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"POEMA
166"
O que se aprende com os defuntos
não é estar mudo nem imóvel —
é estar íntegro, acabado, dócil,
mas de uma doçura de rocha.
O que se aprende com os defuntos
é estar presente, corpo inteiro,
isolado e ineficazmente colossal,
submerso em um frio tectônico.
Não, o que se aprende com eles
não é a arte da inércia, o nada —
é outro grito do ser, a fissura
que se abre em cada talvez.
"POEMA 183 – ÁLCOOL"
cachaças da minha alegria
ocos do meu desespero anil
raios que partem a dor do vazio
vermute das ilusões que não tive!
memória que entre belos escombros vive
blecaute ominosamente galhardo límpido
os vaga-lumes que me acendem de manhã
e as antas que me põem a dormir!
as corujas esvoaçam suas noites peroladas
eu anoiteço mais além delas e dos muros
anoiteço muito dentro do meu centro
e amanheço na outra estremadura de mim
esta zona fronteiriça entre grito e grito
vasto silêncio de números bárbaros
o sol só faz sentido quando perde sua força
e se torna sua caricatura barata
a agourenta máscara do falso óbvio
a rasidade veraz do sempre nunca
alambiques da minha euforia
geometria sem eixos do meu guiar
trovoadas assolam este silêncio de prata
cigarras cantam o firmamento de fogo
no lodo mais brilhoso os porcos são luz
garrafas marchando no túnel do tédio
as mulheres rasgam seus véus e já são borboletas
e a vida já se alarga mais ampla
e o céu já mais vermelho sangue celestemente
o eco guardado na garganta como tesouro
a gangrena nos plenos meios-dias
pústulas que pululam na planície
na várzea dormente dos meus ossos e bocas
ah lua absinto das noites mais velozes!
ventania de sal
som das lonjuras
todas cervejas da minha cabeça
tonturas de mar
alvo pôr-do-sol
todas noites da minha alvorada
as infames exclamações do ontem ainda ressoam
ressoam em meus ouvidos congelados
meus delírios se erguem no céu de uísque
as reles canções noturnas seguem chiando
hoje é o amanhã de ontem o ontem de amanhã
assim o ciclo segue firme religiosamente
as cachaças da minha alegria amém!
mais aquém talvez se visse o suor dos monstros
mais aquém talvez se achasse o elo perdido
mas aqui impera a sede torta destes homens
eu sou um deles e não quero distinções
afundo aqui solenemente rei como os outros
faço parte do ritual arcaico barbárico
sou também o vitupério a gargalhada o prurido
é assim a única irmandade que eu reconheço
esta reverência quase irreverente fanfarra
burlesca canção cantada por pulmões dilacerados
toada que freme nas mãos do largo destino
esta baía que me envolve todos dias do ano
canto canto sem ordem nem manto sem sossego
este desassossego aguado que pende da minha língua
minha traqueia exposta ao sem-som do mundo
estes são meus salmos ao deus nenhum da vida
cachaças da minha alegria
ocos do meu desespero abril
raios que alumiam a cor do vazio
vinho tinto das ilusões que não tenho!
e o que eu retenho é a percepção de vórtice
a sensação fetal do abismo para todos lados
pois o que sou é esta voz silenciada pelo grito mais eu
que eu
o que retenho é sobretudo o que desde logo pereceu
sol de conhaque oh via-láctea da minha duração!
meus anos todos gastos à beira deste lago imundo
minha pele macerada nervo exposto da minha sede
oh senões do amanhecer neve suja de cada chaga
soluços meus de cada dia
meus pêsames a gargalhadas
barco furado num rio de cores murchas
escavadeira bêbada em acidentado terreno
holofotes pandemônios fumacenta arquitetura
arrotos meus de cada dia nervura
minhas horas de aguardente brutalizante finura
oh cântico ferrugento de redemoinhos verdes
a paleta em que combino as cores do mal
cinzel que uso para esculpir este bloco de fervura
ah cachaças do meu desatino
ecos da minha felicidade tormenta
lumes que me acendem mais dentro de mim
céus de gim com guaraná do meu passado
ecos que se enroscam em meu pescoço
sorrisos de pó que se formam no ar
ventania de sol
muro do destino
todas cervejas da minha barriga
tonturas de azul
gordurosas tardes
todas alvoradas da minha noite
cores desmaiadas vibram em meus olhos
alegrias úmidas vagas vertigens
oh alforrias inomináveis super-reais
o horizonte se desprende de si se afasta mais vasto
os anjos da morte não falam português não falam língua
nenhuma
mas eu os escuto com os ouvidos bem abertos
eu danço neste idílio sem ninfas nem natureza
arcadismo imoderadamente realista misturado a mil
impurezas
estes encantos me condenam à luz roxa ao chiaroscuro
me prendem à singeleza grotesca da minha pintura
estes monstros míticos de todo meu acordar
as cores desmaiadas vibram em meus olhos
alegrias úmidas voragens vertigens
todos estes ambíguos gólgotas e ressurreições
firmamentos que desabam e depois se erguem
espontaneamente
pequenas mortes tímidos renascimentos aleluias
assim a roda gira a roda ardente girando sempre
rugido que entontece a vida acrobacia de vísceras
fac-símile da morte hosanas a plenos pulmões
enegrecidos
a fumaça o vozerio o perene desmaio das cores
cachaças da minha alegria
ocos do meu desespero anil
raios que mudam o fluxo do rio
tequila das ilusões que não tive
memória
que entre belos ocasos vive
"POEMA
269"
Quase todo dia eu morro,
e quando não morro é pior ainda:
a felicidade me ergue
em uma sobrevida de rei.
Quase todo dia eu morro,
e quando não morro é melhor ainda:
eu desapareço gritando
em um silêncio sem lei.
Quase todo dia eu morro,
e quando não morro é morte ainda:
vida ainda:
eternidade.
"POEMA
308"
manhã de batráquios em festa
manhã de bumba-meu-boi
cheiro de jiló e de pesca
manhã do que nunca se foi
eu acordo impreciso
eu acordo dormindo
poucos metros acima o Sol
nas areias o céu se granula
mas por que os urubus me seguem?
eu que nem sequer tenho lepra
que nem sequer furei os olhos de Édipo
eu acordo tão vago e distante
nos olhos fechados de um bicho de Sol
e afinal por que tanta Lua cheia?
se só tenho um coração capenga
e dois olhos de ave de rapina velha
e cada vez que torço minha roupa só sai lodo
todo sal deste rio me dá tanta sede
e os caranguejos no mangue escrevem úmidas preces
quando eu atravesso a lentidão das árvores
que prometeram devolver meu sono numa canoa
manhã de batráquios em festa
manhã de bumba-meu-boi
cheiro de jiló e de pesca
manhã do que nunca se foi
"POEMA 339"
Sonho atroz suspenso na lentidão do dia.
Taquicardia das nuvens. Farsa.
Congestão histriônica dos diálogos.
Luz atroz no palco. No dia vagaroso.
Senectude de tudo. Cegueira, farsa.
O sono calvo da velocidade.
E os incautos pássaros da alvorada,
as aves que carregam os fogos.
Trazem-nos do futuro. Queimam tudo.
Suave incêndio. Escuro imenso.
O mau alvo da ferocidade.
Sonho atroz suspenso na lentidão da dor.
Aneurisma das luas. Noite.
Noite mergulhada em cicatrizes.
Imensa brancura despontando no horizonte,
doloridamente.
Branca brancura crescente.
Ofuscamento.
"POEMA
361"
Como parar este corcel de luz
quando as arraias do azul cantam
e todos vaga-lumes brilham além dos céus?
Como, se a cor do absurdo
exala o odor da ruptura imensa
e a minha insânia é do tamanho
de um furacão? Como?
Como barrar esta noite fumegante
de ideias terrivelmente vivas?
Como parar este corcel de luz?
Como frear este veloz rumor de cactos?
Corcel de ventania e luz
que loucamente corre em meus olhos,
abrupta música que me despedaça.
Como partir este diamante de fúria?
Como, se os botos sugaram o lago
e as moscas empestaram o ar
com seu místico trinado?
Como frear este búfalo de sombras,
quando a savana que eu sou
se desfaz em hipnoses e vômitos?
Como estancar a fonte de fel e sangue
da minha podridão de purezas abstratas?
Corcel de ventania e luz
que divinamente corre minha alma adentro,
onipresente chama, centrípeta esfinge.
"POEMA
433"
Leito noturno,
cabalístico buraco,
chave da espessa névoa.
Alguém sussurra segredos
no medo, desvenda cicatrizes.
Acorda e dorme sem pestanejar.
Alguém obscuro,
improvável enigma,
breve berro na madeira.
Ele é o leito noturno,
túmulo de neve,
partitura que sangra lenta.
É alguém que conta
as lesmas debaixo da planta.
Alguém que, por hoje,
desistiu. Alguém,
mas quase ninguém,
que colhe os girassóis do Eterno.
"POEMA
497"
Tempo futuro:
urdidura do muro
em que se chocam
as horas frágeis.
Tempo passado:
emblema rasgado
das vãs vivências
que se apagaram.
Tempo presente:
espelho doente
em que se somem
todos os nomes.
"POEMA 622 – CONSIDERAÇÕES CÉTICAS"
I)
Há uma contravida,
mas ninguém sabe o que é.
E há uma contramorte,
mas ninguém sabe o que é.
À parte isso tudo,
tampouco há nada disso,
e ninguém, realmente ninguém,
sabe o que isso é.
II)
A metafísica é esta:
há um copo d'água que treme
numa espécie de corda bamba
e um pequeno pássaro medonho
que o sobrevoa de perto, sedento.
A metafísica é essa, sem mais.
O antes e o depois não se sabe.
E o então certamente não existe.
III)
Quando me perguntam
(e nunca me fazem tal pergunta)
o que eu sou,
eu normalmente respondo
que sou isso que em quem
pergunta pergunta,
isso que em quem responde
não sabe —
isso, sem mais.
Mas nunca me perguntam isso,
quando me perguntam.
[Do livro Asilo e anonimato, 2020]
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