Adriana
Versiani
O
dia em que Deus derramou uma lágrima no céu de
Realengo
[breve
relato de uma criança que sobreviveu à
chacina]
naquela
hora não havia para onde correr
então,
desesperada, ela implorou:
—
não atire.
e
ele respondeu:
—
não existe saída, agora é sua vez de morrer.
Afonso
Caramano
Realengo
Quando a fala
de si
não fala
no silêncio
bruto
isolamento
qual um
grito
que
atravessa
feito
bala
a invisível
redoma
do que em vida
já é coma
não diz
de si
a couraça
estilhaça
a alheia
vida
como quem
de si
fala
a linguagem
do horrendo
espetáculo
no manifesto
excesso
da violência
a matar
o descontínuo
de si
na dor que
não sente
não pode
não vê
senão
naquilo que não
é
como forma
a devorar
a própria
vida
e as vidas
que a alimentam
diante do
perplexo
lamento
de todos
que olhamos
no
espelho
e não
nos
vemos.
Anderson
Fonseca
Conselho
para um anjo
Ouça,
criança, hoje serás como os anjos, dotada de asas esplêndidas,
livre a correr o céu. E, assim como os anjos, serás livre, por
isso, todos os homens terão de você ciúme e inveja, porque Deus
lhe concedeu o poder de se igualar a Ele, enquanto a nós foi dado
somente olhar para cima e lembrar. Ó, criança, não queiras
retornar, pois hoje, como anjo, teus olhos só contemplam Deus. Ó,
não queira mais, não mais, contente-se em ser puro e belo e, viva
essa sua liberdade até que Deus o dê de volta a
mim.
André
Ferraz
Entre
a roda
Samsara!
Você
está em cima ou em baixo?
Por
cima ou por baixo?
A
cabeça atingida pela bala avisa:
—
Alguém está na roda
Sozinhos
não vemos a nós mesmos,
Nem
os outros.
Doze
vidas, doze apóstolos.
E
um chamado de redenção,
Aquele
que a roda ainda massacra
Como
a borboleta à bicicleta e o tambor do
revólver.
Beatriz
Bajo
curinga
Qualquer
lugar que se abre no sempre de todo dia
entre
violares e violinos,
em nome de uma gente atravessada pelo
medo
pela
miséria pela bala perdida
piedade é o timbre estridente entre a
corda
e
o arco da canhota medida que pede
a
um sol poente
opaco
não
refletido no olhar que se entreabria
diante
do vermelho vivo transbordando
olhos vermelhos
sala encarnada
peitos escarlates
espar
r amados esparramantes
inflamaram
manhã
desajeitada pelo sangue diluído
magma lágrima
senhora, não ignore o que se cria na perfeição
preterida
desaprendida
regência daquele abraço prometido
tantas
vezes tido
dedilhado
em papel machê que não envelhece
tudo é cria entre acordes e acordares
nascidos
da mesma armadilha
lambidas de gatilho
leite
oblíquo fugindo pelo ladrilho
ensopado
carretéis ao revés
piedade entre bocas
sob
os pés
mesmo
idioma hasteado
axioma
que reverbera pelo blues
sem
máscara de agudeza estendida
que
se tange no ser e converte pela mão
vem
morado nas digitais consteladas de
nação
mergulho na brancura convicta
que
não deflora
indecorosamente
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migalhas
apavoradas pelo pó de agoras
