Extra! Extra!! Extra!!! A
nau dos loucos chega a sua improvável segunda edição — ainda não
internaram o capitão da temível, aterrorizante naviloca, graças aos
devidos habeas corpus
daqueles amigos que tocam fogos em cartas e fotografias e que alimentam
os esquilos. Ufa! Uma loucura! Vamos falando aqui de... da lama de
futurama? Ah, sei lá... Pode ser. Let's go! Neste número 2 vou falar,
mesmo que rapidamente, de alguns livros de poesia que não deu tempo de
falar aqui — afinal, a nau dos loucos é uma garota ainda bem jovem,
novinha em folha, e só dá as caras a cada três meses (é isso né, dear
Silvana?). Quero colocar na prosa os livros de poesia de Paulo Ferraz
(De novo nada e Evidências pedestres), o de
Gabriel Pedrosa (Ícaro), e o
de Mário Alex Rosa (ABC futebol
clube e Outros poemas), livro de poemas infantis. Mais ainda: um
bonus track: traduções minhas de dois poemas de Ernesto Che Guevara e de
um poema de Julio Cortázar e outro de Joan Brossa, ambos em homenagem ao
Che — minha modesta homenagem a um dos sujeitos mais importantes de
nossa História, nos 40 anos de sua morte, ocorrida em 9 de outubro de
1967, quando foi covardemente assassinado por tropas do exército
boliviano, com o auxílio da CIA. E mais os toques de sempre sobre
poesia. Na esperança que dê, a você, meu cansado leitor, algum prazer.
Vamos lá então. (Ah, antes que eu me esqueça: chegaram alguns e-mails à
redação dizendo que sou preconceituoso, que existe prosa boa e etc. e
tal. Claro que tem! Óbvio, fatigados leitores. E eu adoro prosa! Exempli gratia: li há pouco o
fantástico Crime e Castigo de
Dostoiévski. Não faz muito, li uma prosa incrivelmente linda do Joseph
Brodsky chamada Marca D'água,
recentemente lançada no Brasil, com tradução de Júlio Castañon
Guimarães. Além disso, posso citar a obra de Bernardo Carvalho — um
prosador de primeiríssima, inteligência aguda. E uma descoberta recente
recente recente: Samuel Rawet. Portanto: eu gosto demais de prosa! O que
eu não gosto é de conversa pra boi dormir. A imensa maioria da prosa que
se comete hoje no país é emoção barata. E, como diz meu amigo e poeta
Zhô Bertholini, de emoção barata qualquer filhinho de papai gosta. Só
isso, babies. Let's go?)
1.
Ploc
Bem, antes de mais nada,
um toque bem bem bem legal: um lançamento triplo da Editora 34, que já
faz algum tempo não colocava poesia na praça. São os lançamentos deste
que vos fala com Sangüínea;
de Fabio Weintraub com Baque
e de Ruy Proença com Visão do
térreo. Corram atrás de seus exemplares antes que se esgotem! Poesia, lembrem-se!, prato do dia! Todo dia!!! * Ainda aguardamos,
agora para o ano que vem, o lançamento do esperado livro do poeta e
tradutor Dirceu Villa: Icterofagia. * Depois de 25 anos
de poesia (e da maior curtição com poesia) ouvimos agora o canto do
cisne d'A Cigarra - revista andreense bem legal,
editada pelos poetas Zhô Bertholini e Jurema Barreto de Souza. Uma
edição especialíssima, muito legal e com gente light da pesada: Augusto
de Campos, Marcelo Montenegro, Tom Zé, Arnaldo Antunes, Tarso de Melo,
Helinho Neri, entre outros. Corram já atrás de seus exemplares ou peçam
pelo email: acigarra@ig.com.br * A já
clássica e imprescindível Inimigo Rumor também chega a um
número especial. Tá no forno o número 20 — dizem os deuses dos becos e
um Baco louco louco louco. No final do mês na praça. * E por falar em
revista de poesia, a revista que edito com Angélica Freitas, Marília
Garcia e Ricardo Domeneck, Modo
de Usar & Co., terá seu n.1 lançado neste novembro também. Entre
os nossos convidados deste número estão: Carlito Azevedo, Franklin Alves
Dassie, Benjamín Prado, Veronica Stigger, Walter Gam, Juliana Krapp e
muito muito muito muito mais. Fiquem ligados, meus caros leitores!
Aguardem! * Uma coisa engraçada que anda acontecendo nesta minha
província: a explosão de sebos! Nunca vi uma concentração tão grande de
livrarias de usados assim. Uau! Mas o engraçado é notar a inércia
(ensebação) de quase todos eles. Digo QUASE, porque com exceção da
livraria Alpharrabio, que
sempre promoveu lances de craque no campo cultural da cidade, nenhum
deles se preocupou jamais em sequer organizar uma leitura, um café pra
discussão, anunciar numa revista, publicar um zinezinho que seja. Isso
demonstra toda a pobreza de espírito desses apaixonados por livr... ops,
pelo dinheiro que os livros dão. Uma pena. Coisa de província mesmo.
Bem, é bastante ruim, mas cada cidade tem o livreiro que merece.
Infelizmente, enquanto enchem seus bolsos com gordas e ricas notas de
Reais Fortes, vão se esfacelando numa mórbida e maldita pobreza de
espírito. * Escutem essa: pegaram o gerúndio pra cristo. Agora ele é
proibido em todos os órgãos públicos do Distrito Federal. Bem, como se
não houvesse um mundo para se fazer neste "país do futuro". O gerúndio
estará sendo crucificado enquanto alguém estará passando a lábia pra
estar faturando um tutu. É... neste país da festa da bolacha mabel
encantada, a grande e melhor sacada é mesmo do Zé Simão: país da piada
feita. Parfait! * E a CosacNaify lançou faz um pouco bem pouco tempo um
livro de ensaios instigante: trata-se de Da poesia à prosa de Alfonso
Berardinelli, um crítico italiano daqueles cuja leitura dão um prazer
incrível, uma alegria sem fim. Crítica com inteligência. Crítica sem
pedantismo. Indico aos meus poucos e cansadíssimos leitores. * Alguém aí
se lembra da Fanta Uva e da Fanta Guaraná? * Parece que o Marcelo
Montenegro lança livro novo em breve. Ele já voltou a botar suas letras
elétricas na internet, com seu blog (um dos 2 ou 3 blogs suportáveis
nesse mar de miséria virtual) Orfanato Portátil. * A carne é triste mesmo
e tudo existe para acabar numa conta bancária (de preferência nas Ilhas
Canárias). * Êta, ferro... * That's all folks!
2.
ASAS FUNDIDAS POR CONCRETO: ÍCARO DE GABRIEL
PEDROSA
"arcadas, abóbadas,
galerias sibilantes, cavernas anfractuosas..."
James
Joyce
O livro de estréia do
poeta paulista Gabriel Pedrosa, Ícaro (Ateliê Editorial, 2007),
é uma das boas surpresas literárias desse ano.
Gabriel não é um poeta
concreto. Não é um poeta visual. Não é um poeta que segue modas. Gabriel
Pedrosa é um poeta contemporâneo que sabe de seu ofício, de seu tempo e
seu espaço. E faz, neste trabalho de estréia, uma estranha música
incrustada dentro de um estranho concreto que só se percebe dentro da
não menos estranha composição estética que compõe este Ícaro. Este estranho vôo
circunflexo.
Há um certo brutalismo na
composição gráfica do trabalho, uso interessante do espaço (inclusive
com intervenções geométricas) e um aspecto sujo nos poemas, que causam
uma colisão interessante — o que poderia marcar, "de cara", a idéia
freqüente de "poeta de invenção". Não é nada disso. A poesia de Pedrosa
experimenta possibilidades possíveis dentro de seu repertório pessoal,
de seus eventos. Há muito mais aqui um contato, às vezes tenso, noutras
reverente, com a tradição recente da poesia brasileira do que
propriamente uma busca mais radical pelo novo — uso aqui esta palavra
perigosa, sabendo de tudo que ela implica, para o bem e para o
mal.
Gabriel Pedrosa é
arquiteto de formação. Faz mestrado onde pesquisa a interação entre a
palavra e o espaço na arte contemporânea. Imagina-se, pois, o quanto o
autor preza a construção editorial em seu livro. Mais que simples
disposições espaciais, o poeta buscou engendrar espaços para as suas
palavras. Espaços de habitações poéticas. Onde haja luz, espaço,
ventilação, som e sentido. Esforços em busca de uma simetria disforme,
cujas cúpulas, pilastras e abóbodas se dêem também calculadas à margem
de erro, em suas quixotescas aventuras sintático-semânticas. A
arquitetura aqui é um mito. Um vôo com destino à colisão. Estilhaços de
vidro, carne e circunstâncias explodidas como gesto de interação entre o
que se diz e o que se vive. O mito não caiu no mar. O mito desabou na
enchente e foi tragado por um bueiro, indo parar, morto, em qualquer dos
rios poluídos da cidade.
Os poemas de Pedrosa em
muitos momentos assumem os santos alheios. Além de Augusto e Haroldo de
Campos, presenças centrais, há Paulo Leminski e Torquato Neto,
compositores populares como Chico Buarque e Caetano Veloso, entre
outros. Entre todas as referências explícitas, que constroem um corpo
forte e ao mesmo tempo flexível, pode-se notar a voz de um poeta,
sobretudo lírico, que ousa ainda falar de amor e, tão jovem, a cavar a
memória na busca dos cacos de vidro de sua história pessoal.
Outra presença, a de
Manuel Bandeira, ultrapassa as reapropriações propriamente ditas do
mesmo, partindo para um modo de composição que lembra a dicção simples e
certeira, o tom de desilusão com apego do maestro pernambucano.
Explicitamente, como a imagem recorrente do pássaro morto, estilhaçado,
sob a chuva, sem asas, que lembra o poema "Pardalzinho", da Lira dos Cinqüent'Anos, em outro
foco, porém, pois para Pedrosa "o céu dos passarinhos" é o céu dos
aviões, dos urubus, da lua, do sol, das estrelas, das pipas. Um céu
concreto.
Os seres do céu (pássaros,
urubus, aviões, pipas, papagaios etc.) são presença constante. Figuras
concretas e muitas vezes indissolúveis ("trago em mim / um monte / de
PÁSSAROS / e MULHERES / e MENINOS // que matei pelo caminho / e não tive
ocasião de enterrar"), como se estes estivessem colados à trajetória dos
poemas não com cera — tal Ícaro que, por vacilo, aproximou-se demais do
sol que lhe derreteu as asas e acabou caindo no Mar Egeu, morrendo
afogado, e ainda assim, "caiu sorrindo" —, mas, sim com chumbo, que
impossibilita a desconexão fácil, que cultiva a memória mesmo que a
contragosto. Ao mesmo tempo, esses seres do céu travam uma intensa
disputa com a idéia do céu místico (cristão), como no ótimo "Poema
plano": "quando eu nasci / os anjos todos / mesmo os tortos, safados,
loucos / estavam dando plantão na decoração dos shoppings". Através de
uma ácida ironia, demonstra que o mar não está para peixes, assim como o
céu não está para anjos. Os anjos estão ocupados em garantir o pão de
cada dia, figurando no museu de história sobrenatural para a alegria do
capitalismo ultra-selvagem. O sujeito é tão gauche, mas tão gauche, que os anjos todos não
vieram dar-lhe nenhuma bênção, sobrando-lhe então a necessidade de
"estar / a tempo / e sorte", para que possa, senão desafinar, dar as
costas ao coro dos contentes e à comoção infernal.
No poema "bambus em cruz
um ponto funda o fundo azul / gira a folha vermelha sobre seu centro de
céu // tiras de saco de lixo encompridando movimentos / começo a
imaginar a pipa que me invento construindo // contra o vento só atrás o
sol / até queimar sua forma em meu olhar até ensurdecer seu ciciar de
sopro sobre a seda até sedado me esquecer / e me encontrar voando feito
em pipa. que desbota um dia / chovendo colorido em minha cova", uma
certa exaltação do simples, filtrado pela memória, ecoando um tom menor,
com uma sonoridade bonita e funcional — é de se notar a grande
influência da música popular em poetas jovens no Brasil, Pedrosa entre
eles.
O poema "[não te
sabem...]" talvez seja o mais interessante do livro. Através de
diferentes usos da fonte (caixa alta, negrito e redonda), o poema, pelo
menos em sua estrofe central, pode ser lido por mais de uma maneira, o
que gera significações interessantes, ampliando a sua força atrativa,
girando como um carrossel, moldando-se dentro da estrutura geral do
livro como um alento desmitificador. O poema mantém, ainda, um diálogo
metafísico com outros mestres, às claras e também às escuras. Naquele "a
me embebedar mais de sonho que de cachaça" a ressoar o Ezra Pound de "E
assim em Nínive" ("Sou um Poeta, e bebo vida / Como os homens menores
bebem vinho".); ou aquele "a vida por viver", como uma afirmação àqueles
belos versos de Robert Creeley no poema "End": "let the world stay //
open to me/ day after day, // words to say, / things to be". Ou mesmo
aquela construção sintática espontaneísta (usando de anacoluto) que
avisa que Guimarães Rosa passou por ali — no verso "TEM GENTE QUE NEM NÃO
NASCE E AINDA MATA A MÃE DE TRISTEZA". Os diálogos, muitas vezes por
simples pontos de contato, noutras vezes por reapropriações explícitas,
situam Pedrosa num espaço saudável de retomada da tradição com olhar
crítico, perceber de dentro os fluxos e influxos que, diacronicamente,
compõem o painel em que trabalha.
não te
sabem
não sabem ainda que ainda
que cinco minutos antes do
nada
nada houvesse de certo decerto
que havia amores boiando
no infinito existente
todo o existido fora
apenas a preparação deste encontro
que o amor não cabe na
carne do tempo
(a carne do tempo o tempo
da carne
TEM GENTE QUE MORRE
ATRAVESSANDO A RUA
não fosse sobretudo esse
verso girando mais
(A VIDA ASSIM BESTAMENTE
FRACA)
que o mais das coisas de
forma
o tempo esfriando no
café
o tempo crescendo nas
unhas
TEM GENTE QUE NEM NÃO
NASCE E AINDA MATA A MÃE DE TRISTEZA
o tempo fazendo melado nas
frutas do gullar)
COMO O QUE EU QUIS
VIVERMOS
a me embebedar mais de
sonho que de cachaça
TE SENTIR ME ENGOLINDO
NOS
desandando do tempo das
coisas o tempo nas coisas
NO MEIO DAS NOSSAS
VIDAS
a vida por
viver
NO MEIO DAS TUAS
PERNAS
suspensa (meu sentires meu
sonhares meu seres
DE ONDE NASCERAM AS COISAS
TODAS
tudo o que há-se pra
contar
HÁ UNS TREZE BILHÕES DE
MILÉSIMOS DE SEGUNDO
é já
passado)
TODAS AS COISAS FEITAS SE
FAZENDO SENTIDO EM TI
não faças versos sobre
acontecimentos
tivesse visto teus olhos
aquela noite àquela lua àquele conhaque
e todos seus versos seriam
sempre um mesmo débil verso
sob este
acontecimento
sobre este
acontecimento
Os momentos mais
problemáticos do livro são, no meu modo de ver, onde Pedrosa emula
excessivamente procedimentos usados por Haroldo de Campos — claramente
de Galáxias, um dos livros
mais importantes da poesia em língua portuguesa. Creio que muitas das
palavras-valise que Pedrosa usa, soam em lugares-comuns, isso acaba
depondo contra. Nestes momentos, pesam os cacoetes, e estes dão muita
instabilidade ao conjunto, que poderia ter sido pensado de outra forma,
mesmo que o autor assuma explicitamente essa emulação (nas notas do
final do livro).
Ainda assim, Ícaro é uma boa estréia. E
mostra desde já as qualidades de um poeta sobretudo inteligente. Por
isso, com meus aplausos sinceros, havia assim de acabar o
texto.
3. DOSE DUPLA DE PAULO
FERRAZ: EVIDÊNCIAS PEDESTRES
& DE NOVO
NADA
Paulo Ferraz não lançava
um livro de poemas faz um bom tempo. Este ano chegou às mãos dos poucos
que foram atrás, os livros Evidências pedestres e De novo nada. Dose dupla de
poesia pelo selo Sebastião Grifo — que em outros tempos publicava a
saudosa revista Sebastião.
Bem, isso quer dizer: independente. Às próprias custas ltda. (A poesia,
como nos dizem todos os editores do país há pelo menos 783 anos, não
vende. E dá-lhe prosa de quinta, de sexta, e no sábado, prosa, mas
sempre uma endomingada prosa sabor groselha).
À Poesia,
pois:
1 de
2
Da lente aberta à cidade e
seus enredos. O poeta e suas andanças. O poeta e sua solidão. Memória,
paisagem, pernas, diálogos, coisas. O poeta e suas Evidências pedestres.
Creio que Ferraz acerta em
muitos momentos de seu livro. Dialogando em muitos instantes com a
dicção que consagrou os primeiros modernistas (e também os da segunda
geração, pois é evidente a batuta de Drummond regendo muitos dos
poemas), o poeta, porém, coloca sua marca nas composições, fugindo do
mero e tão praticado dublê.
Sem nenhuma divisão, o
livro caminha, em linha reta, debruçando olhos pela geometria sinuosa da
vida moderna, muitas vezes com humor (como em "De uma crítica publicada
em um suplemento cultural de domingo"), outras tantas vezes pondo
sensualidade aos poemas (como em "Só no mundo"), ainda vê as desavenças
da cidade, sua sujeira (na cidade, no corpo, na mente dos que vivem na
cidade), sua multidão, sua solidão — o que nos faria lembrar aqui
Charles Baudelaire: "Multidão, solidão: termos iguais e permutáveis para
o poeta ativo e fecundo. Quem não sabe povoar sua solidão, tampouco sabe
estar só em meio a uma massa atarefada".
Com bom humor, construindo
paralelos entre o grave (a hedionda adversidade) e o patético (a débil
imperfeição), Ferraz, põe sua crítica em ação quando demonstra a
desalentadora impotência da arte para reverter os passos do mundo.
Trata-se do poema "Da utilidade da poesia (e do poeta)", onde uma
sintaxe elíptica condensa os versos longos, imprimindo ao verso elegante
sonoridade e requinte construtivo.
eu pensava no próximo
homem-bomba — e em
como (aos pedaços?)
gozaria de suas setenta virgens, e nos
homens-alvo tomando café,
esperando o ônibus, sem saber que, e nos
tratores demolindo casas
com moradores sabendo que, e nos
agentes do Mossad
teleguiando mísseis, e no
choro materno e vidual das
filhas de Is
r/ m
ael
- e nessas outras coisas
que
nem minha poesia nem
homens como nós
podem
resolver,
quando uma moça em minha
frente,
chupando sorvete, me puxou
de volta
com sua língua a
cuidadosamente moldar
a massa em espirais.
Pensei avisá-la
que uma gota marrom
espessa escorria
dos lábios até o queixo,
mas,
antes de abrir a
boca,
um namorado chega e a
limpa com um beijo.
Mais um problema
que
nem minha poesia nem
homens como nós podem resolver.
Da poesia contemporânea,
quando se fala em poder questionador, abre-se um silêncio enorme, pois
quase não há assunto. Os poetas, preocupados excessivamente com a
linguagem, deixam de lado posturas éticas ou críticas. Quando usam da
crítica, o caldo geralmente entorna, pois se cai no mais aguado
blablablá, cheio de falsetes ideológicos e vazios poéticos. Tal equação
realmente não é fácil, pois as questões envolvidas são muitas e
intrincadas. No poema acima, p. ex., o poeta diz da incapacidade de
resolver coisa qualquer que seja. Para que então questionar? Bem, uma
resposta pessoal seria: questionar, pois somos animais políticos — entenda-se aqui como antonímia de "politiqueiro", como, infelizmente,
parece que nos tornamos. Um artista não é um enviado da divina
providência. E todo assunto cabe num poema desde que lhe seja dada a
devida atenção e o devido rigor. Bem, sei que isso não resolve a questão
(e nem é minha intenção em tão pouquíssimas linhas), mas já podemos
começar a falar um pouco mais de um dos melhores poemas deste livro: "De
uma crítica publicada em um suplemento cultural de
domingo".
Neste poema, uma sátira
sobre o típico artista oportunista (destes exemplares facílimos que
infestam o mundo midiático), Ferraz coloca o caso de um artista-plástico
que expõe sua macumba culta para endinheirados turistas da classe A em
excursão pelas vernissages,
também classe A, com o devido fim de se distrair com a desumana
realidade da classe miserável. É o ponto onde a estetização da miséria
torna-se imensamente lucrativa. A sátira certeira ao artista e a voz que
diz poema (o "o crítico de arte" dos cadernos de cultura dos grandes e
pequenos jornais) demonstram que autor busca, como em outros momentos do
livro, um efeito mais que plástico à sua escrita, dando-lhe também uma
postura saborosamente crítica. E talvez o mais importante dessa crítica
seja justamente o fato de ela revelar uma consciência reflexiva,
passando ao longe da mera descrição acéfala.
I. (o artista: um
retrato)
A estréia de J.G.C.
aos
32 anos, na
quinta-
feira, é a certidão de
nasci-
mento de um artista em dia
com as
demandas de nosso
tempo.
Tendo, nos últimos
12
se dedicado a
oficinas,
cursos, viagens e
visitas
a exposições, sua obra
pôde es-
perar o momento
certo
para eclodir, não
sofrendo
da habitual
ingenuidade
que caracteriza
todos
os dublês de Duchamp, pois
o
seu domínio sobre o espaço
e
sobre a matéria é
absoluto,
bem como sua força
suges-
tiva, tanto que
estimula
sensações
inexistentes
em um público pouco ou
nada
familiarizado com
a
realidade que
retrata.
II. (o artista:
depoimento)
Estudei dos 20 aos
30
na Europa, tempo de
intenso a-
prendizado, mas só conto
os
dois anos depois da volta,
es-
senciais para a concreção
do
meu estilo, pois passei
longos
meses nas ruas e
favelas,
freqüentei cortiço, abrigo
e
bueiro, conheço essa
gente
pelos nomes,
inclusive
seus cachorros, cheguei
mesmo a
me sentir igual a
eles.
III. (a obra: o
conceito)
Foi essa bizarra
experiência
que lhe permitiu trazer
à
galeria sacos e
sacos
de latinhas de
alumínio,
pilhas de papelão (os
quais o
público pode tocar)
e
duas carroças que estão
livres
para quem quiser
puxá-las.
A cena é um divertimento
à
parte: há muito riso, já
que
nem sempre os músculos das
a-
cademias são aptos
para
vencer os quilos de
entulho. As
demais obras
aprofundam-
se nesse universo
excluído:
bancos (camas) de
concreto
salpicados de
excremento,
panos puídos
pendurados,
secando ao sol (um
holofote) —
fachos que atravessam os
furos
criam uma trama no
espaço
-, cobertores
embebidos
em querosene na
espera
de um fósforo e, o
principal, um
barraco inteiro,
legítimo,
no qual entram dez pessoas
de
cada vez. Lá: colchões
velhos,
recortes tampando as
frinchas
das paredes (o olho atento
a-
qui diferencia as
texturas
de cada, das tantas,
tábua),
panelas com restos
pelos
cantos e roupas imundas —
tudo bastante insalubre.
A
visita não dura mais
que
dois minutos, e é tão real
que
na estréia alguns
vomitaram.
J.G.C esperava
o
vômito de quem, como
ele,
não sabe o que é o
inabitável.
IV. (nota
final)
Os antigos
moradores
foram com justiça
pagos
pelo barraco e por
tudo
que eles tinham, inclusive
as
roupas, podendo a
família
toda regressar ao
mato
do qual os coitados
nunca
deviam ter posto o pé
fora.
Se você ficou
curioso,
mas crê que toda a
sujeira
pode te macular,
saiba
que os monitores do
evento
num átimo providenciam
a
completa assepsia de
todos
logo que se sai da
sala.
(Ah, o vinho era de ótima
safra.)
Em outros momentos, onde o
fragmento do puzzle fotográfico da cidade nos mostra outra paisagem, o
poeta, entre o sensual e o jocoso, nos presenteia com este "Mulher de
saia descendo as escadas (eu subindo)":
Vista em seu
constrangimento
de descer de um nível a
outro,
quase que despida
para
quem sobe e
impossibilitada
de qualquer reação — fosse
antes
uma lufada de vento,
e
se defenderia firmando
as
mãos sobre as coxas —,
sublima-
se no mais perfeito
exemplo
de chiaroscuro (um abajur
de
lingerie — ou de algodão? — brilha
pra mim lá onde o sol não
bate.
Ou com este "Mulher na
memória":
Poderia guardar
o
cheiro, o gosto, as
formas
na memória,
tê-la
quando bem
quisesse
sem contato, mas
o
diabo da
cabeça
resolveu (que
tosca)
guardar justamente
o
vermelho do
esmalte
na sua unha
encravada.
No primeiro, a situação
cotidiana do subir e descer escadas se transforma num poema muito
interessante, com erotismo suave, e um ritmo quebrado, como que imitando
o desconcentrar do sujeito que sobe a escada, enquanto um exemplo
perfeito da perspectiva tonal de Da Vinci (o chiaroscuro) se desvenda a ele,
como um oásis no meio de uma escadaria qualquer de uma qualquer
repartição pública.
No segundo, um sabor de
Woody Allen e seu estilo "ruína de interiores" (aquele de coisas tipo:
"Se tivesse nascido na Polônia, daria um belo abajur"), que, hilário,
entre Bergman e Bozo, não entende as travessuras da mente ("diabo da
cabeça") a atormentar-lhe com um misto de sexy (o vermelho do esmalte) e
desestimulante (a unha encravada).
Há uma coisa que incomoda
neste livro (e também no outro, De novo nada): a exagerada
implosão de vocábulos em quase todos os poemas. Em alguns momentos,
pouquíssimos, esses cortes vocabulares parecem possuir alguma
funcionalidade, pois a meu ver, Ferraz busca sempre uma sonoridade mais
fechada, quase que diria fixa, mesmo quando os poemas não obedecem a uma
métrica exata. Além de não fazerem suporte a qualquer tipo de
isomorfismo (ou mesmo a alguma intenção melódica), os cortes estragam, a
meu ver, a leitura, deturpando o ritmo, dando-lhe inconvenientes
solavancos.
À parte isso, Evidências pedestres é sim um
bom livro, porque de alguma maneira procurar devastar alguns caminhos
que não foram por completo explorados, mesmo que perigosos, pois
batidos. Pensar a cidade, através de suas experiências múltiplas e
densas, é cada vez mais regência importante ao pensamento de arte — de
todas as artes. A complexidade do diálogo entre o artista contemporâneo
e seu espaço (por deslocamento, seu público) é do mesmo tamanho do
complicado modelo construtivo de uma sociedade cada vez mais sufocada em
seu próprio beco sem saída. Do mesmo beco sem saída, o poeta procura
diferentes modos de observar, e este Evidências pedestres em muitos
momentos consegue.
2 de
2
De novo
nada é um
poema narrativo, longo. Na orelha ao livro, Viviana Bosi escreve que
"Essa peça poética de tantos tons e vozes gira em várias direções,
lançando lampejos de sensação e pensamento que se interrompem e voltam
adiante (...)". Creio que a professora está correta na afirmação, mas o
que podemos concluir após a leitura desse poema é que, mesmo com sua boa
intenção (e claros bons momentos), o trabalho acaba se perdendo
justamente nessas "direções" por onde o poema gira e não chega a
nenhuma. Talvez pelo fato da falta de um objetivo mais preciso e por um
certo desandar construtivo, o alvo a ser atingido ficou longe. Tem-se a
impressão de grandes vácuos entre o que se pretendia ligar. Já que se
trata de um poema longo e a ambição não é caleidoscópica, não se forma
de brutais colisões temáticas e sim vai num caminhar mais próximo à
narrativa tradicional, apenas perturbada por uma ou outra simulação de
vertigem lingüística. Deste modo, a respiração do poema acaba por
sufocá-lo, por não ser contínua.
É perceptível em vários
momentos o quanto faria bem ao poema um enxugamento. E isso por conta de
passagens inteligentes, onde Ferraz permite-se gradações entre a mais
pesada observação e o mais instigante humor com relação aos elementos
importantes ao poema (o homem que observa, o outdoor observado, a
mulher, Haroldo O-Que-Sabe, a cigana, a mendiga). Assim, a persona destila um cinismo
confuso (chegando a citar, pouco mais adiante, Drummond), no primeiro
fragmento, e um humor crítico, no segundo:
"(...) Saio para
dentro,
meu intelecto só
compreende o
lugar onde estava, nunca
o
que estou, por isso
preciso
sair e entrar de novo:
estava
num bairro onde se ouvem
gatas,
e cadáveres vivos
geram
focos de infecção, quem
passa
por lá, passa tal
cavalo
de hipismo, me incluo,
saltando
barreiras, sem ver mais
que o que
nos deixam os antolhos.
Nunca
paramos, porém
podemos
ao menos sentir seus
cheiros,
sua carência
involuntária
de higiene, eu também, em
verdade,
sou muito pobre, não
raro
conto moedas pra pagar
a
condução, mas tomo
banho
de dia e de noite como
índio
que sou.
(...)"
"(...) Haroldo,
O-
Que-Sabe, me deu
conselhos:
'- Ela amadurece
alhures
certas frutas'? Ele bebeu
do
vinho da vaidade, quis
o
dia que virá, quis fazer
de
si o dia que virá, mudando
os
dias já vividos, e quando
o
dia veio, pegou-o no
passado,
sua Eurídice foi o
novo.
(...)"
À procura de seu destino,
o sujeito (o poema) termina dentro de seu próprio pasmo — entre a
paisagem de dentro e a de fora. Termina em desalento, numa chave nada
estranha, como se pudéssemos (nós, os leitores) perceber que assim se
sucederia. Poucas fechaduras para uma chave tão grande.
Fica a sensação de que nos
poemas curtos de Evidências
pedestres, com sua menor sisudez e sua "ruína e projeto", Ferraz
resolve melhor as questões que sua poesia propõe e inclusive os
problemas que tenta desatar neste De novo
nada.
4. ABC FUTEBOL CLUBE E OUTROS
POEMAS DE MÁRIO ALEX ROSA
Mário Alex Rosa, poeta
mineiro, conhecido pelos poemas publicados em suplementos literários
país afora, lança seu livro de estréia: ABC futebol clube e Outros
poemas (Bagagem, 2007).
Trata-se de um livro de
poemas infantis. Mas aqui não há poemas com "lições de moral", que
ensinem às crianças os hábitos de higiene bucal. Não há poemas para o
Dia das Mães e nem em louvor à "pátria amada". Alex Rosa trata seu
leitor como gente grande. E isso, por si só, já torna a leitura do livro
agradável. ABC futebol clube e
Outros poemas é um trabalho bem feito, com boas ilustrações e, acima
de tudo, divertido.
São 16 poemas. Tratam de
variados temas — crianças, planetas, bichos e, claro, futebol. São
poemas que têm aquela graça dos escritores que gostam de brincar muito
seriamente com as palavras. São poemas que têm delicadeza — esta coisa
tão démodée em nossos dias
violentíssimos e sem alma.
Saber fazer música das
palavras é outra coisa que agrada aos ouvidos dos guris e dos leitores
em geral — nuestros oídos tan
acostumbrados con la hermosura de la canción popular. Rosa consegue
boas sonoridades por todo o livro, como no poema "Fui no Itororó", um
diálogo com uma conhecida cantiga de roda de mesmo nome: "Aproveita
minha menina / que uma noite não é nada, / se me ler agora, amanhã
sonhará / com as estrelas da madrugada". Ou mesmo, em outro diálogo com
outra peça de nosso cancioneiro popular (e também com a respiração
daquele Drummond de "O lutador"), no bonito "O poeta brigou com a
palavra": "O poeta brigou com a palavra / diante do papel em branco, / o
poeta saiu ferido / e a palavra adormecida".
Nas páginas desdobráveis
centrais, o leitor pode, como diria o saudoso locutor Fiori Gigliotti,
abrir as cortinas e começar a fruir o espetáculo no campo de futebol
onde os jogadores são crianças-letras, cada qual em sua função, num
divertido jogo cuja bola e a poesia são os artistas centrais: "(...) /
antigo Ponta, / é o bam bam
bam do abc, / e logo apronta, / inverte, dribla / Parte Para a metáfora / ele é o Poeta da bola / vai à linha de
fundo / cruza para o Q, /
conhecido como mineiro / por gostar muito de Queijo, / mas parece mais um Quiabo / na área do adversário.
/ O jeito é chamar o R, / Reserva que dá conta do Recado / (...)".
José Paulo Paes dizia que
a poesia "não é mais que uma brincadeira com as palavras. Nessa
brincadeira, cada palavra pode e deve significar mais de uma coisa ao
mesmo tempo: isso aí é também isso ali. Toda poesia tem que ter uma
surpresa. Se não tiver, não é poesia: é papo furado". Bem, a vocês, como
arremate, uma pequena surpresa, deste livro cheio de surpresas, de Mário
Alex Rosa:
Pé-de-moleque
Pé-de-moleque
na mão de
menino
é
doce.
Pé-de-moleque
no
chão
é quase pedra
sabão.
5. HOMENAGEM A ERNESTO CHE GUEVARA
(1928-1967)
Che
Discursa na ONU — 1964
Ernesto Guevara de
la
Serna foi um dos homens mais
importantes do século XX. Tudo que se diga aqui, nesta homenagem, é
muitíssimo pouco, é quase nada.
Nasceu em Rosário,
Argentina, formou-se em medicina, viajou pela América Latina e
presenciou in loco os
horrores de um subcontinente entregue à miséria, à exploração, à fome, à
desesperança. Percebeu que o único modo de mudar essa situação bárbara
era promovendo o socialismo, através da luta armada — pois sabia, clara
e sabiamente, que eleição não mudaria nada. E assim o fez. Participando
da vitoriosa Revolução Cubana, ao lado de Fidel Castro. Depois de ter
sido Ministro do governo de Castro, decide continuar a guerrilha por
toda a América Latina. Numa dessas empreitadas, nas selvas da Bolívia,
seria brutal e covardemente assassinado pelo exército boliviano com a
ajuda das forças norte-americanas.
Che Guevara, o homem cujo
coração batia sem medo, foi carne, sangue e osso do sonho de um mundo
mais justo. O revolucionário-poeta que deu a vida pela causa dos
olvidados.
De um continente ao qual
pertenço e sinto orgulho colossal. Do mesmo continente que cambió a estadística pela
politicagem. Do mesmo continente em que o povo ainda pena com a miséria
imensa. Daqui deixo ao Che o maior de meus cumprimentos e minha
admiração.
P.S.: Abaixo, dois poemas
de Che + um poema de Julio
Cortázar + um poema visual de Joan Brossa, ambos para o Maestro. - trad.: Fabiano Calixto.
(Agradeço as dicas do camarada Iván García Lopez).
P.S.2: Aqui na concha do
ouvido continua ressoando o refrão: Power to the people! It's easy if we
try...
VIEJA
MARIA
Vieja María, vas a
morir,
quiero hablarte en
serio.
Tu vida fue un rosario
completo de agonías,
no hubo hombre
amado, ni salud, ni dinero,
apenas
el hambre para ser compartida;
quiero
hablar de tu esperanza,
de
las tres distintas esperanzas
que
tu hija fabricó sin saber cómo.
Toma
esta mano que parece de niño
en
las tuyas pulidas por el jabón amarillo.
Restriega
tus callos duros y los nudillos puros
en
la suave vergüenza de mi mano de médico.
Escucha,
abuela proletaria:
cree
en el hombre que llega,
cree
en el futuro que nunca verás.
Ni
reces al dios inclemente
que
toda una vida mintió tu esperanza;
ni
pidas clemencia a la muerte
para
ver crecer a tus caricias pardas;
los
cielos son sordos y en ti manda el oscuro,
sobre
todo tendrás una roja venganza
lo
juro por la exacta dimensión de mis ideales.
Muere
en paz, vieja luchadora.
Vas
a morir, vieja María;
treinta
proyectos de mortaja
dirán
adiós con la mirada
el
día de estos que te vayas.
Vas
a morir, vieja María,
quedarán
mudas las paredes de la sala
cuando
la muerte se conjugue con el asma
y
copulen su amor en tu garganta.
Eres
tres caricias construidas de bronce
(la
única luz que alivia tu noche),
esos
tres nietos vestidos de hambre,
añorarán
los nudos de los dedos viejos
donde
siempre encontraban alguna sonrisa.
Eso
era todo, vieja María.
Tu
vida fue un rosario de flacas agonías,
no
hubo hombre amado, salud, alegría,
apenas
el hambre para ser compartida,
tu
vida fue triste, vieja María.
Cuando
el anuncio de descanso eterno
enturbia
el dolor de tus pupilas,
cuando
tus manos de perpetua fregona
absorban
la última ingenua caricia,
piensas
en ellos. Y lloras,
pobre
vieja María.
¡No,
no lo hagas!
No
ores al dios indolente
que
toda una vida mintió tu esperanza;
ni
pidas clemencia a la muerte
tu
vida fue horriblemente vestida de hambre,
acaba
vestida de asma.
Pero
quiero anunciarte
en
voz baja y viril de las esperanzas,
la
más roja y viril de las venganzas,
quiero
jurarlo por la exacta
dimensión
de mis ideales.
Toma
esta mano que parece de niño
en
las tuyas pulidas por el jabón amarillo,
restriega
los callos duros y los nudillos puros
en
la suave vergüenza de mi mano de médico.
Descansa
en paz, vieja María,
descansa
en paz, vieja luchadora,
tus
nietos todos vivirán la aurora,
LO
JURO.
Velha
Maria
Velha Maria, vais
morrer,
quero conversar
seriamente.
Tua vida foi um rosário
repleto de agonias,
não tiveste um grande
amor, nem saúde, nem dinheiro,
apenas a fome para ser
dividida;
quero falar da tua
esperança,
das três distintas
esperanças
que tua filha fabricou sem
saber como.
Toma esta mão que parece
de menino
nas tuas mãos polidas pelo
sabão amarelo.
Esfrega teus calos duros e
os nódulos puros
na suave vergonha da minha
mão de médico.
Escuta, vovó
proletária:
crê no homem que
chega,
crê no futuro que nunca
verás.
Não rezes ao deus
inclemente
que a vida toda mentiu
para tua esperança;
nem peças clemência à
morte
para ver crescer tuas
carícias pardas;
os céus são surdos e em ti
o escuro impera,
terás uma vingança
vermelha sobre tudo,
juro pela exata dimensão
de meus ideais.
Descansa em paz, velha
lutadora.
Vais morrer, velha
Maria:
trinta projetos de
mortalha
dirão adeus com os
olhos,
no dia que
partires.
Vais morrer, velha
Maria,
cairão em silêncio as
paredes da sala
quando a morte se conjugar
com a asma
e copular seu amor em tua
garganta.
És três carícias
construídas de bronze
(a única luz que alivia
tua noite),
esses três netos vestidos
de fome
sentirão saudade dos nós
de tuas mãos velhas
onde sempre encontravam um
sorriso.
Isso era tudo, velha
Maria.
Tua vida foi um rosário de
fracas agonias,
não houve homem amado,
saúde, alegria,
apenas a fome para ser
dividida,
tua vida foi triste, velha
Maria.
Quando o anúncio do
descanso eterno
escurecer a dor de tuas
pupilas,
quando tuas mãos de eterna
faxineira
absorverem a última e
ingênua carícia,
penses neles. E
chores,
pobre velha
Maria.
Não, não o
faças!
Não rezes ao deus
indolente
que a vida toda mentiu
para tua esperança,
nem peças clemência à
morte.
Tua vida foi terrivelmente
trajada de fome,
termina trajada de
asma.
Mas quero
dizer-te
em voz baixa e viril sobre
as esperanças,
a mais vermelha e viril
das vinganças,
juro, pela
exata
dimensão de meus
ideais.
Toma esta mão que parece
de menino
nas tuas mãos polidas pelo
sabão amarelo.
Esfrega teus calos duros e
os nódulos puros
na suave vergonha de minha
mão de médico.
Descansa em paz, velha
Maria,
descansa em paz, velha
lutadora,
todos teus netos viverão a
aurora,
EU
JURO!
(Poema escrito a uma
paciente terminal de Che, quando este atuava como médico num hospital do
México. Pouco antes de sua partida rumo à vitoriosa e gloriosa luta
guerrilheira em
Sierra Maestra)
Autorretrato
oscuro
De
una joven nación de raíces de hierbas
raíces
que niegan la rabia de América
vengo
a ustedes, hermanos norteños.
Cargado
de gritos de desaliento y de fe
vengo
a ustedes, hermanos norteños,
vengo
de donde venimos los "homos sapiens"
devoré
kilómetros en ritos trashumantes
con
mi materia asmática que cargo como una cruz
y
en la extraña entrada de metáfora inconexa.
La
ruta fue muy larga y muy grande la carga,
persiste
en mí el aroma de los pasos vagabundos
y
aún en el naufragio de mi ser subterráneo,
a
pesar que se anuncia orillas salvadoras
nado
displicente contra la resaca
conservando
intacta la condición de náufrago.
Estoy
solo frente a la noche inexorable
y
a cierto dejo dulzón de los billetes
Europa
me llama con voz de vino añejo
aliento
de carne rubia, objetos de museo.
Y
en la clarinada de países nuevos
yo
recibo de frente el impacto difuso
de
la canción, de Marx y Engels
que
Lenin ejecuta y entonan los pueblos.
Auto-retrato
escuro
De uma jovem nação de
raízes de capim
raízes que negam a ira da
América
venho a vocês, irmãos do
Norte.
Carregado de gritos de
desalento e de fé
venho a vocês, irmãos do
Norte,
venho de onde vêm os "homo
sapiens"
devorei quilômetros como
um nômade
com minha matéria asmática
que carrego como uma cruz
e na estranha entrada de
metáfora desconexa.
A rota foi enorme e muito
grande a carga,
persiste em mim o aroma
dos passos vagabundos
e ainda no naufrágio de
meu ser subterrâneo,
apesar de que se anunciam
beiras salvadoras
nado displicente contra a
maré
conservando intacta minha
condição de náufrago.
Estou só em frente à noite
inexorável
e uma espécie de careta
doce nos bilhetes.
A Europa me chama com voz
de vinho envelhecido
alento de carne loira,
objetos de museu.
E na clarinada de países
novos
recebo de frente o impacto
difuso
da canção de Marx &
Engels
que Lênin executa e entoam
os povos.
CHE
Yo
tuve un hermano.
No
nos vimos nunca
pero
no importaba.
Yo
tuve un hermano
que
iba por los montes
mientras
yo dormía.
Lo
quise a mi modo,
le
tomé su voz
libre
como el agua,
caminé
de ratos
cerca
de su sombra.
No
nos vimos nunca
pero
no importaba,
mi
hermano despierto
mientras
yo dormía,
mi
hermano mostrándome
detrás
de la noche
su
estrella elegida.
Julio
Cortázar
Che
Eu tive um
irmão.
Jamais nos
vimos,
mas não
importava.
Eu tive um
irmão
que atravessava as
montanhas
enquanto eu
dormia.
O estimei do meu
jeito,
emprestei sua
voz
livre como a
água,
caminhei algumas
vezes
perto de sua
sombra.
Jamais nos
vimos,
mas não
importava,
meu irmão
desperto,
enquanto eu
dormia.
Meu irmão
mostrando-me
atrás da
noite
sua estrela
eleita.
Joan
Brossa
Esta Stultifera Navis 2 foi escrita
num fim de semana de chuva ao som de:
Are you
experienced? — Jimi
Hendrix
Bebadosamba — Paulinho da
Viola
Bicho de 7
cabeças — Itamar Assumpção
Born to
run — Bruce Springsteen
Cocos, cirandas e
canções — Ana Diniz
Disraeli
gears — Cream
Eu quero é botar meu bloco
na rua — Sérgio Sampaio
Líricas — Zeca
Baleiro
Paratodos — Chico
Buarque
Pink moon — Nick
Drake
Room
of fire — The Strokes
Rubber
soul — The Beatles
