CÂNCER
Nunca diga a palavra nunca,
você dizia.
Acenda um cigarro
engula o escarro
assopre a espuma mas nunca
nunca use a palavra nunca.
Algumas vão escapar
pelas pontas dos dedos
algumas vão grudar em você
outras vão cair
e despedaçar.
Você se mantém impassível,
são apenas xícaras.
A velhice não chega para todos,
essa é uma verdade feliz.
Posso ouvir sua voz no fundo do vídeo,
tínhamos cigarros e ríamos de tudo
brincávamos de horóscopo
mas evitávamos a palavra câncer.
A velhice não chega para todos —
essa, a verdade mais triste.
Nunca trate mulheres
como xícaras nunca
nunca espere a cura
nunca ame depois
nunca despreze a palavra nunca.
Você morreu aos trinta
com um tiro na nuca.
Mas evitávamos a palavra câncer,
não foi nossa culpa.
ARQUITETURA
Não quero construir nada.
Talvez uma letra de música
da mais vagabunda
para tocar na estrada.
Chegar no meio da vida
sem olhar para trás.
Não quero construir nada
que não, de mim, uma versão
cada dia renovada.
Moro num bairro que não me diz nada.
Para meus vizinhos eu sou o vizinho
que ainda liga o rádio.
Flores que não plantei
enfeiam a frente da casa alugada.
Julguei fizera tudo errado.
Chuva morte erva daninha:
se refaço a matemática,
é tudo dádiva.
Uma perversão, edificar a coisa edificada.
Eu não quero construir nada.
Só transformar em ruínas, todo dia,
o que em mim se faz
parede erguida, nova morada.
HISTÓRIA DE UM CORPO
Desconhecias os mitos:
o mundo se punha claro diante de ti.
Havia peixes nos rios
e um coro de macacos
para encerrar o dia.
Teu corpo era o único mistério
e o investigavas com teu vizinho
até que foram flagrados
por tua irmã, que advertiu:
é pecado. O resultado
era um palpitar momentâneo
imediatamente resolvido:
negociavas com tua irmã os teus pecados.
A cidade era um baile exótico.
Em vez de aguçar os sentidos,
paralisava tua imaginação.
Levou muito tempo para perceberes:
o mal-estar instalou-se
quando deixaste de cagar no mato.
MAÇÃS
Você me pede sempre
o impossível.
Você me pede muito pouco.
Que eu seja alegre
enquanto grito.
Meu grito é rouco.
"Me sirvam maçãs
de minha terra."
Da vida não força as fronteiras.
Você me pede sempre
uma merreca.
E quer que eu seja feliz inteiro.
FUGA
E, se resta alguma estima,
acima de tudo, promete: não voltarás.
Vai. É um risco cada esquina,
mas, corre as ruas como se fossem iguais.
Que elas não são. Não liga.
Eu te daria meu alforje.
Mas vê. Não há nada nele que consiga
tornar teu passo mais forte.
Não contes com asas — nem digas
que não te basta o ritmo incisivo.
Não, não te despeças. Não precisa.
Levas nos calcanhares
meu coração pervasivo.
PARTIR
1
Todos os dias penso em partir.
Mas sinto o lodo das pedras,
o deslizar dos peixes e
o calor molhado do ar
de minha terra / minha terra é vermelha /
segurando-me as raízes,
e sou obrigado a ficar.
2
Todos os dias penso em partir.
Compro o bilhete,
dobro camisas,
separo a escova de dente.
Mas uma chamada interrompe a noite,
rasga o inverno sobre mim,
afastando suas bordas:
diz que quer me ver.
Deixo-me iludir / fui lembrado /
e decido ficar.
INTERIOR
Aqui há uma chuva fina
como a dor dum revólver.
Chuva que não cai:
fica pairada no ar
sob meus cílios
cantando
uma coisa que não é música
— é uma maçã verde
e uma conta de álgebra.
VONTADE PRIMEIRA
Tu não querias um poema assim.
Tu desejavas um ventinho fresco
que te acalmasse essa dor imensa
ou disfarçasse o vazio imenso
e fosse amigo, conselheiro e tudo. |
