Quem
se Importa?
Eu
sei, prometi que um dia escreveria um poema com teu nome, te
descreveria assim, mas tá complicado de encaixar as malditas rimas
e construir uma estrutura bela que esteja a tua altura. Tudo que
tenho são vacuidades no olhar, imensidão de textos inacabados e
todas as contas a pagar dos meses de julho, agosto e setembro.
Semana passada fugi de um cobrador histérico, ali na Rua da Praia,
sabe? De repente me vi correndo desesperadamente tentando esquivar
dos transeuntes apressados e dos vendedores que se espalham, se
amontoam por ali, é nessas horas que a gente deseja uma bicicleta.
Ah! Não pude deixar barato, tive de reagir. Desonrar a memória dos
meus antepassados na frente do meu irmão, em pleno bar. Comecei
quebrando todos copos e garrafas da nossa mesa, atirando-os ao
chão, tentando acompanhar o ritmo da música ambiente, não deu
certo. Depois, quebrei minuciosamente todos quadros com o melhor
taco de sinuca da casa, o qual roubei. Pulei o balcão e, entre
goles de Jack Daniels, atirei na parede oposta todas garrafas de
bebidas que não me agradam. Após, fui para a cozinha e pedi pra
dona Neusa sair dali que o estrago seria grande. Fiz tudo
calmamente, com a serenidade de um monge zen-budista, pra não
perder a razão. Nessa
altura do meu desvario os clientes já haviam abandonado o local,
com medo, pânico e curiosidade. Meu olhar não perdeu sua vacuidade
habitual, mas minhas mãos pararam de tremer por alguns instantes.
Jamais senti remorso, sentimento dos fracos e mentirosos. O
cobrador, dono do recinto, conhecido como Darci, se encontrava
escondido no banheiro, ligando pra polícia. Arranquei o celular de
suas mãos, atirei no vaso e dei descarga. O infeliz era incapaz de
me encarar nos olhos. Pudera eu, aos 22, ver aquele senhor aos 44
chorando feito um guri de 8, lamentei sua fraqueza e sentenciei
pausadamente baixinho ao seu ouvido com ar augusto e voz levemente
rouca: "Fecha essa espelunca, calcula quanto te devo incluindo os
estragos de hoje, amanhã de manhã a gente acerta". Não me disse
nada, só concordou com a cabeça. Percebi que, naquele momento, o
que o velho mais desejava era que eu fosse embora e nunca mais
surgisse em sua vida. Pensei em algum tipo de tortura sádica e
psicológica, mas só pensei, pobre velhote, a cara judiada pela
vida desregrada e sofrida, uma vida de merda, pobre velhote. Fui
embora com um sorriso malicioso no rosto, meu taco de sinuca
debaixo do braço e todas as contas a pagar dos meses de julho,
agosto e setembro e mais a conta do estrago no bar do Darci,
naquela tarde chuvosa de outubro, sem o interesse de buscar novos
rumos, novos ares e destinos, pouco me importava pra que lado
ficava a longa estrada para a liberdade, solidão, só queria chegar
em casa. Cheguei, servi um copo de Jack, acendi um cigarro e fui
pra janela pensar. A vida é engraçada. A vida é a única coisa que
todos temos em comum, cada um com a sua. Escrever é uma atividade
como qualquer outra, é como engraxar um sapato, tocar um
instrumento, julgar um pobre diabo no banco dos réus, lapidar umas
palavras, afiar com esmero minhas frases, mergulhar de cabeça no
possível título insólito deste conto. É, eu dou título por último
às minhas obras. Quem se importa?
Céu
Líquido
Consumido
pela insônia e a solidão, encontrava-se sentado na poltrona da
sala no casarão neoclássico em Dom Feliciano. O ano era 1984, se
não me engano. Gostava de ficar naquele canto escuro da casa, era
seu canto, um refúgio, não se sabe de quem ou de quê. Mantinha uma
das mangas da camisa dobrada até o ombro, revelando um antebraço
crivado de marcas de heroína. Segurava com uma das mãos uma
seringa cheia de líquido precioso, curador. Tinha plena
consciência do quanto era nociva sua conduta. Mas quem se importa
com conduta quando se tem heroína e sensações orgásticas jamais
experimentadas, feixes de luzes multicolores transbordando pelas
paredes, uivos e gemidos angelicais ecoando em sinfonia.
Perambulava entre restos e rastros de noites passadas. Santos
enfeitavam o altar e rezavam rezas mudas alternadas com olhares
impassíveis, meros porta vozes celestiais, guiados pelos deuses
que os coagem do alto de seus tronos e pedestais. Observava o
desenho que os contorces do seu corpo deixavam no ar, e os
respirava pra depois vomitá-los em forma de borboletas e flores
astrais. Já não pensava mais na vida, dedicava-se veemente a
descobrir como transformar o chão em céu e vice-versa, um antigo
sonho de infância, que veio a tona assim de
repente.
Rabugento
A
noite aqui está fria e estrelada. O vento é tão frio que
ultrapassa a carne e gela até os ossos. Gosto dessas minhas frases
curtas, sem rima. É uma pena não possuir visão da lua pela minha
janela. O ato de se escorar no parapeito pra pegar um vento na
cara e observar o lado de fora, com ou sem cigarro, esse ato tão
desapegado da casa e do interior, olhando pra fora, induz à
diversas reflexões. Passei meu dia ontem escutando samba pra
espantar a tristeza. Sabe como é. Deixa a tristeza pra lá. Quem
dera fosse assim tão simples. Canta forte, canta alto. Deixa disso
menina! Vem escutar um blues melancólico, condizente com a
situação. Só sossego quando os transeuntes apressados
cumprimentarem-me adequadamente. Suplico para que o casal
homossexual do andar de cima pare de urrar. Que os vizinhos ao
lado cessem a cantoria. E que queimem todas as luzes de natal ao
fim do dia, quando as visitas se forem.
Amanhã
eu arrumo a casa. Hoje só quero fazer nada e depois descansar.
Pegar um ar. O bom de rimar é que rima com lar. Brigar na mesa de
bar por um desentendimento no jogo de azar, mas valia dinheiro. É
isso aí, menina linda dos olhos cor de mel. Já fiz algo hoje e
isso é tudo que posso conceber. Não me importo se aquela nuvem
negra carrega chuva e não deixa o sol brilhar, se esse vento que
invade a casa altera a sensação térmica do meu corpo e me arrepia,
se o criador descansou ou não. Pouco me importa os placares da
rodada ou quem se deu bem noite passada. Não me interessa a
cotação do dólar ou se a bolsa de valores fechou o dia em alta.
Não quero saber o resumo da novela nem quais os procedimentos
corretos para higienização das mãos.
Nesse
momento encontro-me internado dentre do mim mesmo. Um cadáver nem
morto, nem vivo. Paradoxo ambulante. Um plágio de si mesmo.
Rabugento.
