MANTRA

 

Tudo era muito grande e longe.

 

O tempo era uma lagarta enorme

sem patas. Era sempre agora.

 

As coisas surgiam e sumiam

assim. As coisas eram gozadas.

 

Cada coisa tinha um nome.

O nome explicava tudo.

Ter nome era o mundo.

 

E quando a luz se apagava

e o olho grande e cego

das coisas se abria sobre mim,

 

eu rezava o nome da coisa,

o nome, o nome, o nome,

até que ficasse vazio.

 

E a coisa mais que depressa

fechava o olho e dormia.

 

 

 

 

 

 

MINIMA POETICA

 

 

IV

 

Dizer não tudo, que isso não se faz,

nem nada, o que seria impossível;

dizer apenas tudo que é demais

pra se calar e menos que indizível.

Dizer apenas o que não dizer

seria uma espécie de mentira:

falar, não por falar, mas pra viver,

falar (ou escrever) como quem respira.

Dizer apenas o que não repita

a textura do mundo esvaziado:

escrever, sim, mas escrever com tinta;

pintar, mas não como aquele que pinta

de branco o muro que já foi caiado;

escrever, sim, mas como quem grafita.

 

 

(de Mínima lírica, 1989)

 

 

 

 

 

 

VILEGIATURA

 

Munidos de maçãs, lápis e fósforos,

conquistaremos Nínive amanhã,

se não der praia e a noite for de sono.

Porque afinal os dias são dourados

e tudo é matinal nessa estação

de água fresca, madrigais e cópulas.

 

São tantas mãos e bocas, tantas cópulas,

tantas razões de se riscar um fósforo,

é tão horizontal essa estação,

que é puro engodo a idéia do amanhã.

E por que não beber o sol dourado

enquanto não nos sobrevém o sono?

 

Idéias sussurradas pelo sono,

pela sofreguidão de muitas cópulas.

Enquanto isso, Nínive dourada

aguarda a combustão de nossos fósforos

ao primeiro suspiro da manhã.

Rechacemos o torpor da estação

 

(e como é modorrenta essa estação,

tempo de bandolins, maçãs e sono!)

e vamos nus, na bruma da manhã,

buscar a glória, traduzida em cópulas,

claustros, tributos, castiçais e fósforos,

caixas de música e ídolos dourados.

 

Tomaremos a cidade dourada

na hora derradeira da estação,

quando já não restar nem mais um fósforo,

uma gota de sol, de céu, de sono.

A entrada triunfal será uma cópula

na imensidão da última manhã.

 

Quando acordarmos, já será amanhã,

os olhos turvos de sonhos dourados,

as peles mornas recendendo a cópulas,

bagagens esquecidas na estação,

jornais, explicações, ressaca e sono,

um alvoroço de café e fósforos.

 

Os fósforos primeiros da manhã

riscam o sono e o sonho do Eldorado.

Dessa estação só vão restar as cópulas.

 

 

 

 

 

 

IDÍLIO

 

Um sonho, musculoso e maternal,

um sonho quer pacificar o mundo.

 

Desejo de formas claras e puras,

de nitidezes simples, minerais,

certezas retilíneas como agulhas.

 

Nada de nebuloso, frouxo ou úmido

há de turvar o brilho do cristal

de uma razão sem jaça e sem nervuras,

sem óleos malcheirosos e carnais.

 

O sonho, sorridente e diurnal,

espargirá sobre um túmulo de dúvidas

flores estritamente artificiais,

 

entre diagonais e ângulos agudos.

O sonho quer estrangular o mundo.

 

 

 

 

 

 

MEMENTO MORI

 

I

 

Nenhum sinal da solidão se vê

lá onde o amor corrói a carne a fundo.

Dentro da pele, no entanto, você

é só você contra o mundo.

 

Esta felicidade que abastece

seu organismo, feito um combustível,

é volátil. Tudo que sobe desce.

Tudo que dói é possível.

 

 

II

 

Luz frágil que brota no breu

e num rápido relance dá forma

e cor e corpo às coisas todas,

 

luz que se apega o pouco que pode

às aparências, acredita piamente

no sonho de substância que secretam,

 

luta com todas as parcas forças

contra o conforto de apagar-se enfim

por trás de duas implacáveis pálpebras.

 

 

(de Trovar claro, 1997)