"Quarta-feira
de Cinzas", poema que inicia e dá nome ao livro, é comissão de frente e
enredo da criação de Oleg Almeida. Do resíduo, das cinzas, depois de uma
orgíaca manifestação popular, que é apenas um mote para o poeta, renasce
o poema.
O
centro do mundo, uma ritualística recriada em um quarto, ali, onde
extinta qualquer atividade mental, apenas a presença da nudez adormecida
em almíscar ou âmbar, lambida pelo sol estival, num samba imóvel, em efêmera ilha...
Que
nada perturbe seu sono,
que
dure, profundo e leve,
até
terminar a fatal Quarta-feira de Cinzas.
O
que resta não é o nada, a figura de um cadáver, mas uma nova
manifestação criadora, adormecida, e não perturbem seu sono, permaneça
embebida em sonhos, que assim é toda ritualística iniciativa. Mesmo que
hajam cascatas caóticas
d’água na nudez presente, trata-se de um samba imóvel, não morto, mas
nascente. Não há vaidade no corpo nu, apenas a sutiliza do percebido
pelos sentidos.
Há
um ontem a pontuar o poeta, distante da atmosfera ritualística quarto,
que não exigia um "por quê" nem "porquanto". Isso foi ontem... No presente, a
vigília toca o que sobrou do calor do carne, da dança, do álcool, das
cores fortes, dos tambores, das saudações: Viva! Viva a rainha!; e o desejo
de que a adormecida, sozinha, sem vaidades, assim
permaneça.
Quem
fez da alegria a cura?
Mas
há a quarta-feira de cinzas, o Pedro, o trabalho pesado, o sujo, o
depois, a família, o espelho e a reflexão do
artista:
—
Essa é, pois, tua vida, homem de lhanas
palavras?
Estás
contente com ela?
—
Foi Deus que nos pôs em cima do morro, não
foi?
E
ficamos um pouco mais perto do céu
que
a gente rica!
Há
o gari e o artista, dois outros agentes de cura das dores provocadas
pelo cotidiano que não o carnaval, existiu toda uma história de fome,
posse, escravidão, ditadura e de medo,
Borralho
do qual, uma vez por ano,
escapa
a fumaça da liberdade.
Ela
dorme, rainha! Não fales mal dela, jornal implacável.
A quem interessa a vida real da musa nua no centro do mundo? Se ela abusa de frutas, está com glaucoma
seu pai, enfrenta, sem dúvida, certos problemas... Deixemos que
permaneça rainha na paz dos adormecidos que seu sono só pertence à feroz
Quarta-feira de Cinzas.
Nada
é (ir)real, a vida é frouxa, circular, repetitiva, não seria mais justo
durar os cinco dias? Com
seus blocos de penas
douradas, roucos
estrondos, e o depois os restos malcheirosos, a rotina desesperada.
O carnaval é a ressaca, a soberba vazada de um desejo distante,
representações.
Há,
todavia, dois sentimentos indubitáveis:
Impaciência,
com que se esperam as festas,
e
apatia que lhes sucede.
Entardece. A rainha acordada e bem-humorada, segura de si, retorna à vida, ou a
vida retorna até ela, talvez tudo não passe de um jogo de fingimento
entre imagens espelhadas que
Não
dá para ver quem está no volante,
mas
algo sugere que, se não houvesse, de vez
em
quando, sequer uma pérola dentro das conchas
esplêndidas,
não passaria nenhum Carnaval
da
fugaz Quarta-feira de Cinzas.
O
poema esgota-se em si mesmo, ou o si-mesmo esgota-se no tempo? O que sei
é que o poeta Oleg Almeida se diz
gerente do sebo das emoções e das termas romanas, doutor em melancolia e
lero-lero, arauto da paz, brasileiro nascido com trinta e tantos
anos, no poema "Meu
nome".
E
harmonia segue até a página 108, com uma outra pausa para a bateria,
como uma escola de samba e seus blocos, cheio de alegorias e erudições
como afirma o autor em seu poema "Os jornais":
Testar
a erudição é, sem dúvida, mais agradável
do
que computar as desgraças.
