ABRAÇÃOBRADOMINICALMOÍDEMCANA
SEGUNDA-FE(I)ROZODURODEROER
TERÇARROCHOCANTEATRONCHOVELOZ
QUARTAPANDEMÔNIOZÔNIURBANDAR
QUINTAMBORRASCALOSIDADEBAR
SEXTALAÇOCOCELULARÁPIOREFRESCO
SÁBADOIDOSEGUIDASUGASTRITORRESMO
EXAME
DE CONSCIÊNCIA
1.
QUANTAS PALAVRAS HÁ NO TEXTO ACIMA? ( ) 45 ( ) 40 ( ) 39 ( ) 46
2.
QUAL É O SUJEITO DE "ABRAÇÃO"?
3.
ESSE SUJEITO SOFRE DE GASTRITE POR CAUSA DO DOMINGO MOÍDO EM CANA OU DO
TORRESMO? OU DE AMBOS?
4.
A PALAVRA "DEBAR" ESTÁ FORA DE USO? AFINAL: EXISTE PALAVRA QUE NÃO SE
PODE USAR? POR QUÊ?
5.
QUAL A LINHA NARRATIVA QUE TRADUZ PRA VOCÊ SER O TRABALHO UM SOCO NA
CARA?
6.
VOCÊ CONHECE ALGUM ESCRITOR QUE TEM CALO DE TANTO
ESCREVER?
7.
QUE INSTRUMENTO É USADO, CONFORME O TEXTO, PRA MARCAR
ENCONTRO?
8.
POR QUE, NA SUA OPINIÃO, O TRABALHO É UM
"TEATRONCHOVELOZ"?
9.
PROCURE NO DICIONÁRIO O SIGNIFICADO DE "TALAÇO". PROCUROU? AGORA
RESPONDA: O TERMO COMBINA NO TEXTO COM O QUÊ?
10. SE VOCÊ DISCORDAR QUE O TEXTO
ACIMA SEJA UM ROMANCE, ENTÃO DIGA: EM NÍVEL DE GÊNERO, ELE SERIA O QUE:
( ) UM POEMA
PÓS-CONCRETO? ( ) HOMENAGEM
BARATA A JAMES JOYCE/IRMÃOS CAMPOS? ( ) UMA AFRONTA À GRAMÁTICA DA
LÍNGUA PORTUGUESA? ( ) ELE NÃO SERIA NADA ALÉM DE UM
TEXTO? ( ) UMA PROSA EM PROSA?
11.
QUAL SERÁ, NA SUA OPINIÃO, A REAÇÃO DE UM ACADÊMICO AO LER ESSE TEXTO? (
) ELE TERÁ UM INFARTO
( ) ELE TERÁ UM
ORGASMO METAFÍSICO ( ) ELE TERÁ "JIRIZA" DO
AUTOR ( )
12.
VOCÊ ACHA QUE O POVÃO NÃO LÊ POR QUE: ( ) QUEM TRABALHA MUITO PRA
COMPRAR O PÃO DE CADA DIA NÃO TEM DINHEIRO PRA COMPRAR LIVRO, REVISTA,
JORNAL ( ) ELE, O POVÃO, NÃO SABE
LER ( ) LITERATURA NÃO É UM "BISCOITO
FINO", COMO QUERIA OSWALD DE ANDRADE ( ) O ROMANCE DOS DIAS NÃO É UMA OBRA
SERTANOJA, NÃO TEM RITMO DE PAGODE E NÃO ENTRA NO CONTEXTO DE NOVELA DA
REDE GLOBO ( ) NENHUMA DAS
ALTERNATIVAS.
O
livro Rio abaixo: vaqueiros e
mulheres de muque (Mazza Edições, 2014), de Domingos Diniz, contém
simplicidade sábia e lúcida, comovente e convincente, sem qualquer
apelação às armadilhas do imaginário ou refúgio na sombra fértil de
Guimarães Rosa. Em seus relatos singelos tem-se a materialização
linguística e antropológica de pessoas vivenciadas. Há descrições que
somente são possíveis graças à vivência in loco, hereditária e
prazerosa, com a descoberta do que foi vida e faz falta. Essa
vivenciação é fiel às origens do autor, que alia a este fato uma
experiência de pelo menos oito décadas na região, onde também nasceu.
Por isso ela é sem maquiagem,
trabalho de um vivenciador das situações incisivas, não de um
intérprete que só não foi também vaqueiro por lhe faltar "a coragem de
enfrentar, olhos nos olhos, o barbatão bravio na labuta
diária".
Domingos
Diniz tem o jeito de escrever com máxima simplicidade e integra, nesse
ofício, posto que sincera, comoção profunda, sem o simplismo galopante
das afetações transigentes que marcam livros feitos para cumprir
aventuras existenciais questionáveis.
Um
livro bonito na crueza poética de ser digno de sua própria origem
barranco-sertaneja, que evoca nomes vivenciados como exemplos sagrados
de vida. São relatos cheios de encantamento de quem sempre viveu
atordoado pela poesia são-franciscana às margens do sertão do Rio da
Unidade Nacional.
Um
livro cuja leitura ensina a ser (mais) gente sem se resignar com as
perdas e danos, pois reconstrói, com o labor da palavra, a força viva de
quem "amansa os oxímoros, como se amansa uma potranca
xucra".
Obra
que restaura a memória de Minas no fulgor das tradições das fazendas
Marambaia, Floresta, Viveiros, Coqueiros, Mangueira, São Domingos e São
José. Baiano, Cesário, Chico, Mariano, Elpídio, Heitor, Inácio Veio,
Júlio, Manoel Cabrito, Pacífico, Randolfo, Sabininho, Seu Vicente,
Topeu, não são personagens fictícios, mas resgatados parceiros de vida
do autor em sua infância em Pirapora e no tempo-será da história de cada
um, que tem suas performances sertanejas narradas com a nitidez da
consciência cristalizada na memória e a brevidade que aprofunda o
conhecimento de uma região dividida entre gado e peixe, aboio e lundu,
superstições e fetiches, honradez pessoal e desafios dos ofícios,
criação de prole e longevidade fértil, lembranças e religiosidade,
sabedoria e crendices, com o zelo de viajar em canoa levando-se "um
pedaço de fumo pro compadre"; com o Baiano "berrando todo molhado de
orvalho" e a "simpatia da formiga-de-onça", com a certeza de que "a
gente sai do sertão, mas o sertão não sai de dentro da gente". Nas
andanças de cada pessoa-sertão, pessoa-rio, a história inquestionável:
homem durão ou mulher parideira e pau-pra-toda-obra, por isso "de muque", "ali ele/ela plantou
a própria vida". E o encanto de cada um(a), nesse rincão de água então
fartando a seara ribeirinha e de sol no lombo dos estouros de boiadas, é
fazer durar o máximo a existência pelejada felizmente.
As
páginas 36 e seguinte são exemplares para se saborear a descrição de
filme rural: o autor "assunta" o ofício de vaqueiro com memória
fotográfica. Excerto: Só se ouviam o estalar de galhos quebrados e o
bater dos cascos de bois e cavalos no chão duro. O mais bravo, um boi de
quatro anos, curraleiro pé-duro, cumbuco, com as pontas dos chifres
levemente voltadas para trás, peador fino, castanho-estrelo, rompeu
debaixo da barba do cavalo de Compadre Mariano, que o seguiu
emparelhado. O boi corria roçando o lombo nos paus-terras queimados,
sujando-se de carvão. Entrou num mato de pura vaqueta. Compadre Mariano
emparelhado com ele. O boi pegou a beira do córrego num tabocal fechado.
O vaqueiro encostado nele. Com a vara de ferrão na mão e gritando.
Atravessaram o córrego, subiram um barrancão e ganharam um cerrado
fechado de tingui, gonçalo, sicupira branca e miroró, na beira da linha,
quando passava o trem cargueiro apitando numa curva perigosa. O boi
refugou, virou de banda, pra direita, prancheou, batendo com a anca no
chão. Consertou o corpo e a carreira foi a mesma. O boi parecia ter asas
nos pés, voava.Vaqueiro e cavalo relampagueavam. (...) O vaqueiro cravou
as esporas no cavalo e chicoteou-lhe a anca. Cavalo e boi eram dois
coriscos no meio da vargem.
Impressiona
— uma vez que comovente em todo o livro composto por textos curtos mas
arrebatadores — o tom narrativo de mineiridade com destaques visuais e
sinestésicos a visgar (de visgo) os sentidos do leitor com descrições
telúricas, meteorológicas, paisagísticas, zoológicas e existenciais, que
expõem a beleza crua de uma Pirapora (e por extensão aquático-sertaneja,
Buritizeiro e Várzea da Palma, Januária e Juazeiro) inteira no tempo e
no espaço por um período de no mínimo um século de vivenciações e
acontecências em meio à natureza ecológica.
Cantos
de aves misturam-se com auroras/entardeceres reluzentes; vacas que dão
popetas e trovões soturnos em meio às nuvens; ludicidade infantil dada
com verismo e com boi-de-sabuco e boi-de-osso e jandaias de papo sujo
cortando o cacho de arroz em voo rasante; com o engolir de piabinhas
vivas para se aprender a nadar, antes do desafio "lá no Formoso, no São
Domingos". Por exemplo.
Na
segunda parte do livro o autor trata de mulheres pelejeiras, aquelas que
por uma vida inteira labutam muito, que criam muque, ou seja, enrijecem
os músculos e se destacam pela força física em tarefas intermitentes de
trabalho duro nas fazendas ou nas cidades onde viviam. Muque é um termo
que vigorou no conhecimento público interiorano até mais ou menos a
década de 1960, depois "sumiu do mapa", deixou de significar o que hoje
em dia se traduziria por "sarado", gozar de boa saúde, ter boa
performance corporal. Ter muque era, então, ter (muitos) calos nas mãos
e na alma.
As
mulheres de muque são conhecidas na região de Pirapora pelo nome de Sá
mais alguma coisa: Sá Ana Gorda era a que "sabia muitas histórias dos
remeiros, aqueles que empurravam a embarcação com os varejões"; era
lavadeira e tinha uma particularidade religiosa interessante: como tinha
"de comungar todos os domingos", devota que era da Ordem Terceira
Franciscana, mas sem o hábito de pecar, brigava sempre "com o diabo da
Merência pra ter o que contar ao padre". Sá Ana Segunda-Feira era uma
velha trabalhadeira de quem não se sabia o nome verdadeiro, tampouco o
lugar de sua origem. Uma de suas atividades mais identificadas por todos
era a de comandar a torrefação de café na casa de dona Umbelina, mãe de
Domingos Diniz. Ela dizia: "Se a gente torra café e bebe água ou lava as
mãos na água fria, meu fio, a gente estopora. Vira a cara pra trás". Sá
Branca ou Tia Branca "era uma mulata forte, rude, alta, gorda",
"trabalhava por dois, três homens no eito na roça ou no piloto da canoa
rio acima, rio abaixo." Sua história de vida é o trabalho, sentencia o
autor. Sá Martinha "era mulher inteligente, espirituosa, tinha resposta
para tudo", aquela que nasceu "cuiuda" e morreria "cuiuda", ou seja, sem
ser castrada, mas graúda. Sant'ônia Pega ou Sant'ônia Lambança tinha por
diferencial saber matar uma galinha, cuja descrição é tipicamente
mineira, de um costume doméstico que paulatinamente foi deixando de ser
praticado nas casas, substituído pelas facilidades do "frango
resfriado", em pedaços ou já assado na "televisão de cachorro", vendido
em supermercados ou mercearias de bairro. "Quando alguém a chamava de
doida, ela retrucava: — Eu sou doida, mas tenho juízo". Maria Cumprida
era "magra, muito comprida, parecendo uma vergôntea de embaúba", morava
na beira de uma vereda, que hoje tem seu nome. Seus companheiros eram
franguinhos, uma cachorrinha também muito magra, os leitõezinhos, o gado
do Sô Fuloriano. "Batia enxada jacaré o dia inteirinho naquela terra
dura". Bebia fedegoso adoçado com garapa da cana que ela mesma plantava
e batia na pedra. Lumiava a noite com candiero de azeite de mamona. Não
gostou de amar, cujo homem escolhido para essa decepção apareceu
dispetrechado, sem ter o que priquito roer, dando tapa na lua". Ele era
simplesmente "um de-comê-perdido", o porquera. Certo dia o homem
"anoiteceu e num amanheceu. Isguaritou serra abaixo. Maria Cumprida não
gostava de cidade: "aquele mundão de gente (...) parecendo abelha
arapuá".
Após
um aboio comovente, no "Arremate" que faz para finalizar o livro
Domingos Diniz elenca nomes de dezenas de vaqueiros, cujas lembranças
ecoam "dos altos Gerais e das beiradas do São Francisco". Seus cognomes
espreitam a intimidade valente, durona, mas cheia de humanismo e
sabedoria herdada em meio aos buritizais, caatingas, vargens e "no
cerrado fechado dos tempos". Outra nomeação é feita para rememorar as
reses pelas bandas do sertão: explica o autor que dava-se o nome à
novilha, ao parir pela primeira vez. Que até então, permanecia o nome da
vaca/mãe. Os nomes eram escolhidos "ligados às coisas e animais do
cotidiano com os quais o vaqueiro labutava", ou por achar bonito o nome,
ou pela cor da rês, ou pela conformação dos chifres. Manoel Cabrito foi a Belo Horizonte e
por achar bonito o nome da avenida Afonso Pena, ao chegar à Marambaia
deu a uma vaca o nome de Aponsopena. Naquela fazenda viveram a
Lamparina, a Papuá, a Boa Sorte, a Pechincha, a Sacacura, a Caiçara, a
Leviana, a Argentina, a Maria Canela, a Mimosa, a Zoio Preto, a
Fumaça...
Há
muito mais encanto em Rio abaixo:
vaqueiros e mulheres de muque desse autor folclorista e de ampla e
vertical cultura mineira, a quem o Estado devia ter mais por uma de suas
referências máximas, haja vista uma vida toda ela dedicada aos estudos,
pesquisas, registros e legado que torna Minas mais rica, importante e
viva para os mineiros e o Brasil.
O
Mar no Vidro é um romance que
envolve o leitor como visgo: à leveza da narrativa aliam-se uma
elegância autoral rara e descrições bem urdidas; personagens que se
constroem por si mesmas com performances cheias de vida; reflexões
inteligentes e consentâneas ao contexto, que emana de uma situação
bucólico-urbana em que predominam tradições rurais muito mineiras,
valores humanos discutidos com profundidade por um autor atento e culto,
que pule um "cristal na memória". Ressalte-se a linguagem escorreita,
própria de quem conhece muito bem os desafios da língua. Luiz Almeida
não tem por objetivo ousar em qualquer aspecto do romance, enquanto
gênero, que, por isso, se caracteriza por inserido como de forma
tradicional, mas é justo no desenvolvimento do seu teor antes de tudo
humanista que o romance se qualifica com estilo possante, leve, incisivo
na consistência de seus argumentos. A obra corrobora a certeza de que
seu autor não é um simples narrador de acontecimentos, mas um escritor
de muito boa cepa que se lança a narrar com transcendência a existência
humana posta em desafios de naturezas diversas, como as de injunções
psicológicas (sem psicologismo), religiosas, (i)materiais, ideológicas.
Por isso, O Mar no Vidro transcende os meros
reflexos subjetivos em relação à vida mesma e à vida das personagens. E
se inclui no naipe dos bons lançamentos livrescos atuais, de que este
país carece, à parte os suspeitos best-sellers e a enxurrada que
goza do poder de marketing do mercado editorial. A seguir, uma conversa
com o autor.
Márcio
Almeida – Qual é a sua formação de autor?
Luiz
Almeida –
Talvez o melhor a dizer seja "autor como leitor". Formado em Engenharia
Química, não me qualifiquei em termos acadêmicos na área de Letras.
Assisti, sim, ao longo de décadas, a palestras de escritores, filósofos,
intelectuais em geral, nomes de destaque na cultura brasileira, muitos
dos quais já nos deixaram. Apresento-me, então, como leitor de obras
literárias, principalmente dos clássicos, portugueses e brasileiros, e
também da literatura ocidental. Essa herança cultural que nos perpassa é
que nos faz ser e criar, ainda que, como é meu caso, seja um modesto
artífice de uma obra singela.
MA
– Que escritores serviram de referência para a produção de O Mar no
Vidro?
LA
–
Especificamente, meu romance é tributário dos grandes narradores da
nossa literatura ocidental. Seria o caso de citar, por exemplo, D. H.
Lawrence e seu romance O
Arco-íris; citar inevitavelmente Tolstoi, Proust, Hugo, Balzac, Eça,
Camilo, Thomas Mann; citar Afrânio Peixoto, Gilberto Amado, Aníbal
Machado, Lúcio Cardoso. De Machado, Euclides, Rosa e Drummond nunca
estamos livres quando nos aventuramos na página em branco. O herói, o
protagonista, de O Mar no
Vidro filia-se a uma tradição literária que nos deu grandes
realizações estéticas. É ele o tipo do herói ingênuo, se assim pudermos
designá-lo, ingênuo no sentido específico de não compactuar com a ordem
vigente no mundo em que transita. Ingênuo, no sentido de uma inocência
arraigada na convicção da grandeza da vida humana, inocência apaixonada
pela vida. Assim, esse herói, quixotesco sem dúvida, afasta-se em
essência do herói épico, vencedor e vitorioso. O herói ingênuo não vence
as batalhas seculares, porque rejeita lançar mão das armas que,
precipuamente, desacreditam seus ideais. Herói na contramão da sociedade
competitiva, erguida sobre valores flexíveis e oportunistas, em que a
verdade é argumento anacrônico e passadista. Herói cujas vértebras não
são o sucesso, a riqueza, o poder e a glória. Esses valores, tão
cobiçados pelo homem contemporâneo, não o representam nem o seduzem. Mas
nem por isso, um herói apático, silencioso, misantropo, que se furta à
luta. Herói, por fim, que larga na sua trajetória de vida um rastro de
luz e esperança: outros seguirão seus passos, empunharão as antigas
bandeiras para a conquista de um mundo justo, por mais frágil que venha
se mostrando essa utopia ao longo dos séculos.
MA
– Como explica a metáfora do título do seu
romance?
LA
–
O gigantismo do mar preso dentro de um pequeno vidro — uma pequena
"amostra" do mar para os que nunca o viram. O infinito, o
incomensurável, tantas vezes sentido e pressentido pela alma e abrigado
no corpo frágil e efêmero do ser humano. A inquietude inata do ser vivo,
mar insone, debatendo-se contra rochedos, avançando sobre as praias,
ânsia de sair de si, erguer-se ao céu, mar aéreo; entretanto, sempre
acorrentado ao destino de ser mar, de ser hóspede do tempo, enjaulado na
própria existência.
MA
– Como classificaria seu romance em nível de
gênero?
LA
–
Penso no romance tradicional, uma longa história com um fio narrativo
bem consistente, sem maiores experimentações estéticas. Não tenho
domínio da moderna teoria literária, mas o conceito de dialogismo — uma
multiplicidade de vozes que se enfrentam num texto — se aplicaria à
minha narrativa: as diversas personagens que tecem a história de O Mar no Vidro, suas convicções
e ilusões, colidem o tempo todo. O próprio tempo histórico em que se
desenrola a narrativa não deixa de estar eivado de antagonismos e
contradições.
MA
– Na sua opinião, o mistério das duas imagens sagradas é contumazmente
resolvido pela narrativa? Que dica daria ao leitor para "perseguir" as
perscrutações de que personagem?
LA
–
Penso que sim. Encontra-se, numa velha casa-grande de uma fazenda
centenária, uma pequena caixa de madeira onde estão guardadas peças de
um presépio. Na base da imagem de Nossa Senhora, foi gravado um "M" e na
de São José um "A". São as iniciais dos nomes daqueles cujas histórias
de vida, profundamente entrelaçadas, sustentarão todo o
romance.
MA
– Se tivesse que comparar, com quem Alonso e Aninha teriam relação de
identidade?
LA
–
A escritora Maria Amorim, que me deu a honra de escrever a quarta capa,
disse que a relação Alonso-Aninha não tem contornos precisos, oscila
entre o fraterno e o amor verdadeiro, algo utópica, como gostaríamos que
fossem algumas de nossas relações humanas. Essas palavras me levam a
tantos mistérios antigos dos quais me abeirei sem saber o que eram, eram
verdadeiros enigmas, relações como essa, ricas, inconsistentes,
ambíguas, profundas, verdadeiras árvores que não se abraçaram entre
galhos, copas que não vieram a florir entrelaçadas, mas cujas raízes,
apaixonadas, se amaram no mais profundo subterrâneo. Aquelas antigas
famílias do séc. XIX… quantos conflitos, quantas fatalidades, quantas
resignações! Por outro lado, mantive-me fiel a uma convicção nem sempre
fácil de declarar: a resistência das mulheres aos infortúnios! São as
mulheres as vértebras dessa história que conto, porque assim as
compreendi ao longo da vida. Para mim, a fragilidade da mulher, suas
lágrimas e emoções tão à flor da pele, têm valor inverso ao que lhes
atribuem normalmente os homens.
MA
– Ao afirmar, no desfecho do romance, que "a história da vida pode ser
escrita como forma de eternizar a efêmera aventura humana", você faz
apologia do neorrealismo com uma cutucada no existencialismo light ou
kamuseano?
LA
–
Essa é uma questão de fundo, intrigante e rica de desdobramentos.
Estamos sempre diante das graves questões da existência: elas nos
inquirem continuamente, nos forçam o pensamento em múltiplas direções de
busca de sentido. Há um belo verso de Drummond que diz: "Amor,
descoberta de sentido no absurdo de existir". Estamos continuamente
diante do absurdo da vida, o homem como Sísifo de que nos fala Camus,
incessante esforço de levar ao alto a pedra que voltará a rolar,
inevitavelmente, encosta abaixo. Só quando embriagados pelos mistérios
do amor, encontramos sentido no mundo. Assim penso que é a luta do
protagonista de O Mar no
Vidro — a busca de amor, a busca de sentido para a existência. No
fim das contas, nossa vida, cada vida, a despeito do imenso esforço na
busca da felicidade, não passa de uma narrativa, um pequeno trecho da
Grande Narrativa da História. Quando o escritor constrói sua ficção, por
mais fantasia de que lance mão, ele não deixa de estar imerso no
realismo.
setembro, 2014
CORRESPONDÊNCIA
PARA ESTA SEÇÃO
Av. Américo
Leite, 130 – Centro
35540-000 –
Oliveira/MG
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