Enigma Cruzo o rio Mas não atravesso Lado a lado Conduzo os passantes Aqueles que saem De volta pra antes Aqueles que voltam Saindo do agora Quem sou eu? Pergunta o instante Não sou o Tempo Nem sou o Rio Sou a ponte. Garrancho Meu olhar é um garrancho seco Pescando os espinhos da manhã Vozes de famílias matutinas Arrastam o navio dos meus ouvidos O tinir dos pratos sobre a pia O rugir do vento contra as casas Garrancho seco: um olhar de taipa Erguendo a noite no barro da manhã Março Tom de outono A chuva ainda cai Tarde cinza Escorre sobre as botas Na esquina O vento leva um gato Não há pássaros Rãs cantam nos telhados Cozinha de vó È preciso cozinhar o céu com erva-doce Macerar a terra Em grãos de hortelã Musicar a pimenta (vovó Pimenta) Girar a panela No horário do tacho E ao som da cigarra Comer a mistura Com o mel das estradas. Sobrado Dialogo com os espantos Da casa Teço fantasmas nos caminhos De aranhas Converso com as frestas das Paredes Desenho Com os pingos na varanda Apago ilusões Descambo silêncios E dessa música Que é o ranger das telhas Recomponho a velha Sinfonia da memória. Costura Gira a cidade ao redor De uma agulha Pousada na linha Entremeio de um poste Onde um pássaro risca A costura cinzenta Da janela que pisca Sorrindo pro norte. A FLOR SEM A NÁUSEA Ou A Náusea da Flor                 Para Drummond Preso à minha pele E aos meus ossos cansados Vou de preto Pela estrada vazia. Não vejo homens: só Mulheres — Carregando no corpo a Colcha dura do barro. O relógio na estrada Me castiga as retinas: Sim É tempo de compor a Completa mudança. Não há mais leiteiros Não há mais leitores (E os padeiros Coitados Mal conseguem amassar Seu pão) Mas no fim da estrada Há uma flor repisada Negando a náusea Com seu Eco em chamas. Sangria A nuvem sangra O açude sangra O gato sangra O verso sangra A língua sangra O corpo sangra A mulher sangra O homem sangra Nunca pelo mesmo Motivo. ANNO DOMINI MMXXII          A Anna Akhmátova Gosto de sangue Tem a terra Na boca enlameada Dos sapatos Marchando Em verde avenida Na ida do fogo sobre os Matos Segue o progresso Segue a ordem Comida pela fome Sobre os pratos Daqueles que se Erguem contra os Muros Do dia fuzilado: Sons arcaicos. Operários Há uma campina no coração Do asfalto Onde os pássaros cantam Pousados nos postes. Não há folhas Apenas sacolas. Não se veem colinas Apenas prédios. Onde homens de testa Enferrujada Cantam como pássaros Na noite.

 

                  

 

 

 

 

 

 

 

 

Daniel Rodas (Teixeira/PB, 1999) é escritor, poeta e dramaturgo. Estudante de Letras (UEPB). Editor da Revista Sucuru. Autor da plaquete Eros e Saturno (Primata, 2021) e do livro Umbuama (Urutau, 2021), tem textos publicados em vários meios eletrônicos nacionais e internacionais, a exemplo das revistas Mallarmargens, Ruído Manifesto, Toró, Subversa, Kuruma'tá, Entreverbo, Trajanos, Aboio, Literarte (Argentina) e Granuja (México). Faz parte do grupo de teatro ExperIeus da cidade de Monteiro/PB, onde atua como ator. Pensa na poesia como um fluxo, como o fluir incontrolável da vida.