Sérgio Medeiros

O LANÇADOR DE OLHOS

Uma festa, um rito, performance, teatro e cinema

— u-i-énu kané z-ali-ma’ né!*

De uma lenda amazônica

* -- Agora vou mandar os meus olhos embora de novo!

PRIMEIRA PARTE

* T-E-A-T-R-O

O público se senta num barco branco, ancorado numa ilha não distante do Continente. (A água ao redor do barco se coalhará de olhos de papel e isopor dois minutos após o início do espetáculo.) São 10 da manhã.

Um ator, sentado no meio do barco, se levanta de repente e, apontando para o Continente, do qual se vê sobretudo um monte, diz:

— (Algo ininteligível).

Voltando-se para a praia da ilha, o ator exclama, solene:

— (Algo ininteligível).

Homens, mulheres e crianças, sentados no barco, poderão usar câmeras para filmar a paisagem. Mas não poderão usar óculos escuros durante o espetáculo.

No meio dos olhos que bóiam na água, enormes cobras de isopor, escuras ou louras, passam como sobrancelhas.

Na areia fofa da praia, forminhas de papel de todas as cores. Pisoteadas, manchadas, vazias. Algumas forminhas, contudo, correm como caranguejos, levadas pela brisa intermitente.

O ator se apropria de uma câmera e começa a filmar a paisagem, ao mesmo tempo em que ordena bem alto:

— Vão!

— Vão, não vão? — indaga uma voz desconhecida. Talvez provenha de algum poste na praia.

* P-E-R-F-O-R-M-A-N-C-E

De repente, crianças surgem na praia e entram no mar. Catam olhos, enchem os braços de papel e isopor pingando. Felizes, molhadas, pisam a areia e correm para o muro de pedra defronte. Passam por um portão pequeno, que deixam aberto.

* C-I-N-E-M-A

O rastro de um jato alto marca, no céu limpo, longa sobrancelha encanecida que o vento logo deforma e espalha como corda retorcida.

Um píer aproxima-se flutuando do barco, mas pára antes de colidir com ele, encaixando na areia uma das extremidades. Ficará fixo ali.

O píer está repleto de alto-falantes que emitem sons irritantes, vozes baixas, melodias enjoativas, rangidos altíssimos, gritos de aves.

Como fantasmas, blusas frescas circulam pela praia — são módicos os preços afixados nelas.

Atrás do muro de pedra um enorme guarda-sol se fecha quando bate um súbito vento; é terrificante estátua vestida com roupão plissado e chapéu de abas caídas.

* T-E-A-T-R-O

— Voltem! — grita o ator, ao deixar de filmar a paisagem.

— Voltem! — repete o alto-falante mais elevado; os demais aparelhos, que estão também no píer, murmuram algo, aprovando aparentemente essa enérgica intervenção.

— Não, na terra não! — diz inesperadamente o mais baixo dos alto-falantes, como se recriminasse alguma criança que, agachada na praia, estivesse na iminência de tocar a areia, entre forminhas sujas, cheias de farelos de doce.

— Vão! — ordena o ator, fingindo (ou não) chutar algo do barco para a água.

O sol arde mais forte, beira ou anuncia o abrasivo.

— Vão! — insiste o ator, agora se dirigindo ao público que o acompanha no passeio de barco.

* P-E-R-F-O-R-M-A-N-C-E

O público pula rápido para a água (é rasa) e, caminhando calmamente, chega à praia.

Uma escuna ruidosa passa ao largo, trêmula e arcaica.

Os primeiros a pisar a areia são recebidos por adultos e adolescentes (sujos, mas uniformizados) que os convidam a entrar em grossos sacos. Aqueles que aceitam tão inusitado convite são carregados então (por duas pessoas) para o quintal defronte, o mesmo cujo portão as crianças carregadas de olhos, mencionadas atrás, deixaram aberto.

O mar fica liso, com manchas esverdeadas, mas estas já começam a se dissolver numa água arrepiada, cor de cimento, que dominará a seguir a enseada.

— Olhar calado! — grita o ator, surgindo na praia entre dois ou três espectadores que não puderam ou quiseram ser ensacados, em razão de sua timidez, elevada estatura ou idade avançada.

* C-I-N-E-M-A

Quando todos fecham os olhos, o ator gira o corpo, gesticulando muito. Ele pede desesperadamente que o cenário seja modificado, então o sol some, depois ressurge entre nuvens. O barco afunda. O verde foge para longe, contornando os montes continentais. Montes mais suaves surgem ao fundo. Uma faixa verde retorna e se instala no exato centro da enseada.

O portão do quintal defronte se fecha com um baque. O sol se esconde novamente. Retalhos de verde se espalham sobre o vasto cimento quase por inteiro coagulado. O sol retorna, uma brisa fria mexe as palmeiras como se as chacoalhasse de propósito. O cimento da água se deforma aos poucos, tornando-se verde, mas só do meio da baía para trás, em direção ao Continente eriçado.

O calor aperta, um vapor desce como uma lâmpada acesa no meio do céu.

Bois puxam o píer para um lugar bastante afastado, na mesma praia.

Lanchas, escunas ancoradas.

— Olhar fechado! — insiste o ator. E acrescenta, ameaçador: — Sem estouro, com estouro!

O verde se intensifica quando babas claras se estiram, fervilhando, em vários pontos da baía.

Tratores e veículos altos substituem os bois na tarefa de arrastar para longe o píer. Os bois ficam soltos na praia. Meia dúzia de garças, depois de estraçalhar olhos na água rasa, alçam vôo e pousam diante dos ruminantes. Cada ruminante de pêlo negro, ao descer a testa, roçará o focinho reluzente no pescoço de uma ave.

Tudo o que na praia é branco vai se tornando ainda mais branco.

Uma escuna colorida (parece coberta de panos ou vestida de roupas), zumbindo, recolhe o barco afundado e o leva puxado para o mar grosso, com uma lentidão infernal. Infernal para quem, como o público, permanece em pé e de olhos fechados na praia.

SEGUNDA PARTE

* F-E-S-T-A

Um imenso salão em reforma. Janelões fechados com tábuas toscamente presas às paredes. Vê-se a folhagem do quintal através de vãos generosos.

O público, trazido para ali em sacos sujos, finalmente é libertado. Usam, moços e velhos, à guisa de almofada para sentar-se no chão, os sacos cuidadosamente dobrados. Diante de si têm apenas uma parede manchada. Penumbra fresca, embora empoeirada.