jornadas
périplos epopeias
filas
mascaradas balanças selos e franquias
escaninhos
caminhões sacolas de lona
em aviões
aeroportos esteiras centros
de distribuição
carteiros ruas casas
segue amor da
praia ao planalto
do planalto à
floresta da floresta
à metrópole
da metrópole ao chalé
pelo rio pela
avenida pela rota aérea
pelos cais
pelos pontos de ônibus amor
até os olhos
fechados no beijo em tua palma;
quando
decidires como se abre o envelope: nenhuma surpresa a mesma aquarela quem sabe
mais rosa a mesma cantiga quem sabe mais allegro o mesmo postal quem sabe do
abismo;
e depois: vou
te dar poemas de amor
primeiro um e
mais um e
mais um e
mais um e mais um
outro e outro
e outro e outro mais
uma trilha de
poemas no caminho do
Everest para
que voltes das pedras
para minha
pele músculos pelos
escalada de
escápulas e glúteos
mordes o
monte de vênus
comes este
pomo-de-adão esta jugular
olhos e olhos
úmidos úmido ar;
e partes e
voltas pela trilha de palavras
pelos meus
andes e meus himalaias
onde acampei
minha caravana e
amanhã parto
e te deixo a fogueira
e o envelope
e a aquarela e a cantiga
e a pista de
postais e me buscas
me encontras
e te encontro
atrás das
duas portas
luzes acesas
de lado a lado:
e se abres
e se abro
haverá mais
um hoje;
caixinha
de música
sol sol si
sol sol si
sol si mi
ré do do si
dorme o gato — ronrona — canta — entre as filigranas prateadas na caverna dos
dedos — dormem bichos de pelúcia dorme a vaquinha o cavalinho o boizinho o
leãozinho:
era a cantiga
perdida o acalanto que eu mesmo retalhara libertando os animais do circo no
primeiro grande esquecido incêndio;
a cidade
inteira dorme dorme dorme e o estranho tesouro som de cnossos pulsa minotauro
na sacada no vapor floral do hibisco decantado sob todas as águas da vida ali
dóceis sobre a mesa —
no pátio da
ruína do colégio escondido no bosque onde os animais tristes crianças brincam
com bambolês em chamas;
na caverna
dos dedos a supernova dança
e o que tenho
é isso;
vai começar
palma-palma
a brincadeira
palma-palma
gira gira
gira fogo — gira gira fogo fogo — fogo gira gira —
— gira fogo
gira — gira fogo fogo — gira fogo — gira
fogo;
[Poemas de 24. Zouk, 2021]
ada
lovelace
se essas
relações mútuas fundamentais podem ser expressas
por aquelas
da ciência abstrata das operações, então
números e
números estruturados de modo a atuar como operações
movem e
ordenam: a harmonia das notas musicais, das ondas
do espectro
visual, das moléculas olfativas, gustativas, os ritmos dos
pulsares
dentro e além da estratosfera.
a máquina
analítica exalta a precisão contra
a confusão, a
dificuldade, as contradições e os lampejos lúgubres
que oneram e
embaraçam a potência matemática, potência possível
pelo
exercício disciplinado, diligente, astuto e elegante da criação
de arco-íris
que causam —
(teu coração mesquinho ou minha
supernova, e essa defeituosa e efêmera relação hoje impressa num cartão
perfurado guardado numa caixa de acrílico fosco para o sistema de um banco de
dados que controla um estoque de cigarros vagabundos que de mais a mais só foi
teoria)
— de volta ao
teorema: a expectativa matemática supera a expectativa moral e
se a máquina
extraordinária processa cartões em que do violeta ao vermelho
as grandezas
ocupam suas colunas e os valores operacionais dos prismas
de cada gota
d’água se alinham no desejo da probabilidade da cor e
se nas
colunas dos cartões se deposita furo a furo a elegância, então
teremos um
arco de tons radiantes muito superior aos pigmentos terrenais
em onda e
números e operações e a harmonia das lágrimas e dos suspiros
a luz
escondida que não se apaga a suave música que não se cala
meu bernoulli
pode ser cinzento
mas o
sobrinho dele olhou para a água e viu nela a probabilidade adorável
de que coisas
mais pesadas que o fôlego
pudessem voar
a
extraordinária máquina compõe e cria
a
probabilidade feliz dos números da vida de quem
informa o
desejo, informa as variáveis, as operações amadas
basta
deixá-la a funcionar
sozinha.
[de A
máquina extraordinária. Zouk, 2021]
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