Reginaldo
Francisco de Oliveira
Minha Terra
Minha
terra tem fartura
De
milho, caju e feijão
O
povo que aqui trabalha
Trabalha
sem parar
Quando
vem janeiro
Toda
a terra se acha preparada
Para
plantar milho, abóbora, feijão,
Mandioca
e algodão.
É
a alegria do homem
Ver
a chuva cair no chão,
Para
fazer sua plantação
Na
terra preparada
Nesse
querido sertão.
Tudo
que se planta aqui dá,
Basta
a chuva cair
Para
que tudo possa mudar
E
para a felicidade do sertanejo
A
chuva não pode faltar.
É
prazer do nordestino
Ver
a terra molhada,
O
gado no campo pastando,
A
água no açude,
O
bem-te-vi cantando,
O
céu nublado.
É
aqui que vejo o sol nascer,
O
dia perecer,
A
noite chegar,
O
galo cantar,
Foi
aqui que nasci
E
aqui quero morrer!
Renan
Nuernberger
Canção do
Exílio
retesados
passarinho
e
palmeira, síntese:
sal-espuma.
coração
engaiolado
sem
terra e sem canto:
só
pressente.
a
saudade será cínica
inventando
cores:
distendida.
Renan
Nuernberger
Na Germina
> Poemas
Reynaldo
Bessa & Marcelo Alvarez
Canção do
Exílio
Minha
terra tinha palmeiras
Onde
vivia o sabiá;
As
aves que longe gorjeiam
Não
foram mortas como as de cá.
Nosso
céu tem mais fumaça,
Nossas
várzeas, caçadores,
Nossos
bosques têm madeira
Para
os móveis dos senhores.
Em
cismar, sozinho, à noite,
Não
me ponho a cismar
Se
minha terra tem palmeiras
Ou
se ainda temos sabiá.
Minha
terra tem primores:
Estão
em algum cartão postal.
Em
cismar, sozinho, à noite,
Não
me ponho a cismar
Se
a palmeira virou cinzas
junto
com o sabiá.
Não
permita Deus que eu morra
Sem
que veja isto mudar.
Não
permita Deus que eu cisme
Que
a palmeira virou toco
E
o sabiá quedou-se rouco
Por
não ter pra quem cantar.
Reynaldo
Bessa
Na Germina
> Entrevista
Ricardo
Alfaya
Reflexão Nº 1
Palmeiras
minha
terra tem
Aqui na Paissandu
onde moro
Vi também
no
sítio do Antônio
em Jacarepaguá
Palmeiras
e
exílio
todo brasileiro conhece
Ricardo
Alfaya
Na Germina
>
Poemas
Ricardo
Domeneck
Cão São da
Ex-ilha
o
desgosto de cada
passo
confirmar o mapa
e
o diafragma contraído
entende
o queixo
no
joelho,
meio-dia
e meia
o
centro da certeza
que
caminha do "quero"
ao
"não-quero",
palha,
fênix, Joana
d'Arc,
como perceber
que
abismo e precipício
não
são
sinônimos
exatos,
ou
acordar no meio da
noite
sem energia
elétrica
e
sussurrar com a calma
do
fim da força:
equivalendo
silêncio
e escuridão,
real
apenas
a escolha
da
língua, entre-
tanto
a
memória
das
possibilidades
morre
para
que o fato
entre
inassistido
nas
atas
do
verídico;
saiu
o sol,
deve
estar tudo
bem;
subiu a lua,
deve
estar tudo
bem;
trocar
de pele
continuamente
talvez
leve-me
ao centro
e
a ausência
me
escame
como
quem diz
"eu
sinto
a
falta"
Ricardo
Domeneck
Na Germina
> Poemas
Ricardo Leão
A Nação do Exílio
Minha terra tem bárbaros
Que são muito violentos.
À noite, o céu estrelado,
Tenho medo se os vemos.
Minha terra tem patos
Que também são jumentos,
E gozam como o diabo
Com o povo em sofrimento.
Minha terra tem fármacos
Que vendemos aos centos
Aos que acham ser bem machos
E aos outros que não pensam.
Minha terra tem gados
De estúpidos nos templos,
E que exaltam, aos brados,
Um deus de ódio e veneno.
Minha terra tem pardos
Que se acham eurocêntricos,
E andam sempre em andrajos
Sem ver o que estão vendo.
Minha terra tem lacaios
Cujos amos dispenso,
E que andam aos abraços
Com monstros bem obscenos.
Minha terra tem otários
Que gozam, em portento,
Com todos os carrascos
Dos quais estou correndo.
Minha terra tem astros
E artistas sem talento.
Uma chusma de parvos
Cujos nomes não lembro.
Minha terra tem carros
Guiados sem documento,
E monstrengos fardados
Que atiram quando tensos.
Minha terra tem barcos
Que andam a barlavento.
Quem sabe, um dia, parto
Ao país além do tempo.
Ricardo Leão
Na Germina
> Poemas
Rita de Cássia
Onde Canta o Sabiá
[Interpretação: Mastruz com Leite]
Eu vou te levar
Onde canta o sabiá
Onde a lua nos espia
Com olhar de menina
Com cheiro do mato
O vento vindo da colina
Nossa cama é a grama
Pra fazer amor menina
[refrão]
Sou caboclo do sertão
Só tenho amor no coração
Pra oferecer
A natureza é minha casa,
Vida é viver
Tudo pra eu e ocê
Lá tem um riacho para a gente se banhar
Pegar peixe, nadar junto
E até vadiar
Quando for de noite, nós
Acende o nosso amor
Faz fogueira, não tem frio,
Pois sou seu cobertor
[refrão]
Sou caboclo do sertão
Só tenho amor no coração
Pra oferecer
A natureza é minha casa,
Vida é viver
Tudo pra eu e ocê
Quando for cedinho
A passarada a cantar
Vem o sol alumiando
Pra nos acordar
Lá meu paraíso tudo é feito
Com amor
Só faltava uma deusa
E você chegou
Rita Lee e Roberto de Carvalho
Pirarucu
Minha terra tem "pranetas"
Onde canta o uirapuru
Tem morcego, borboletas
Tem santinho, tem voodoo!
Progresso tá na "menoparza"
Sou um "reberde" sem "carça"
Já num "guento" mais lorota
Quero meu dinheiro de "vorta"!
Euxinguxatuduxingu!
Eupirucupirarucu!
O "Exocete" é tiete
O destroyer "num distrói eu"
E o veneno das "usina"
Fede mais do que urina!
Entre os "russo e americano"
Prefiro gregos e "troiano"
Pelo menos eles "num fala"
Que "nóis é" boliviano!
Euxinguxatuduxingu!
Eupirucupirarucu!
Robertson
Frizero Barros
Novíssima Canção do
Exílio
Não
sei bem, Deus, se ainda quero
que
me leves para lá.
Sei
apenas que aqui,
distante
da minha terra,
meu
bairro de infância
ganha
palmeiras imperiais
enormes,
impolutas,
e
nelas há até mesmo
sabiás
que gorjeiam de verdade
ao
sobrevoar várzeas, bosques e amores
que
jamais viram meus olhos
de
degredado sem volta.
Em
cismar, sozinho, à noite,
mais
prazer encontro eu lá...
Ah,
amores! Oh, primores tantos!
Ah,
céu tão cheio de estrelas!
Mas
nada como um dia após o outro.
Uma Canção do
Exílio
Terra
tem palmeiras. Minha?
Canta
o sabiá. Onde?
Que
aqui gorjeiam? Aves?
Gorjeiam
como lá? Não.
O
céu tem mais estrelas. Nosso?
A
várzea tem mais flores. Nossa?
Os
bosques têm mais vida. Nossos?
Vida,
nossa, mais amores?...
Sozinho,
à noite, cismo em cismar:
prazer
encontro eu lá? Mais
palmeiras...
Minha terra tem
sabiá.
Onde? Canta?
Primores,
minha terra tem,
e
tais não encontro; eu, cá,
em
cismar — à sozinha noite —
mais
me encontro lá. Prazer,
minha
terra tem. Palmeiras,
onde?
Canta o Sabiá.
Permita
Deus que eu morra; não
sem
que eu volte para lá.
Primores,
que os desfrute por cá.
Que
ainda aviste as palmeiras sem
o
sabiá — que canta onde?
Rodrigo
de Souza Leão
Gaiola
um sabiá sem saber onde pousar
pássaro a teimar contra o vidro
palmeiras não têm galhos
minhas asas não têm penas
no teu seio, mil sabores
nos teus olhos, mil colores
minha vida, só algemas
uma garça voa sobre a lagoa
Rodrigo de Souza
Leão
Na Germina
>
Poemas
> Poesia
Visual
> Entrevista
> A Genética da
Coisa
Rogério
Miranzelo
Canção
Destorcida
Minha
terra tem Parreira,
Onde
plana o Dadá;
Os
craques que aqui lampejam,
Não
lampejam como lá.
Tem
camisa de estrelas,
Pelada
em Várzea das Flores;
Mas
meu time nesta vida
É
preto e branco de amores.
Brilharam
dias e noites,
Garrincha,
Zico e Pelé;
Minha
terra tem reinados:
Reinaldo,
Ronaldos, Romário.
Minha
terra tem pintores,
Rivelino,
Falcão e Kaká;
Tem
maestros e trovadores,
Ademir,
Cerezo e Didi.
Minha
terra tem Telê,
Onde
pousa o Dadá.
Não
permita Deus que eu morra,
Sem
ver meu Galo ganhar.
Rogério
Miranzelo
Na Germina
>
Poemas
Ronaldo
Costa Fernandes
Canção do
Exílio
Minha
terra tem leite condensado de angústia
onde
na câmera escura do castigo
se
revelam as imagens negativas.
Minha
terra têm pernas que, na madrugada,
caminham
sem cabeça.
As
pernas que tenho já não caminham como lá.
Minha
terra tem espelhos com reflexos
condicionados
que
só sabem multiplicar.
Mas
o espelho mostra o mundo
ao
contrário que ainda persiste por cá.
Deus,
não deixe que antes de morrer
eu
volte para minha infância
com
pernas sem cabeça,
a
imagem negra da câmera escura,
e
espelhos matemáticos a me assombrar.
Ronaldo Costa
Fernandes
Na Germina
>
Contos
Rosa
Pena
*
Em
sonhar, sozinha, à noite,
teimo
em contigo estar.
Entre
minhas coxas uma palmeira,
que
adora teu sabiá!
Rosa Pena
Na
Germina
> Crônicas
Rosane
Villela
Exílio de Amor
Meu
sabiá me cantou
que ele ia para longe
onde nem um dia o
vento
lhe tocaria a sua fronte.
Fiquei cismada
com aquilo
dancei no aflito da situação
mesmo quando um
entendido de pios
me disse que o sabiá não ia
não.
A sua gaiola não era de ouro
nem a porta
tinha tranca
e eu pensava que só a minha brisa
lhe bastava à
vida manca
sem palmeiras e sem gorjeios
dos
outros sabiás...
Rosane
Villela
Na Germina
>
Poemas
Rose
Felliciano
Minha Terra Tem
Sonetos
Tem
meus passos, tuas ruas
E como
nelas andei...
Amei
em noites de lua,
Nas
nuas brisas, despertei...
O teu
céu é de um azul diferente
As
estrelas são confidentes
Carregas
meus sonhos, minha vida
Pelas
tuas avenidas a desfilar....
És tão
bela, minha cidade
Que
mesmo em lindas viagens
Sinto
saudades de ti...
Em
nenhum lugar desse mundo
Haverá
porto seguro
Como o
que tenho aqui...
Rubem
Braga
*
Se eu
dissesse que cantava, mentiria. Não cantava. Estava quieto;
demorou-se algum tempo, depois partiu.
Mas eu
presto meu depoimento perante a História. Eu vi. Era um sabiá, e
pousou no alto da palmeira. "Minha terra tem palmeiras onde canta
o sabiá". Não cantou. Ouviu o canto de outro sabiá que cantava
longe, e partiu.
Era um
sabiá-laranjeira, de peito cor de ferrugem; pousou numa palmeira
cheia de cachos de coquinhos, perto da varanda. Ouviu um canto
distante, que vinha talvez dos pés de mulungu. Sabeis,
naturalmente: é agosto e os mulungus estão floridos, estão em pura
flor, cada um é uma grande chama cor de tijolo. Foi de lá que veio
um canto saudoso, e meu sabiá-laranjeira
partiu.
Mas
ele estava pousado na palmeira. Descansa em paz nas ondas do mar,
meu velho Antônio Gonçalves Dias; dorme no seio azul de Iemanjá,
Antônio. Ainda há sabiás nas palmeiras, ainda há esperança no
Brasil.
Sá-Poty
A Culpa É de Gonçalves Dias
Havia festa supimpa
em casa de seu doutor
um jantar do outro mundo,
lindo baile encantador.
Alguém lembrou não sei como
fizessem recitativos
afugentando da sala
alguns poetas esquivos.
Por fim o Souza promete
alguma coisa dizer
e a gente sem outro jeito,
se prepara pra sofrer.
Em torno ao piano se agrupam
várias meninas, em fila,
e a Carlota endiabrada
começa a tocar a Dalila.
O Souza tempera a guela
e grave começa assim:
— Minha terra tem palmeira
e tem também Palmeirim.
[Jornal do Recife. Recife: 23 de julho de 1933, ed. 00164]
Sabrina
Taury
Canção de Fuga
Minha
terra tem bandidos
Lá não
posso mais morar
Já
tiraram a minha casa
E nem
morto eu volto lá.
Nosso
céu já está farto
Cheio
de vítimas inocentes
Nossos
bosques viraram cemitério
Descanso
para aqueles indigentes.
Se
sair sozinho à noite
Posso
ver na imensidão
Luzes
que atravessam o céu
Tiros
que percorrem a escuridão.
Não
permita Deus que eu morra
Vítima
de um tiro perdido
Ou que
seja confundido
Com um
demente ou um bandido.
Canção de
Retorno
Sinto
falta da minha terra
Do meu
cantinho, onde canta o curió
Do meu
bosque, à sombra da mangueira
Da
vida pra qual não posso mais voltar.
Passo
as noites sozinho
O
carnaval, as estrelas;
Visões
do paraíso
Primores
que não mais verei.
De
dia, também fico triste
O
futebol, o sol
Alegrias
que não mais viverei.
Queira
Deus que eu não morra
Antes
de dar uma última "espiadela" lá
Que eu
ainda veja minha terra onde canta o curió.
Apenas Canção
Minha terra tem axé, forró e
blablablá.
Tem
dança de salão, lambada e lá, lá, laia.
Mas o
que tem que nunca vou esquecer
São
loiras e morenas que dançam até amanhecer.
Em
cismar, sozinho, à noite
Na
balada vou procurar
As
músicas da minha terra
Os
imortais que sabiam cantar.
Do
romance até o rock
De MPB
até o pop
Só a
minha terra tem a Bossa
Sem
falar no samba, ia, ia.
Meus
salões têm mais estrelas
Como
as chacretes do Velho Guerreiro
Do Rei
Roberto Carlos,
Até o
louco que canta no banheiro.
Não
permita Deus que eu morra
Em
imenso silêncio profundo
Que eu
possa escutar as músicas da minha terra
Enquanto
dou meu último sussurro.
Algum Cantar
Na
minha terra não encontro mais a palmeira
Onde
cantava o sabiá
Não
sei onde posso encontrar a andorinha
Nem
sei mais onde posso procurar.
Minha
terra tinha aves
Que o
explorador dizimou
Foi
tanta caça e tanta gana
Que a
vida se expirou.
Se
acordar, sozinho, à noite
A
coruja não vou escutar
Nem
vou ouvir o prelúdio
Do
galo selvagem a cantar
Não
permita Deus que eu morra
Antes
de aos meus filhos mostrar
Ao
menos uma quase extinta palmeira
Com um
sabiá a cantar.
(2002)
Saliva
Canção de Exílio
Moderno
Nessa
terra sem madeira,
Onde
tinha sabiá,
As
aves, que aqui ficavam,
Foram
levadas para lá.
Nesse
céu sem estrelas,
Nessa
várzea sem flores,
Nossas
florestas sem vida,
Vivendo
aos prantos e dores.
Sem
dormir uma só noite,
Sem
prazer de cá ficar,
Nossa
terra sem fronteiras,
A
antiga terra do sabiá.
Naquela
terra de mil valores,
Fauna
e flora não têm mais lá,
O
dia virará noite,
Meu
passado ficou lá,
Aquilo
virou só poeira,
De
lá se foi o sabiá.
Não
permitirei que essa terra morra,
Na
esperança dela se regenerar,
Comer
dos frutos de lá plantados,
Que
não nascem por cá,
Replanto
a floresta de boas madeiras,
E
o sabiá volta a cantar.
Sandro Fortes
Do exílio
tem palmeiras
onde
as aves
que gorjeiam
não gorjeiam.
Sandro Fortes
Na Germina
> Poemas
> Na Berlinda
Sérgio Milliet
Um poeta canta o Rio, 1958
Minha terra tem palmeiras... Pois sim! Viraram palmito, foram enlatadas e deglutidas em empadas. E onde gorgeiam agora as aves? Porque a terra, hoje, tem arranha-céus abafados, calçadas cheias de buracos, sujeira nas ruas sem água. Postes em lugar de árvores e discos em vez de passarinhos. Mas o poeta continua a cantar palmeiras e sabiás. Cego à realidade? Não, que os melhores versos de Vinicius de Morais dizem do Rio moderno. O que o antigo lhe inspira é a modinha dos bons tempos e um sorriso de comiseração para os saudosistas.
A cidade mudou. Para pior? Para melhor? Não é bem isso: mudou simplesmente, como mudam todas as coisas, como a gente muda. Não há como desprezar o presente só porque não se assemelha ao passado: é erro de quem descuida de viver. E isso é tão grave que o caboclo diz "descuidou" de quem morreu sem moléstia aparente.
Uma doce saudade, entretanto, não é de envergonhar. Há momentos que de bom grado a gente veria repetirem-se. O sinal da decrepitude próxima não está nessa inovação de gostosura, está é na preocupação valorizadora do passado pelo passado, na tomada de posse da memória pelas datas e nomes de nenhuma significação.
Em Vinicius, o passado não se associa ao presente, num lamento mais ou menos árido, e sim numa afirmação sadia:
Laranjeira pequenina
carregadinha de flor
eu também estou dando pássaros
eu também estou dando flores
eu também estou dando frutos
eu também estou dando amor.
Vinicius canta amorosamente o Rio. Como Afranio Zuccolotto canta S. Paulo em "Porto Geral". Este é mais enxuto, mais discreto, na sua declaração de amor. Aquele, bem tropical, extrovertido, algo enfatuado como todo metropolitano que se preza, a olhar de cima para os provincianos. Sua definição do carioca é característica: é ter humor, malícia, nobreza sem exibicionismo, bondade sem afetação, indiscutível e evidente superioridade de espírito enfim... A esse felizardo Deus quis dar o mais belo dos presentes... a mulher carioca: a que tem
... um corpinho
Que mais ninguém tem
Ela faz um carinho
melhor que ninguém
Ela tem um passinho
que vai e que vem
Ela tem um jeitinho
de nhen-nhen-nhen, nhen.
Nem a fibra de gaúcha, nem o encanto da mineira, nem a "erva" da paulista, nem as qualidades muitas de todas as demais valem
O que ela tem, tem, tem.
O "Roteiro Lírico" publicado em o "Mundo Ilustrado" (05/02/58) é delicioso de leveza e de meiguice. Brejeiro, simpaticamente malandro, pode erguer-se por vezes a um diapasão muito alto, alcançar esse tom da autêntica poesia sem a qual uma existência "seria incompreensível":
... a velha lua
Ficava do seu nicho me assistindo beber e eu muita vez a vi luzindo no meu copo de uísque, branca e pura
... a destilar tristeza e poesia...
Essa fala é de um Villon (ou Verlaine) com sotaque brasileiro.
Silas Correa Leite
Minha terra tem Corinthians, onde canta a Rita Lee, 1995
A Rita Lee é a verdadeira Sabiá de Sampa, nesses 450 anos de muitos forfés e gandaias, críticas e invencionices, exageros e mentiras. Irreverente ela é, um baú de paradoxos, que troça até mesmo do marido-vítima (acha-o mais "esquisito" do que o Michael Jackson) e já teria, segundo as boas más línguas, apanhado dele, quando tava numa larica daquelas... (Ave Sampa — os que vão sobreviver são saúvas...)
Pois é, nessa Sampa de campos & espaços — panamérica de áfricas utópicas (Caetanear, por que não?) — de Anchieta a Tom Zé, de Mário de Andrade a Adoniran Barbosa, de tantas riquezas injustas, lucros impunes (muito ouro e pouco pão) é a mãe-do-rock Rita Lee quem deu o tom, na passarela de nossas liras paulistanas. Ainda bem.
Nesses tempos bicudos, em que a Marta Light do PT, depois de um tucanato amoral e decadente, mostra a cobra e investiga os antros, lutado contra a máfia dos transportes, dos fiscais, dos perueiros, do contrabando informal, dos camelôs e também por isso vem sendo levianamente atacada por promotores açodados pela decadência do tucanato, a Augusta Sampa comemora 450 anos e temos muitas razões para comemorar, apesar de tantas históricas dívidas impagas desde a libertação dos escravos, depois desde o dia da mentira da canalha de 64, e depois de FHC, o Pai da Fome que, como ex-sociólogo, sequestrou o sonho de justiça social de milhões de incautos eleitores-amebas que acreditam numa fraude eleitoreira chamada plano real...
Depois de obras faraônicas, superfaturadas, de túneis inúteis e suspeitas de desvios de altas verbas no Rodoanel, a Marta do PT tomou posse da bomba (herança de más gestões anteriores) e mostrou fibra, raça, lutando contra máfias, quadrilhas e reacionários babaquaras. E vem dando um show.
Embelezou Sampa. Reformou avenidas abandonadas, estruturou escolas, inaugurou unidades de educação e lazer em tempo integral, tirou camelôs do centro velho, reformou essa cidade cheia de totens, arranha-céus, mas com pouco conteúdo sociocultural. A cidade ganhou forma. Também, é claro, criou taxas para obrigar um lado do povo sem cultura a sentir o peso da falta de educação no bolso, foi criticada, vaiada, mas colocou o pé na lama, sentiu os contrastes sociais, as resultantes de seculares dívidas impagas, e, determinada, coerente, limpa e límpida, dá de dez a zero no insosso governo do estado que, tachado de Picolé de Chuchu pelo Zé Simão da Folha de S.Paulo, que em nove anos de desgoverno não fez nada, faliu a educação pública, quebrou a segurança pública, parecendo que, quem ainda está no poder é o Mário Covas, tal a situação do estado como um todo. Mas, com Marta Suplicy, a Augusta Sampa ainda resiste, com apoio, claro, do light Lula do PT Federal. Nota Dez pra Marta!
A festança prometeu e foi um show. E a Rita Lee foi o clímax do ágape público. A grande metrópole, uma das maiores e mais populosas do mundo, ainda se enfeita, com apoio financeiro de verba pública, de entidades internacionais de renome, de empresários que aqui ganharam dinheiro e assim bancam eventos e criatividades por atacado. O povão adorou vai adorar a sequência de forfés.
Nunca, em tão pouco tempo, São Paulo sentiu firmeza em acreditar em mudanças que ocorrem desde que a atual gestão tomou posse. Claro que, a gritaria de antros de corrupções e babaquaras adversários de ocasião contam, fazem alarido de hienas neoliberais incompetentes e corruptas, mas a cidade resiste e agradece ares novos e tempos novos. Estilo rouba mas diz que faz? Vade retro! Nunca mais.
Os tempos são outros. A esperança venceu o medo em todos os sentidos. A cidade respira luz, belezuras. Nem privatizações-roubos, nem estatizações de curriolas, mas humanismo de resultados. Sorri, a periferia que foi beneficiada. Ainda bem.
O Ibirapuera tem agora um marco de multimídia de primeiro mundo.
Forfés que multiplicam criatividades e opões viçam pelaí. Esse aniversário foi um show e vai ainda dar muito o que falar, pra gaiato nenhum pôr defeito. Há festins para todos os gostos. Essa Sampa que é um Brasil dentro do Brasil: onde corre mais grana do que em todos os demais países da América do Sul (e mesmo de alguns países da Europa), vai fazer valer sua fama, seu charme, inclusive dentro do que preconizou a máxima de Caetano sobre essa cidade-força que ergue e destrói coisas belas. Assim seja.
Turistas ainda aportam aqui, oriundos do Brasil todo. Da América pobre toda. Do exterior também. Museus e universidades lotadas de mostras, projetos, usinas de arte-criação. O Mestre Picasso e existem outros. clubes em festa. Shows populares nos quatro cantos dessa paulicéia desvairada. Eu, por mim, já andei inscrevendo livros, participando de concursos, sondando participações, pois, mesmo que andorinha sem breque, da Estância Boêmia de Itararé, sendo um migrante vencedor em Sampa, cá deixei minha marca, meu rastro, minha impressão existencial-sentidora.
Ganhei prêmio na USP, na Biblioteca Mário de Andrade (Poema Para Uma Grávida Tomando Cerveja num Bar do Bixiga) e estou no contexto, tendo participado de cursos, eventos, dando entrevista na TV Band, no Metrópole (TV Cultura), e ainda lutando para realizar minha lenda pessoal nessa cidade grande que nos dá cursos, currículo, prêmios, bens, mas também nos cobra a determinação, a mágica do novo, a arte-ofício de estar sempre alerta, quer pelo sensível, quer pela construção do inédito, quer pela sobrevivência por causa de heranças nefastas de impunidades generalizadas desde os hediondos tempos da canalha de 64, até um Plano Real que faliu a classe média, e que atira os rejeitos sociais da periferia S/A nas escolas públicas, e em becos, cortiços e guetos de todos os naipes. Essa é Sampa. Difusa e contraditória. Paradoxal e antagônica. Alegre e perigosa. Com Rita Lee, claro. Rica e com zilhões de descamisados, a capital das favelas, tudo isso numa soma, num liquidificador de ideias com lucros e perdas, predações, danos.
Pensemos a data. Olhemos os excluídos sociais. Oremos e vigiemos. E façamos parte desse Carnaval Temporão, dessa Micareta de Sampa que é seu niver cheio de graça. E que venham também conquistas sociais, reformas estruturais, sem obras faraônicas, supérfluas e superfaturadas: a apuração dos desvios de verbas públicas desde a Avenida Águas Espraiadas até a lama do Rodoanel e as privatizações-roubos. Sem trocadilho, a Marta Light do PT tem peito pra isso, com a Polícia Federal de retaguarda, com o governo federal de base, para que a festa seja mesmo nossa, de todos nosotros que aqui fincamos pés e queremos uma São Paulo justa e sem o miserê de herança de suspeitos planos econômicos que engordaram cofres bancários e engodaram eleitos incautos.
Dá-lhe Sampa. Ave Sampa! O Haiti é aqui? Nem sempre. Mas a Rita Lee é aqui! Sampa, sai de baixo!
Silas Correa Leite
Na Germina
> Minicontos
Skol
Aprecie com Moderação
Taiguara
Terra das
Palmeiras
Sonhada
terra das palmeiras
Onde
andará teu sabiá?
Terá
ferido alguma asa?
Terá
parado de cantar?
Sonhada
terra das palmeiras
Como
me dói meu coração
Como
me mata o teu silêncio
Como
estás só na escuridão.
Ah!
minha amada amortalhada
Das
mãos do mal vou te tirar
Pra
dançar danças de outras terras
E
em outras línguas te acordar.
Thássius
Veloso
Canção do
Martírio
Minha
terra tem aeronaves,
Que
não podem decolar;
As
poucas que decolam,
Não
conseguem chegar lá.
Nosso
céu tem mais estrelas,
Nosso
exército tem mais dores;
Nossos
aeroportos têm mais filas,
Nossas
filas mais temores.
Em
tentar, sozinho, a sorte,
Nem
jatinho vou encontrar;
Minha
terra tem aeronaves,
Que
não podem decolar.
Thássius
Veloso
Na Web
> Memórias Fracas
Torquato
Neto & Gilberto Gil
Marginália II
Eu,
brasileiro, confesso
Minha
culpa, meu pecado
Meu
sonho desesperado
Meu
bem guardado segredo
Minha
aflição
Eu,
brasileiro, confesso
Minha
culpa, meu degredo
Pão
seco de cada dia
Tropical
melancolia
Negra
solidão
Aqui
é o fim do mundo
Aqui
é o fim do mundo
Aqui
é o fim do mundo
Aqui,
o Terceiro Mundo
Pede
a bênção e vai dormir
Entre
cascatas, palmeiras
Araçás
e bananeiras
Ao
canto da juriti
Aqui,
meu pânico e glória
Aqui,
meu laço e cadeia
Conheço
bem minha história
Começa
na lua cheia
E
termina antes do fim
Aqui
é o fim do mundo
Aqui
é o fim do mundo
Aqui
é o fim do mundo
Minha
terra tem palmeiras
Onde
sopra o vento forte
Da
fome, do medo e muito
Principalmente
da morte
Olelê,
lalá
A
bomba explode lá fora
E
agora, o que vou temer?
Oh,
yes, nós temos banana
Até
pra dar e vender
Olelê,
lalá
Aqui
é o fim do mundo
Aqui
é o fim do mundo
Aqui
é o fim do mundo
Trixie
Hachi-Roku
*
Minha
terra tem corruptos roubando adoidado
A
cada eleição votamos em algum *****
Não
permita Deus que isso se estenda
Antes
que eu entenda
Os
mecanismos que nos tornam tão loucos ou
tolos
Tá
chegando eleição e todo mundo quer sua fatia do
bolo
Sergio
Malandro, Gretchen, Lacraia que até cheira a
mofo
A
Marta relaxa e gosa
O
Alquimim sorri e ri
O
Maluf estupra mas não mata
A
Soninha dá soninho
O
Kassab é tão esperto que nunca vai ser
cassado
E
eu que se não trabalhar
O
patrão me manda embora
Chego
ao final desses versos
Rezando
ao Deus e ao Diabo
Pra
comer essa noite pelo menos um quiabo
Amém.
Um Maranhense
Versos na Inauguração da Estátua de Gonçalves Dias, 1873
O seu vulto ali vejo! Transparece-lhe
Na fronte augusta a nobre inspiração!
Tem-lhe, há muito, rendido vassalhagem;
Mas de novo prestar — vero homenagem
A seu grande Cantor o Maranhão.
Que hino harmonioso o mar envia!
Que cantos festivaes a brisa entôa!
Não sabeis!? É que hoje aos pés do génio,
Neste plaino risonho por proscénio,
Vem-lhe o povo trazer — a sua coroa.
Bem do peito, espontâneo é o tributo.
De versátil lisonja não nasceu:
Não é mais esse vulto um ser humano:
Lá ficou entre as dobras do oceano.
Entre as brancas espumas se escondeu...
Mas quem era?... Entre nós com lira d'ouro
Nas magoas ensinou-nos a sofrer,
De seus lábios perenes dimanavam
Melodias que o peito inebriavam
E o alento faziam reviver.
As belezas da Pátria com seus versos
Da Europa ás nações ele mostrou;
Nossas ínvias florestas penetrando,
Foi seu estro qual sol illuminando
E os índicos mistérios revelou.
Lá do bosque no fundo, entre os palmares,
O índio fero atravessou veloz...
Nós, de susto transidos escutamos
Entre os gritos de dor dos gaturamos,
Do boré e da inubia a rouca voz.
E os grandes esquadrões de peito a peito
— Homéricas visões! — pudemos ver.
Dos golpes ao embate, a penedia,
As florestas, o céu estremecia.
Ia o sol entre nuvens se esconder.
Depois, com que magia os outros quadros
Em que tudo é encanto e só primor!!
Onde acaso soou mais eloquente
Dá magua e da paixão o verbo ardente?
Quem melhor traduziu o que era amor?!...
Sim exulta, poeta, e aceita ufano
Os louros de esta esplêndida ovação.
Já há muito rendeu-te vassalhagem
Mas vem hoje prestar nova homenagem
A seu grande cantor o Maranhão.
Valéria
Fagundes
Minha Terra
Minha
terra por ventura
merece
tal descrição
lá
a vida é menos dura
qualquer
um lhe estende a mão.
O
céu é menos cinzento
lá
não tem poluição
só
existe um argumento
que
me parte o coração.
Ver
o povo madrugar
e
seguir para o roçado
mas
se a chuva não chegar
perde-se
o que foi plantado.
Eu
agora exilada
só
me resta descrever
aqui
não encontro nada
que
me motive a viver.
Mas
falar da minha terra
ah,
isso me dá prazer
E
mesmo aqui tão distante
tenho
algo a pedir.
Quero
agora, neste instante
voltar
para Manari
pois
eu não quero morrer
sem
de lá me despedir.
(N.
E.: Valéria Fagundes recitou esse poema no final do filme
Pro
Dia Nascer Feliz,
documentário, direção de João Jardim,
2006.)
Vanderson Teófilo F. da Silva
Sem Título
Vestibular
(dica
pra memorizar a equação trigonométrica)
*
Minha
terra tem palmeiras,
onde
canta o sabiá;
seno
a, cosseno b,
seno
b, cosseno a.
Vinicius
de Moraes
Pátria Minha
A minha pátria é
como se não fosse, é íntima
Doçura e vontade de chorar; uma
criança dormindo
É minha pátria. Por isso, no
exílio
Assistindo dormir meu filho
Choro de saudades de
minha pátria.
Se me perguntarem o
que é a minha pátria direi:
Não sei. De fato, não sei
Como,
por que e quando a minha pátria
Mas sei que a minha pátria é a
luz, o sal e a água
Que elaboram e liquefazem a minha
mágoa
Em longas lágrimas amargas.
Vontade de beijar os
olhos de minha pátria
De niná-la, de passar-lhe a mão pelos
cabelos...
Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!)
tão feias
De minha pátria, de minha pátria sem sapatos
E sem
meias pátria minha
Tão pobrinha!
Porque te amo tanto,
pátria minha, eu que não tenho
Pátria, eu semente que nasci do
vento
Eu que não vou e não venho, eu que permaneço
Em
contato com a dor do tempo, eu elemento
De ligação entre a ação
o pensamento
Eu fio invisível no espaço de todo adeus
Eu, o
sem Deus!
Tenho-te no entanto
em mim como um gemido
De flor; tenho-te como um amor
morrido
A quem se jurou; tenho-te como uma fé
Sem dogma;
tenho-te em tudo em que não me sinto a jeito
Nesta sala
estrangeira com lareira
E sem pé-direito.
Ah, pátria minha,
lembra-me uma noite no Maine, Nova
[Inglaterra
Quando tudo passou a ser infinito e nada terra
E
eu vi alfa e beta de Centauro escalarem o monte até o
céu
Muitos me surpreenderam parado no campo sem luz
À espera
de ver surgir a Cruz do Sul
Que eu sabia, mas
amanheceu...
Fonte de mel, bicho
triste, pátria minha
Amada, idolatrada, salve, salve!
Que
mais doce esperança acorrentada
O não poder dizer-te:
aguarda...
Não tardo!
Quero rever-te,
pátria minha, e para
Rever-te me esqueci de tudo
Fui cego,
estropiado, surdo, mudo
Vi minha humilde morte cara a
cara
Rasguei poemas, mulheres, horizontes
Fiquei simples,
sem fontes.
Pátria minha... A
minha pátria não é florão, nem ostenta
Lábaro não; a minha
pátria é desolação
De caminhos, a minha pátria é terra
sedenta
E praia branca; a minha pátria é o grande rio
secular
Que bebe nuvem, come terra
E urina
mar.
Mais do que a mais
garrida a minha pátria tem
Uma quentura, um querer bem, um
bem
Um libertas quae sera tamem
Que um dia traduzi num exame
escrito:
"Liberta que serás também"
E
repito!
Ponho no vento o
ouvido e escuto a brisa
Que brinca em teus cabelos e te
alisa
Pátria minha, e perfuma o teu chão...
Que vontade de
adormecer-me
Entre teus doces montes, pátria minha
Atento à
fome em tuas entranhas
E ao batuque em teu
coração.
Não te direi o nome,
pátria minha
Teu nome é pátria amada, é patriazinha
Não rima
com mãe gentil
Vives em mim como uma filha, que és
Uma ilha
de ternura: a Ilha
Brasil, talvez.
Agora chamarei a
amiga cotovia
E pedirei que peça ao rouxinol do dia
Que peça
ao sabiá
Para levar-te presto este avigrama:
"Pátria minha,
saudades de quem te ama...
Vinicius de Moraes".
Vinicius de Moraes
Na
Web
>
Site
Oficial
Wilson Bueno
Canção sem Fronteiras
minha terra tem palmeiras
onde canta o sabiá
que sei eu desta saudade
se estou sempre por chegar
caso flores encontre eu cá
pétala estrangeira, pomar
com novos nomes de flores
o mesmo nome de flor aqui lá
viajo livros, histórias, metáforas
mares, planos, plantares, diásporas
neste arquipélago que nunca vi
junto uma a uma todas as ilhas em si
minha terra tem países, fronteiras,
fugas, homens, sons, conversas
é nela que moro e em seu universo
Wilson Bueno
Na Germina
> Minicontos
Wilson
Roberto de Carvalho Almeida
Canção do
Martírio
Minha
terra tem malária,
onde
estão a desmatar;
os
índios que aqui garimpam
matam
branco pra roubar.
Nossa
mata tem fogueiras,
o
pantanal, maus odores,
nossos
bichos têm doenças,
nosso
povo tem mais dores.
Em
lembrar, sozinho, à noite,
mais
tristeza sinto eu cá,
o
menino inda tem dengue
e
não tem onde curar.
Minha
terra tem horrores
quais
tais em qualquer lugar,
mas
lembrar, sozinho, à noite,
faz
tristeza eu sentir cá.
Minha
terra inda tem valas
pra
mosquito procriar.
Não
permita Deus que eu morra
sem
tudo se consertar;
sem
que deixe pra meus filhos
lugar
melhor pra se morar;
sem
qu'eu volte a ver palmeiras
onde
pouse um sabiá.
Xerém
No Ceará Tem, 1949
É coco de lá de lá
É coco do Ceará
Na minha terra tem coqueiros
gorjeando o sabiá
Na minha terra tem Iracema
de José de Alencar
Na minha terra tem caboclos
violeiros a cantar
Na minha terra tem rendeiras
sentadinhas a rendar
Na minha terra tem carnaúbas
que dá cera como não há
Na minha terra tem no mar
Jangadeiros a pescar
Na minha terra tem boiadeiros
de gibão a campear
Na minha terra tem belas noites
encantando o seu luar
Na minha terra tem tapioca
tem beiju tem mungunzá
Na minha terra tem bravios
verdes mares de encantar
Na minha terra tem morenas
que dá gosto de se olhar
Na minha terra tem gostoso
caruru e vatapá
Na minha terra tem garapa
de aluá pra se tomar
Na minha terra tem saudades
Dos distantes filhos de lá.
Zedio Alvarez
Minha Terra
Uma homenagem à
Petrolina-PE, terra em que nasci
Na minha Terra
também tem palmeira,
Onde os sabiás
cantam todos os dias.
As passaradas voam
no ciclo da felicidade
Transformando tudo,
em doces melodias
Das filhas de
Francisco, és a mais bela.
Toda a tua escultura
é exuberante
Tuas lendas vivem
fazendo sinfonias
Fazendo da tua aura,
uma infinita aquarela.
O velho Chico tem
ciúmes de ti
Mas guarda tudo em
segredo...
As águas dele,
passam ligeiras...
Loucas para falarem
asneiras...
