Anatomia da pedra
Pedra sobre pedra, a primeira camada
é feita de pura pétala,
a primeira pele da infância,
e se persistente, eis o início
até o diamante, ou a esmeralda,
ou o rubi, ou ainda as pérolas,
codificadas, protegidas desde quando
por um mesmo escudo de águas sobre águas.
Dizem que são os peixes, que são as sereias
que desenham aquele círculo perfeito, cada vez mais raro.
É rosa, não é pífia, é sempre excepcional a maresia,
como são atípicas (superiores)
as gaivotas amáveis, por alto invulgares,
como são também as rosas e o feio coração.
Nele a flecha de Oxóssi, filho de Oxalá e Iemanjá,
nele, na pedra o azul egípcio colorindo a superfície problemática.
As máquinas do mundo
Uma máquina de fazer nuvens,
fábrica egípcia de procurar azuis,
uma usina de esclarecer o sol na tua pele,
no teu olho castanho, o teu olho castanho,
engenho, tão engenho de, céu profundo
(as estrelas ficaram fora de si, quando te vi.
As estrelas estão fora da noite, caladas,
coladas a que asas, por isso brilham,
mesmo as que não existem,
imóveis no céu e no tempo).
Uma engenhoca de restituir
à árvore o papel da árvore.
Um mecanismo de produzir lilases
(música para balançar o esqueleto).
Um ardil para medir de orquídeas
os pequenos olhos das gaivotas.
Um trampolim de levitar o outono das folhas.
Desejo. Uma alavanca para crescer o corpo,
para pro mar, abrir janelas.
Pouco. Uma voz para cantar
no escuro, da noite também.
Simples. Também faço silêncio
em tempo recorde.
Sopro, vinho e absinto, rosa castanha,
lua longa, plural de ventos,
senti um aperto no peito, era ela,
a moça nos meus pensamentos.
Noblesse oblige
Rei? Tenho a postura de um pássaro.
Perdi a minha boca, o meu hálito, a minha saliva,
os meus cabelos, que não adianta o auxílio dos espelhos,
diante dela.
Montei armadilhas, mas perdi os meus olhos cafonas
pouco mais que ávidos, bem-postos, diante dela.
Os meus olhos quase inúteis,
mas não para o que dizem as gaivotas.
Rei? Tenho a postura de um pássaro, diante dela.
Pequena, menor do que uma só gota de chuva,
ela no temporal.
(A poesia secreta).
Samonga, cã, cão cabreiro, ela,
transigente diante da cautela
das mulheres frágeis, dos patinhos feios,
das orquídeas, dos cisnes negros.
Sorrateira, sempre atrás do azul, antes do lilás,
anterior e dentro da (tua) noite,
ela em ti, em ti mesmo fechada.
A palavra limpa
A palavra limpa a pedra.
A pedra limpa a.
De pedra, a palavra
doida de, dela mesma.
A palavra carrega nas costas um continente.
A palavra Budapeste, conluio, a palavra.
Dentro dela, carvão, diamante.
A palavra que será palavra.
O grafite suja a palavra
relva, por exemplo.
Não existe nas palavras
nenhum tipo de peso,
neca de fardos, de sombras,
mesmo que o verbo seja espinho e distância.
Nelas, sementes parciais
que se desdobram em nuvem,
neblina, carrossel que não fere,
mas que desorienta,
mas somente o necessário
para continuarmos, leves,
nessa ciranda sem volta.
Amor. O verso.
A palavra é toda lisérgica.
Falo, como, bebo e fumo.
Beijo. Carrego mulher e filha, entredentes.
Meio cão, recito e trago, inteira,
a vida mordida nos lábios, as palavras.
Quando você me dirige, a palavra,
a selva fica mancha de pássaros.
A borboleta limpa
limpa suas asas
na palavra pedra,
na palavrasa.
A palavra limpa os trâmites.
Os trâmites sujam a pedra.
A palavra limpa a
palavra carrega nos olhos um continente,
uma inteira tribo, um campo de gardênias.
A leveza é irmã das águas
Saudade. Estamos a ver navios.
Depressa, venha só.
Do front, das linhas inimigas, da mais pura,
da mais distante primavera,
ou do cerne das trevas,
de qualquer fauna ou flora.
Não diga ainda, contudo,
da essência de todas as cirandas.
Não se trata de seguir as regras,
de sermos menos ou mais afáveis
diante e dentro do caos
ou do silêncio necessário,
independe do ponto de vista.
Ontem olhei a chuva nítida:
ela estava de passagem,
como a paixão, a malícia e a honra.
Não se trata de fazer correlações.
Saudade:
(o que mais há no escuro é paisagem).
Vencido, desprotegido, aguardo,
vulnerável como um abismo,
mesmo que todos ainda não saibam
da nossa extensa capacidade de escrever águas.
Trata-se de conversar com as árvores,
de conhecer o próximo, de saber o máximo
sobre aquelas raízes profundas
e sobre os peixes submersos,
cruciais para a alegria das águas,
e escrever, escrever e escrever.
Ainda que não ecxistam linguagens compreensíveis.
Até o inverno, até aquela primavera, que seja,
quando estaremos juntos novamente.
Sabe-se que é principalmente no outono
que as coisas todas se igualam
ou ganham uma espécie de parentesco
com as folhas que se desprendem
como se nada fossem,
como se a leveza fosse irmã
de um destino comum
não somente reservado aos deuses
e aos pássaros que fingem
dessaber das estações.
O lado minguante
Pedras celestes,
lua, ou algo assim,
quando tudo escorre
pelas mãos abertas, prontas,
estendidas até o fundo do poço,
sem pausa e pulso firme,
de onde, quando se diz,
poema.
Crescente, novíssimo assombro,
brilhobreu, todointeiro,
o lado minguante é gauche,
não é astuto, palpável de espinhos.
Não, é preferível estar só.
(Poesia).
Dizer, dali, como quem diz,
condizente das coisas ásperas.
Dizer, conjurar com os azuis inteiros,
maquinando trecos
para outros préstimos,
menos celestes, mais nós,
mais para o cinza, de lunas,
no universo do dia contínuo.
Como se fosse possível
alertar os olhos
para literalturas,
espaço(s) em pássaros.
Dizer de cílios, cores, sombras
de perto, arrepios, como ferrões sem dor.
Dizer, chamar povo e polícia
para apaziguar, alguém precisa
na urgência, debaixo da lua blanca,
de um texto de palavras.
Primeiro sonham,
segundo dizem,
aquilo de se Deus quiser, etc,
é questão de tempo e paciência
no emaranhado limbo.
Palavras.
Tenho um sol de coisas:
fármacos! mármore! conluio! acaso!
Alguns corações anoitecem mais cedo.
Chegou a noite, e com ela a poesia.
Dorme o lado triste
de liames com a luz.
Dos oboés, das rosas, dos antúrios
Hoje sei da importância dos oboés,
antes, como hoje, relegados a orquestra nenhuma.
Foi preciso para tanto
a anuência dos pianos tolos,
a aprovação dos pássaros
e dos dias indiferentes.
Mas tudo ficou antigo.
Ficou tarde para vindicarmos
(eu e mais quantos, quando muitos,
somos poucos, os poetas)
cargos e comissões.
Sem saber, não sabíamos
que sempre estivemos
no mais alto pódio,
no mais alto escalão
de governo nenhum.
Poucos souberam, poucos sabem
daquele fogo que ainda nos consome,
siderada, a pouca poesia.
Hoje entendo o porque
daquele todo carinho
de quando éramos namorados.
Lembro que tínhamos um cão.
Não nos faltou transparência, pois não,
nem muito menos alegria.
Talvez assertividade, talvez.
Era, ainda é a delicadeza
que acordava e consumia os dias,
era a ternura que vigiava, que vingava,
que ampliava a coragem daqueles oboés
descabidos, desacreditados, insuficientes,
por causa mesmo das primaveras
que trazíamos nos dentes,
naqueles acordes ternos, graves, inconvenientes.
Hoje sei de cor e salteado.
Pouco importam as crianças, os pintores,
os poetas e os maestros, exigentes.
O fotógrafo Eugene Smith adorava jazz
e tinha o dom da invisibilidade.
Rosas, flautas, oboés reduzidos a fragmentos.
Erra aquele que não se desintegra.
Eis o crime e os castigos decorrentes:
os oboés, as crianças preservadas dentro do homem,
portanto, na mais ampla e sólida solidão.
Hoje sei, nada pode diante do amarelo,
nada atrapalha a função dos girassóis.
É terrivelmente eficaz o vermelho dos antúrios.
Sabem também as rosas, é sempre promissora
e nobre a função e a intenção dos espinhos.
A beleza ainda é a maior das ameaças.
É longo e demorado escrever a palavra contraproducente
Nenhuma (ou quase nenhuma)
aversão ao círculo das horas.
Nada a reclamar da eficiência das máquinas,
que são autênticas e cumprem suas funções como se
deve.
É inútil tentarmos interferir na missão das rosas
e no inevitável enredo da memória
que colore e recria como pode
a passagem dos antúrios e dos ipês
que estavam durante a primavera.
É longo e demorado escrever a palavra contraproducente.
Não enxergo contradições entre o infinito,
a breve alegria da infância
e os liames atemporais
que conectam pais e filhos.
Todos os poemas nos deram tanto,
por isso ainda funciona o coração
de todas as engrenagens.
Não mentiram as cartas do zodíaco.
As ondas da baía de Waimea
não raro atingem vinte metros de altura
e nunca que passa a saudade dos barcos.
São quase espertos os anjos
que protegem os mecanismos
que controlam o tempo
que cabe em cada estação.
Primavera. Tempo.
Não sinto frio diante do teu semblante mágico.
Para além dos teus limites existirá uma rosa nua?
É inútil tentarmos monitorar
a vontade dos pássaros,
que surgem bem-vindos
sabe-se lá de onde,
que passam rápidos
como e quando querem
nas horas mais improváveis
e estúpidas, que só eles
reverenciam e conversam
com as coisas que nada sabem.
Dentro
Dentro — do mundo
existe uma série de coisas,
bichos, pedras, sementes,
o ingênuo breu,
um fiapo de luz,
e a urgência,
triste, tênue, quebradiça.
Dentro — aqui
uma pessoa, eu,
folha solta, no chão
de dentro de uma árvore
(míssil ao céu),
uma árvore propensa, febril,
ultrapassada de pássaros desprovidos
sem um rumo, sem um norte natural
Dentro — no vento.
Dentro — no ventre
de vidro feito
de delicada água
insubmissa.
Dentro,
submerso nos teus olhos.
Dentro.
Dentro,
ainda e sempre
dentro
do teu cheiro.
Dentro da máquina escrota.
Dentro (contumácia)
de Deus
e pronto.
Dentro
do nada,
do sempre controverso.
Cada vez mais
dentro
do escuro.
Dentro
de um grande rio submisso.
Dentro
do amarelo imenso,
do ilimitado, no pequeno frio.
Dentro
da beleza estranha.
Dentro,
sim, da poesia
dos desenhos que fiz
na infância.
Ainda dentro
daquele esboço.
Dentro,
o ídiche, signo de (des) pertencimento,
a poesia sempre arcaica.
Dentro
para finalmente conseguir enxergar
a luz no trival de antes,
isso que voaria
(levando pedaços de silêncios)
desprovido do excesso de ornamentos
como pode e devem ser os lilases,
as borboletas e as rosas.
Dentro
do que era para ser,
dentro
do que — ainda —
não veio,
isto que pode estar
nas nuvens, prestes,
no mais alto plúmbeo.
Dentro,
para dentro,
mas para caber, para dar espaço,
cada dia mais
(sumindo aos poucos)
um pedacinho a menos de nós
nessa dialética estranha:
cada dia mais
um pedacinho nosso
incorporado alhures.
Dentro,
cada vez mais
destemidamente
desprotegido
soterrado
cada vez mais
encostado em ti.
Até brotar, até colhermos,
sem medida, no sem sentido
mais exato, no mais que justo,
rosas particulares.
Mulher e filha,
dentro
das duas, três,
dentrodeus.
Dentro
ainda e sempre
no ventre da vida: eu.
Dentro,
um nome medo,
refugo,
mas também refúgio
para tropicados e vencidos,
onde o poema,
nosso maior rival,
não ganharia do vento,
do mar na praia nua.
Lista de pequenos milagres
Hoje a noite nasceu com a mesma idade do agreste.
Os pássaros não guardam lugares quando levitam.
Os ipês aceitam com naturalidade a incidência
do amarelo ouro com a mesma gratidão
com que adoram o luxuoso lilás
que se enxerga púrpura.
As árvores não guardam rancor do outono
da mesma forma que existem coincidências
entre o mar, o céu e o azul de certas borboletas.
A soma das partes, vi um pássaro vermelho, azul, branco,
meio rosa, de um verde lisérgico, sem ornamentos.
De nada sabem desses mistérios e alegrias
o verde musgo, o acerbo verde das fardas
de quase todos os capitães e coronéis.
Eles são apenas tristes e desconhecem,
eles não sabem que são inúteis
os socos e gritos da caserna.
Eles não sabem gostar dos dias
que precedem o inverno imprescindível.
São feitos de fuzis e asco
o sinônimo de nenhuma infância.
Quase tudo sabe em Deus,
o resto aguarda fechado em si o fim
de um inútil duelo de espadas.
Nada tem a perder e nada dizem os liames
que amarram o começo e o fim das estações.
Os olhos e os corações
dos amantes, as rosas vermelhas e os antúrios
guardam outras qualidades,
uma outra espécie de fúria,
por isso não ficam indiferentes os gerânios
quando termina a primavera
e não lamentam as pedras a ingerência
das violetas nos assuntos de Estado.
Poucos sabem da empatia que surge
entre os elementos da tabela periódica.
Não são apenas números e suposições, não pode ser,
se são abraços que unem uma palavra a outra, um dia a outro.
Podem mais os filhos, quando querem.
São imprecisas as comparações entre uma coisa e outra.
Dura quantos poemas a delicadeza, a elegância,
o drama, a sutileza de coreografia nenhuma?
São repetentes as rosas que se espelham
nos pressupostos da antiginástica
das nascentes e dos monges
que amam a lentidão das cerejeiras
que crescem no Japão.
São razoáveis para a poesia os aclives das cordilheiras
e os declives favorecem o percorrer dos rios tolos.
Do céu, o barro do chão
A casa pertence ao barro,
a sua pele inicial.
O pássaro não,
de sete jeitos mais leve
que a pedra e o mar marinheiro,
ele sempre em trânsito,
de cais em cais.
A casa, se diante do imenso mar (agora ameno),
enxerga o devagar do movimento das águas,
o passear dos barquinhos,
até o longe, que os fazem de menos.
A casa, que sabe da maresia
que interfere em termos de perfumes
e no vermelho-alaranjado da ferrugem.
Setentrional ou meridional, o mar
também pertence ao barro,
à argila de outras pedras, ao sol em si.
Dizem que de pérolas, que pertencem
ao marulho, elas feitas do carmim.
Nada se perde, só o medo
que tinha do escuro a lua nauta,
similiar, mãe e irmã do encanto das estrelas.
Sim, não tem mais jeito de dissimular
a manhã, o sol indisfarçável.
Os olhos, a boca, os cabelos.
A pele da mulher
é a primeira pele do homem.
Os índios, no quase voar das gaivotas,
a rosa mesma em si, da família dos querubins,
das quase orquídeas, os cães e as cadelas
de Hilda Hilst, no além do estágio da poesia.
Diferentes dos barcos, nossos corações
não foram feitos do aço flutuante,
seremos sempre náufragos.
Do amor, as entranhas,
que do barro são feitas de.
Só é inimputável o coração menor.
A alta escolaridade da música
(queria dizer do castanho,
mas não posso mais).
Só é preciso o lilás sem literaturas.
E tudo será visto, e tudo será vasto,
flores agregadas, abraçadas
a coisa nenhuma, a não ser
ao breu do barro pronto.
Só a lua basta-se e mesmo assim
até a bela míngua,
mas cercada de papoulas.
O cão, general, pertence ao homem
que pertence ao cão,
o gato não,
de nove jeitos mais leve
que a pedra, o pássaro
e o incalculável mar
no ton sur ton da tarde lilás.
Todas as luas são tristes
Aprendi, antes da escola.
Me disseram, era uma mulher,
são sempre as mesmas pedras,
os mesmos rituais,
a mesmíssima sede, ela disse.
Critérios, códigos, hierarquias,
nem sempre são as mesmas senhas
de abre-te-sésamos.
É a mesma engenharia,
são as mesmas receitas
dos mesmos médicos
para a cura de males distintos.
É a mesma saudade,
a mesma ardência,
são os mesmos lilases
das mesmas lágrimas.
Há controvérsias sobre a existência
da última galáxia, do último planeta,
da última estação, do derradeiro cais.
Não estamos no mesmo barco!
Que por lá são naves.
Mas é o mesmo descompasso,
são as mesmas traições, os mesmos romances
que ficaram para sempre no vácuo,
na antiguidade que desorienta
gregos e marcianitas.
Cismam as mesmas gaivotas,
choram as mesmas donas de casa.
Os corações são os mesmos,
estúpidos, tímidos, libérrimos!
São as mesmas histórias,
dos mesmos Pinóquios.
(Nem quero pensar sobre
a eficácia do napalm).
É a mesma química,
são os mesmos acordes
de batuques incomuns.
São os mesmos textos
de pergaminhos dessemelhantes,
ciganas, outras e maiores luas
interferem nas marés dos mesmos mares.
Nenhuma entidade respeita limites e fronteiras.
Poucos perceberam que são universais
os pássaros que não descansam
desse estranho ir e vir,
por isso, talvez, aquela plumagem.
Foi assim que os astronautas aprenderam a voar.
Hoje, me disseram, me explicaram os pássaros,
que são as cores de todos os crepúsculos e ocasos
que desconcertam a alegria dos ipês.
O mesmo azul que faz crescer
em março o violeta das violetas
e vê nascer outras rosas
em contextos diferentes
e primaveras desiguais. |
