RL
- Como você se insere na poesia atual?
BL – Como
a Gata Borralheira em pleno baile no palácio dos nobres. Não tenho
títulos, mestrado, doutorado, prêmios. Mas ousei entrar no grande baile.
Só com minha poesia-cora-coralina de vivências, leituras, e vôos por
céus e infernos. Poesia
plantada na infância, e que brotou com as lágrimas das perdas. A poesia,
minha terapia, meu ópio, minha pedra de Sísifo, meu paraíso perdido, meu
manto de Penélope. Na verdade, eu chego como uma estrangeira (este é o
meu nome) e pode ser que me sinta assim ao adentrar este palco da poesia
atual, por ter sido sempre — a estrangeira. Aquela que não se enquadra,
a exótica. Ontem reencontrei uma ex-colega do Banco do Brasil. Ela fez a
clássica pergunta que a gente faz quando encontra algum ex-bancário:
"O
que você está fazendo agora?".
Disse que era professora e escrevia poesia, e então ela disse: "Você
sempre foi exótica".
Acabo de descobrir nesta semana que sou exótica. Um poeta jovem que leu
meus poemas quis saber como eu construía os meus poemas exóticos. Então,
sou a estrangeira no baile da literatura. A Gata Borralheira. Exótica,
talvez.
RL
- Qual a força da imagética nos seus poemas?
BL
- Eu cresci em meio às ricas narrativas da minha avó e do meu pai. As
lendas da mitologia, as lendas indígenas e as histórias que eram
contadas em um tempo em que não existia tevê, em que não existiam livros
infantis repletos de gravuras, era preciso usar a imaginação, e eu amo
isto, usar a imaginação. Sempre tive esta ligação com um mundo interior
rico, onde eu construía meus sonhos. Lembro que passava horas, perdida
em pensamentos, que nada mais eram que construções interiores. Livros
pensados. Essa memória interior sempre me acompanhou e sempre vivi
assim, como escreveu Fernando Pessoa. Uma vida que era vivida e outra
que era sonhada. Ler os grandes poetas e escritores que possuem
linguagem rica, conhecer a magnífica obra de Jorge Luis Borges foi o
complemento necessário para criar esta poesia repleta de cenas &
cores. Fernando Koproski disse que meus poemas parecem pinturas.
RL
- O que é mais importante no poema: forma ou
conteúdo?
BL
- Tenho dificuldade com a forma, confesso. Dificuldade de quem começou
escrevendo prosa. A forma é importante como estrutura. Mas, penso sempre
que o conteúdo é imprescindível. É preciso a fagulha, a poesia dentro
desta forma, senão é apenas uma arapuca, como disse Ted Hughes. Li um
poema de Ted Hughes em "Cartas
de Aniversário",
em que ele coloca a metáfora da arapuca para falar sobre a importância
da essência poética. Depois de ter lido um dos primeiros poemas de
Sylvia Plath, ele o comparou ao teorema de uma arapuca. Você desvenda o
teorema e não encontra nada dentro. Onde está o pássaro azul?
RL
- O que sua experiência com a História traz para a sua
poesia?
BL
- Minha experiência como professora de História é recente. Mas, meu vínculo com a História
sempre foi muito forte. Eu sempre me curvei sobre os fatos, e pesquisei
o que me interessava, sempre. Dar aulas foi opção depois de começar a
escrever, para libertar minha mente dos trabalhos burocráticos que são
extenuantes, quis me voltar para algo vinculado ao que eu queria —
escrever. Minha prosa é mais influenciada pela História que a poesia, eu
creio. Penso em escrever Romances Históricos, como "Boca
do Inferno",
de Ana Miranda. Tenho um personagem que pretendo transportar para um
romance — Joaquim Nabuco. Li "Minha
Formação" em
99, depois disto esta idéia não me abandona. E é um dos meus projetos
guardados. Já esboçado inclusive.
Existem
discursos a favor da escrita como aprimoramento da linguagem apenas,
etc. etc. Sou leiga para entrar nestes debates teóricos. Eu só
compreendo a Literatura como uma expressão do seu tempo, por
conseqüência, da própria História. E isto é desde a antiguidade — Ilíada
e Odisséia. Penso que a poesia tem esta função. Lembro "Dentro
da Noite Veloz",
de Ferreira Gullar, a poesia de Thiago de Mello, poemas nascidos no
calor de um tempo difícil, poesia vertiginosa. Esta voz contestatória do
poeta parece ter desmoronado diante do sufocante momento que vive o
mundo, a chamada globalização. Parece que migrou para o rap e o hip-hop
esta postura de enfrentamento ao que de errado acontece ao redor. O
poeta é o transgressor. O que aponta a terceira via, a terceira margem
do rio, sempre foi assim, em qualquer tempo. Ele pode se chocar com os
padrões de cada época. Mas, neste choque ele traduz o momento histórico
com mais primor e verdade. Devo admitir que raramente isto ressoa na
poesia que está sendo escrita agora. Guardei todos os poemas que escrevi
em homenagem aos personagens históricos que eu admiro, pois elas não
encontraram o espaço que encontram os meus poemas líricos. De qualquer
forma, mesmo meu lirismo está vinculado ao que me contém.
RL - Você também é romancista. O que deve ter um
romance para que seja seu?
BL
– Deve ter aquela fórmula secreta que rapta o leitor para a glória ou
castigo.
Gosto
das narrativas que fazem um homem totalmente aniquilado — vivendo a
total degradação, naquele momento em que ele é subumano, quase verme —
conseguir descortinar belezas, mostrar a humanidade pura que há também
nos antros ou entre os malditos. Senti isto ao ler Notre-Dame-des-Fleur,
de Jean Genet. E nos romances de Camus. O escritor tem que acender o
desejo, desejo de ser e estar ali. Quando li "Pergunte
ao pó"
de John Fante, eu quis ser Camila, quis ser amada como ela foi amada por
Arturo Bandini. Acho que só se alcança isto quando a alma do escritor
navega a celulose pura.
Queria escrever com a beleza instigante e vigorosa com que Fausto
Wolff escreveu "À
mão esquerda".
Um
romance tem que transpirar realidade, esta é a minha busca, raptar o
leitor e acrescentar algo à sua alma. Conseguir isto em ficção é um
tremendo desafio. Gosto de escritores refinados, gosto de Borges, Lezama
Lima, Hilda Hilst. Pisarei nuvens se um dia escrever algo que se
assemelhe a estes monstros da literatura que eu
admiro.
Estão
sempre à procura de um novo Guimarães Rosa e de uma nova Clarice. Ter
que superar o insuperável é difícil. O importante é cada um explorar o
seu potencial e contar a sua história. Só o tempo vai dizer quem é o
novo Guimarães Rosa, quem é a nova Clarice.
RL
- Qual a importância de seu pai na sua formação como
poeta?
BL
- O que de mais importante ele me ensinou foi o amor pelos livros. Não
qualquer livro, mas poesia e literatura. Guardo a imagem dele na cadeira
de balanço com um livro nas mãos. Quando ele estava em casa sempre tinha
um livro nas mãos. Ele
vivia declamando poemas épicos, guardo fragmentos longos na memória. Meu
pai morreu no ano em que retomei a escrita, talvez eu tenha suprido a
sua ausência com a poesia, não sei. Acho que a vida poética que meu pai
levava foi o que me impulsionou a abraçar este caminho. Mais que plantar
versos na minha memória, a forma como ele viveu, em encantada liberdade,
filosofando, cantando canções de serestas, dizendo poemas e rindo muito.
Ele tinha um desapego das coisas materiais que só os poetas têm, ainda
que eu resista ao desejo de escrever sua vida, acredito que ele é o
personagem mais rico sobre o qual eu poderia, e deveria
escrever.
RL
- Como anda a poesia paranaense? Há algum poeta novo que
admire?
BL
- A poesia paranaense ainda sofre a prematura perda de Marcos Prado,
Paulo Leminski e de Rollo de Rezende. Uma ausência, uma espécie de
orfandade. Esta fase preciosa da poesia paranaense, que surgiu com os
poetas Tadeu Wojcichowski, Marcos Prado, Leminski, Alice Ruiz e
influenciou a geração do Ademir Assunção, Rodrigo Garcia Lopes e Ricardo
Corona e outra mais jovem ainda. Desta geração mais jovem ainda eu
admiro muito o Fernando Koproski, o Márcio Davie Claudino e a Stella de
Rezende. Desses, apenas o Fernando Koproski já lançou livros. A Stella
de Rezende sofreu e sofre ainda a morte de seu único irmão, o poeta
Rollo de Rezende e se afastou um pouco de tudo. Ela escreve com a mesma
beleza que Rollo escrevia. Poemas curtos, mas belíssimos, pulsantes.
Márcio devia sair da cripta e mostrar seu trabalho, Espero que seja em
breve. Ele me convocou a ser uma poeta marginal, ele gosta do Fante, do
Bukowski, do Henri Miller, seus poemas figuram em antologias de
concursos literários apenas. Quando se trata do novo, é claro que eu não
conheço tudo o que de novo existe por ai.
RL
- Quais são as suas influências?
BL
- Dos escritores os que eu mais li — Camus, Borges, Clarice Lispector.
Poesia eu leio alucinadamente, ainda assim desconheço muitos poetas
contemporâneos e não consigo tempo para ler todos os poetas que desejo.
Poesia é algo que leio por puro prazer, diferente dos livros de
História. Nunca leio um autor com olhar clínico, com desejo de desvendar
a sua escrita, escrever como ele. Os contos magníficos de Borges, estes
me influenciaram, mudaram o meu trajeto poético. Quando seus contos me
seduziram, eu abri o compartimento onde guardava meus signos, meus
sonhos, símbolos, toda a pintura, os tigres, centauros, rosas azuis.
Todo o mundo imaginado desde menina, Aleph no porão da memória, talvez.
Eu escrevia poemas confessionais, e começaram a se tornar mais líricos,
mais ricos, repletos de imagens.
RL
- Como é ser lançada pelas edições Kafka?
BL
- Para mim é uma honra. Pelo simples fato de que o Fernando Koproski e o
Paulo Sandrini colocaram qual seria a filosofia da Kafka Edições
Baratas, no dia em que eles me fizeram a proposta. Livros de bolso, a
preços acessíveis, mas que tivesse qualidade literária. Eles haviam lido
meus poemas nas revistas literárias, e o original do livro de poesias
("Chá
para as borboletas").
Foi uma parceria que fluiu, e o livro saiu em um tempo curto, para mim
que sou um pouco impaciente foi um processo menos doloroso. Não houve a
espera angustiante que o autor tem que enfrentar cada vez que manda um
livro para uma editora. Koproski e Sandrini são dois escritores jovens,
com muito talento e uma energia, azul, que é uma constante nos poemas do
Koproski, e nos meus também. Em entrevista à Gazeta do Povo, Koproski
diz que a intenção da Kafka é se transformar em uma cooperativa, como
fazem as bandas independentes. Na verdade é uma forma de mostrar a cara,
no caso, os poemas.
RL - Você tem poemas com o personagem Leonardo da
Vinci. É inegável a importância de Da Vinci para as artes e para vida de
hoje. Qual a importância de Da Vinci para a sua poesia e para você como
pessoa? O que o Mestre lhe ensinou?
BL
- "Dissecar
cadáveres/para buscar/a perfeita anatomia"
era a forma de Leonardo buscar a perfeição dentro de sua arte. Tarefa
difícil, mas é preciso saber que a arte merece isto, a busca da
perfeição. Talvez esta seja a lição de Da Vinci. Penso que estes poemas
"leonardianos"
são frutos do espírito da época — zeitgeist. Todo mundo
desvendando Da Vinci neste início de milênio. Nostalgia do belo,
talvez. Escrevi estes
poemas ao ler uma biografia de Da Vinci. Apaixonei-me pela descrição de
sua figura iluminada, imaginei-o com uma toga cor-de-rosa libertando
pássaros no mercado de Florença, e senti realmente um desejo enorme de
ver o sorriso de Leonardo, pois ele nunca pintou um auto-retrato
sorrindo.
Leonardo
Da Vinci é um dos gênios da Humanidade. E eu tenho este hábito de
escrever sobre aquilo que me apaixona. Escrevi "Deus
no orvalho"
em uma época de férias em que passei lendo livros de Borges e
"O
centauro no jardim",
depois de ler o livro do Moacyr Scliar que tem este título. O mais
recente poema "Chiar(o)scuro"
eu escrevi quando li "La
cantidad hechizada"
de Lezama Lima, um ensaio que ele escreveu sobre o poeta cubano Zenea,
que Lezama dizia ser o poeta do crepúsculo — senti necessidade de pintar
o crepúsculo.
RL
- O que nunca virará poesia?
BL
- O ódio, a barbárie, a prepotência. Não dá para poetizar isto. Mas o
que este mal produz, acaba sendo registrado em versos, sim. Li os poemas
de Mahmoud Darwich, poeta palestino que vive em Ramallah. A literatura
tem este poder, a poesia, fundamentalmente, de falar com beleza da
própria tragédia. Mesmo que seja aquele confronto que eu disse há pouco,
mesmo que seja uma luta do poeta, uma indignação, um protesto. Por isto
eu creio que a poesia está em toda a parte, e se perpetua quando um
olhar capta o instante do poema e o registra.
RL
- Tem algum mote que a acompanhe pela vida?
BL
- "A
vida é combate
Que os fracos abate,
Que os fortes, os bravos
Só pode exaltar...".
Ouvi
tantas vezes a "Canção
do Tamoio",
de Gonçalves Dias, que sempre ouço a voz paterna quando as coisas se
tornam difíceis. Não com nostalgia ou como quem busca uma âncora, é só
como uma lembrança quando as forças ameaçam me abandonar, que a vida só
exalta os fortes.
*
Ontem,
no extracéu, tomamos chá de anis
diante
de um poente branco.
No
extracéu não há noites e pássaros pousam
em
nossa janela, enquanto tecemos mantos.
Você
sorri, mais do que sorris agora, e estrelas
fogem
do céu-matéria para matarem a saudade
do
teu belo riso italiano.
Vez
por outra, congelamos uma estrela fugidia
e
a colocamos na parede de nossa sala.
CATEDRAL
DE VIDRO
Avesso
e direito, tudo é mesma coisa.
Assim
dizendo quero dizer
Que
és dentro e fora
Sol
e superfície.
Um
espelho refletindo dos dois lados.
Uma
catedral de vidro.
Anjos
azuis exilados do eterno
Vieram
a ti e se colaram.
À
tua face, à tua voz.
Ao
teu terreno coração, que eu amo.
CAMINHO
Havia
a aurora boreal no livro de vovô,
a lenda chinesa, as badaladas sinistras
do
relógio de madeira, arco-íris, chuvas,
enxurradas,
vovó recitando Alan Poe.
Havia
o cheiro de canela, bolinhos,
a
lenha ardendo vermelho-vivo,
o
canto doce das cigarras,
o
primeiro amor, ecos de Woodstock.
Uma
menina nua correndo da guerra,
uma
cascata, canções de Assis.
Olhos
claros que eram oceano e céu.
Havia
na alma a torrente da vida,
escrevi
a primeira sílaba,
a segunda — até hoje escrevo —
quantas mil?
LENDO
CLARICE LISPECTOR
Mulheres
Sofrem
meio às rosas
Espinhos
escondidos
Em
seus cabelos.
Seios
nus
Beijados
pelo amado.
Lençóis
ao vento.
Vela
de um barco
Onde
o timão balança
Entre
a neve
E
a primavera.
Todos sofrem:
A
gota prata
Do
orvalho na rosa
É
lágrima fêmea
Que
brilha
Enquanto
sofre.
HABIB
Cedros
do Líbano, entre-folhas secretas
Gravam
nosso idílio — Saara incendiado.
Dança
do ventre — teu olhar tâmara ardente.
Corpos
reluzindo azeite — deleite — estrelas
Do
deserto espiam. Alá me guia!
Tens
sabor de damasco,
Olhos
egípcios, pele de sol.
Habib.
Habib.
Sussurro
no auge.
Luz
bruxuleia — tenda ao luar.
Luar
a nos enlaçar
Na
luz azul.
Guardar
o gozo etéreo — eterno.
Habib
— murmuro. Teu corpo se queda
Saciado,
em meu corpo. Movendo astros.
ETERNO
GRAAL
Homens,
esses homens que são nada.
Nada
de sonhos, nada de poesia.
São
nada a buscar a fonte seca
dos
segredos, nunca desvendados.
Nunca
a resposta. Nunca será dada.
A
sua sede, nunca saciada.
Sempre
noite infinda e vazia:
Desvendar
astros e no peito aragem fria.
Do
passado falam de bibliotecas,
pergaminhos,
hereges queimados por magia.
A
lição de que a fé não deve governar.
No
presente, o eterno é pura pedra.
No
centro de tudo pulsa e sangra a Vida.
A
eterna taça perdida.
SEGUNDA
MORTE
O
pelotão avança, cascata de passos
Em
adágio, botas resvalando relva.
Coração
acelera. O homem calvo cobre
Meus
olhos. Aguardo o fim.
Lembro
negro olhar em chamas, encanto.
Fatal
certeza... Morrer? Já morri por ti.
TRANSPARÊNCIA
No
instante do milagre
Segredos
descem penhascos,
Espelhos,
memórias, casas.
Trechos
da vida à beira da ruína
Todos
guardam para si.
Ninguém
é transparente feito água Ouro Fino.
CHÁ
PARA AS BORBOLETAS
Janela
— espelho meu.
Fragrância
de almíscar selvagem
me
violenta.
Menino
com aura violeta.
Jovem
com juba desgrenhada.
Velocidade
lenta.
Garganta
do poço este túnel
cinza,
onde trafego dias.
Penso
na infância, sombra
dos
eucaliptos, recanto secreto
onde
eu servia chá às borboletas.
MISANTROPO
Tempestade
à vista, vento abissal.
Recolher
as roupas do varal.
Penetrar
a gruta de cristal
Onde
a voz de Deus ecoa.
Incenso,
cantata de Bach.
Equilíbrio
= solidão total.
LUZES
DE MARFIM
Agora
a poesia segue
é
só que me segue, afinal.
Sentidos
de sol.
Primaveras
de cerejas.
A
tarde tocando teus cabelos,
brisa
ao redor. Teu lábio.
Aquele
beijo paterno
na
testa da menina.
Vôos
meus que seguiam borboletas.
As
belas horas tatuadas no espírito
liberto
do grito inútil.
Fixado
no etéreo, os sonhos
flanando
quimeras de asas de seda,
o
infinito aplaudindo em luzes de marfim.
HO
CHI MIN
O
homem se inicia na pele nua.
A
pele nua cobre a máquina perfeita
e
a alma perfeita em Ho.
Amo
a oriental certeza
de
que a beleza mora dentro
da
pele tecida
curtida
de sole neve.
Foi
assim — Ho Chi Min.
Tecido
rústico, túnica leve.
Sandálias
de borracha percorrendo trilhas.
Doze
tigres guardados no itinerário único
de
seus passos altruístas.
Foi
assim, simples como a rota de um pássaro,
que,
Ho Chi Min, vestido de arrozais serenos,
descortinado
de coragem, força, sabedoria,
reinventou
a vitória do espírito forte,
contra
frios fuzis e helicópteros ianques.
*
