CARNE
DE PESCOÇO
Me
ancoro na Virtude, amo o Vício
e
o Caminho já não me captura.
Perdi
o senso e ainda que sentisse
o
mal na pele, ao largo da Ventura,
contra
a Natura e em franco desespero
barganharia
um tácito armistício.
Largo
a Fortuna, a previsão, o esmero,
e
ando sorrindo aos cravos do suplício.
De
fato, em nada mais eu acredito
e,
assim, destilo em gotas a ironia
—
quer no sentido lato, quer no estrito.
Recolho
as armas, ponho o meu pijama
e vou sonhar com a
Musa, esta vadia,
que (há muito tempo
já) não mais me engana.
TRAJETO
Entrar
(, violento, abrupto como
cápsula
de
metal, nave que incandesce enquanto
cai
no ar denso, metáfora brilhando
rubra
na escuridão do céu, diáspora
em
que não se sai, antes se mergulha
no
nada até rebentar no chão qual
semente
e, assim, germinar)
no real,
cair
(, precipitar-se numa
fuga
pelo
abismo, voluntário mau passo
no
vazio, deixando o chão que o arranha-
céu
alçou, artificial e estranha-
mente,
ao antes impossível espaço
dos pássaros,
verter-se até o fim
como quem não vai se
encontrar)
em
si.
MANDALA
Como
um cachorro amarrado a um poste
por
seu dono, como um cachorro preso
à
trilha circular onde há um mesmo
rolar
das horas até que o estoque
do
tempo esgote, no fim, pulando casas
como
um dado fadado a uma roleta
já
viciada, assim como a cabeça
na
vertigem de orbitar desusadas
trilhas,
pela emoção mortal do salto
no
abismo, e como se ainda voltando
a
de novo saltar e ali querer, nos
círculos
infinitos (quando calmo),
apagar o sentido
dispersando
quintessências no
quinto dos infernos.
NO
ALÉM DO LABIRINTO
'Agora
o mar, um útero, me aguarda
gelado,
e o choque logo transformado
em
asfixia ( e dela, num só passo
áspero
e rápido, ao balé que as algas
fantasmagóricas
desenham na água)
não
assusta, nem antes o sol claro
contra
o azul infinito recortado
com
seu halo, nem a visão das vagas
e
das terras ao longe que eu tanto
quis
um dia conhecer, nem a brisa
que
do calor do sol me distraía'.
Tudo
isso pensava ontem quando
olhava seu rosto e
algo me vinha
do futuro, num
susto, e você ria.
CIRCUNSTÂNCIA
Você
não vem novamente. Alegou
desta
vez a chuva intermitente há
dias
persistindo sobre os telha-
dos
da sua cidade e da minha. Sou
refém
de um animismo primitivo
e
me queixo às coisas quando, em repouso,
penso
dizerem verdades que ouço
e
simulo crer, como no destino
ou
na maior parcela das pessoas:
é
uma solidão este tumulto
que
me ladeia. Em vão, frente à arisca
face
do amor, quero o abismo e todas
as suas vertigens,
filme inconcluso
onde estou só, sem
luz, sem roteirista.
NO
ESPELHO
Se
você tem algo, de fato, a escrever
sobre
o tempo, perceba que ainda uma outra
vez
ele passou de vez sem que você
soubesse
que a chance de dizer as poucas
coisas
que lhe foram caras, na esperança
vaga
de que tais palavras sustentadas
pelo
poema possam, na sua dança,
tatuar
em outro corpo a mesma marca,
está
perdida: o mundo segue algum
desvio,
desesperos portáteis, vãos,
gomorras
sem o olhar de um deus, distopia
e
corrosão do século vinte e um,
dessublimações,
falsa anunciação
que lhe afunda em soul, sexo e
melancolia.
MARÍLIA
DE DIRCEU, HEIN?
Eu
dei a ela todos os fracassos
da
minha biografia inconclusa:
ela
não tinha vocação pra musa
e
eu de poeta quase nenhum traço.
No
entanto, me persegue uma confusa
voz,
que pelo soneto erra o compasso
e
troca as pernas entre os erros crassos
que
ancoram nesta página obtusa.
Eu
dei a ela os vacilos que eu dava
e
ela só me deu — zangada — um prazo
(ah,
quanto estrago em minha corda bamba)...
No
fim, cansou de ver que eu não mudava,
me pôs de vez pra
fora do Parnaso,
saiu batendo a porta
— e foi pro
samba.
