MOTEL
Marido
e mulher há mais de cinco anos. Casamento em crise.
Encontravam-se naquela fase de quase desespero,
na ânsia de salvar a relação. Pensaram em tudo...
Criatividade sobrando. Ambos escritores de
romances e contos eróticos. A sugestão partiu dela. Quem sabe
aquela seria a solução. Pelo menos a última tentativa. Conhecia
casais amigos que se tinham reconciliado depois de experiências
semelhantes. Às quatro horas da tarde de um sábado saíram
sozinhos. Mas separados. Ela no Honda. Ele no Vectra. A intenção
era se reencontrarem depois das dez da noite, e experimentarem
algo nunca imaginado. Cada um criaria a sua própria fantasia. Mas
só depois que se afastassem. Apenas dois detalhes estavam
previamente combinados: horário e local exato do encontro. Ele
chegaria primeiro. Daí por diante tudo ficava por conta das
fantasias.
Ele deu partida no
automóvel sem mesmo saber que destino tomar. Depois de rodar
alguns quilômetros decidiu visitar um casal amigo. Conversaram o
que conversam dois homens e uma mulher jovens numa tarde de
sábado: banalidades. Sequer os temas prediletos podiam ser
abordados. Os deles, futebol e política. Os dela, novela e casa
bonita.
A
outra saiu já sabendo exatamente para onde ir. Seguiu também para
a residência de uma amiga. Era divorciada. O marido não a
conhecia. Saíram juntas poucos minutos depois. E foram fazer o que
fazem duas mulheres jovens, com bastante dinheiro, num sábado à
tarde. Não precisava dizer que foram às compras. Como já foi dito,
fica assim mesmo. Antes de irem para o Center, passaram num sex
shop. A companheira sabia da intenção da outra e ajudou a
escolher. Era mais experiente.
O
marido e o casal amigo ficaram a bebericar. Dentro de algum tempo,
a conversa mudou de rumo. Em vez de banalidades, literatura. Em
vez de brasileira, americana. Em vez de Poe, Henry Miller. Em vez
de Trópico de Câncer,
Nexus, Plexus e Sexus. Todos concordaram
que, depois de Miller, o mundo não seria mais o mesmo. E as
cremalheiras do tema se encaixaram como o côncavo no convexo,
durante todo o restante do tempo, lubrificadas por pequenos goles
de Logan.
O
álcool é uma espécie de soro da verdade. Depois da terceira dose
confessou, primeiro ao amigo e depois à esposa deste, o que
planejava para a noite. Melhor dizendo, o que não planejava. Pois,
simplesmente, nada lhe ocorrera ainda. Os dois, a princípio, riram
muito. Logo depois marido e mulher se tornaram pensativos,
enquanto se entreolhavam de esguelha. "Se nos deres dez ou quinze
minutos a sós, talvez teremos uma solução para o teu
impasse".
As
duas amigas voltaram exaustas. Mergulharam na piscina enquanto
conversavam. O tema não diferia muito da outra conversa que se
passava a quilômetros dali.
Às
dez em ponto o esposo chegou ao Motel escolhido para o encontro e
informou o porteiro que esperava a esposa. Deixou um envelope
lacrado contendo as seguintes instruções: Não nos veremos. Tudo se
passará às escuras. Nada de perguntas. Nada de palavras. Seremos
como dois estranhos. Só que estaremos cegos e surdo-mudos. O
gerente indicará o quarto em que me encontro. Entre sem
bater.
A
esposa entrou meia hora depois e chaveou a porta. O quarto imerso
em trevas. Demorou um pouco a adaptar a visão ao escuro. Do
marido, só o vulto. Mal ela entrou, ele foi lhe tirando a roupa
com uma violência que ela desconhecia. Fez o mesmo com ele e se
pôs de costas, como costumava fazer. Algo morno e roliço se
insinuou entre as nádegas e parou. Duas surpresas a aguardavam.
Ele não costumava fazer assim. Ia logo às vias de fato. "Está tentando ser paciente e
criativo", pensou. "Melhor assim. Talvez me
excite mais e melhor". Havia outra estranheza. O volume era
absurdamente grande. "Deve
estar usando um pênis artificial. Nem precisava... Trago na minha
bolsa".
Como
parecia não haver espaço para uma boa acomodação, ela tomou as
duas nádegas com as mãos e as afastou. O pênis penetrou, mas só
entre as nádegas. A impressão era a de que o tamanho da glande
fosse o mesmo do de uma bola de tênis. Aquele volume descomunal,
jamais experimentado antes, acariciava os bordos do ânus. Do meato
brotavam longos filamentos de muco que tornavam aquelas carícias
ainda mais macias, deslizantes, deliciosas. Parecia um
lubrificante natural. Ambos tremiam de
tesão.
Ele
forcejou um pouco. Não progrediu um centímetro. Relaxou o mais que
pôde e empinou um pouco o bumbum. Agora sentia que a extremidade
afastava as margens do esfíncter e sentiu dores. Tentou recuar.
Ele não permitiu. Permaneceram, nessa posição durante alguns
minutos. Somente então a glande ficou rente ao orifício. Não
penetrou ainda. Ela pôs as mãos pra trás e apalpou os testículos.
E então teve certeza: Não era o marido. Tentou escapar. Ele a
segurou firmemente pelas ancas, imobilizando-a.
Tracionou-as. E com um só impulso, fez a cabeça
atravessar o esfíncter. Um grito de dor. Já era tarde para
recuar.
Debruçou-se
aos pés da cama como se fosse apanhar um objeto caído ao chão.
Esse movimento sugou todo o pênis para dentro, como se tivesse
formado um vigoroso vácuo. Então se entregou completamente. As
estocadas tiveram início. A princípio lentas e suaves; quase
paradas. Depois com a violência dos desesperados de desejo. Ela
não suportou e pediu mais... Rouca, trêmula... Também desesperada.
Nesse instante sentiu um volume enorme de líquido morno e espesso
esguichando no âmago das suas entranhas. O marido acendeu as
luzes. Ele também gozava. Mas se encontrava a cerca de cinco
metros de distância. As luzes voltaram a se apagar. O estranho
desapareceu.
"A
POSSUÍDA"
"Não
importa que não me acreditem, mas só digo a verdade —
mesmo
quando
ela é inverossímil".
[Mário de Sá-Carneiro: A Confissão de
Lúcio]
Era
casada, a Possuída. Muito bem casada. E não sabia. Eu tampouco
sabia que ela não sabia. Decerto a inconsciência da sua situação
conjugal, levou-a a se envolver comigo. Paixão recíproca e
avassaladora. De súbito, e sem qualquer motivo
aparente, me ignorou como se jamais tivesse sequer me conhecido.
Só ao comparar o seu comportamento atual com o anterior, e reler
as cartas que me escreveu, descobri que estive apaixonado por uma
pessoa que nunca existiu. Tratava-se de algo que também nem existe
mais. Não passava de um clone avariado e desgarrado que se
recuperou e reverteu à matriz.
Sentindo-me
mais perplexo e curioso do que decepcionado e saudoso, decidi
investigar tudo com máxima isenção emocional. Estudar uma doença
desconhecida como um pesquisador, dela recém-curado. Fui aos
livros. Primeiro, aos científicos. Não encontrando nada
pertinente, recorri à literatura fantástica. Três obras me
chamaram a atenção: O
Horla, de Maupassant; William Wilson, de Poe; e
O Duplo, de
Dostoievski. Concluí, em primeiro lugar, que a chamada "verdade"
cartesiana não passa de mais uma ilusão; uma religião cuja deusa é
uma duvidosa "razão". Concluí também que a Possuída foi um ogro
que devorou um naco apreciável dos meus sentimentos mais
profundos, sem que eu e ela nos déssemos conta
disso.
Ignoro
a que se deve o ato falho que o inconsciente me impingiu ao
nomeá-la "Possuída". Pois em verdade foi ela quem me possuiu.
Trago um computador de neurônios que é a minha perdição. Terrível
e prodigiosa, a memória quase me destruiu.
Começou com um inocente louvor à sua beleza,
ao qual ela reagiu com um sorriso maroto e convidativo. Foi o
bastante para a represa arrebentar. Não esqueço um só detalhe. Das
alucinantes carícias, à loucura de me vestir com o avesso das suas
entranhas mais tenras, macias e aconchegantes, a ponto de imaginar
que jamais me desnudaria. Das cavalgadas, ora em choutos, ora em
galopes, sob o seu absoluto domínio, às estranhas e inéditas
experiências a que me submetia. Como aquele furor de alternâncias
entre dois abrigos vizinhos, embora me implorasse para chover no
seu rosto. Das palavras divinamente sujas de fêmea inteligente e
vadia, aos estremecimentos, quase sincopais, ao me deglutir e
regurgitar em ritmo crescente, até me esvaziar literalmente de
tudo.
Algumas
das suas falas menos obscenas durante os atos de amor, ainda geram
calafrios:
"Então, vem... chupa ela bem
gostoso..."; "... Delicioso..."; "começa passando a língua, depois
morde devagarinho o g..."; "...assim... me segura pelo quadril, e
me chupa até eu gozar na tua boca..."; "enquanto você me chupa,
vou subindo e descendo a boca nesse c. tesudo... agora enfio ele
até a garganta..."; "agora passa ele pela b. e pelo c. pra sentir
tudo o que te espera... me f. com a língua, vem..."; ... "devagar,
porra nenhuma.... tô com gana de você...; Mesmo doendo, sentei pra
valer... vou remexer tanto, que vai doer mais em você do que em
mim..."; "Estou levitando...; Tenho vontade de chorar quando gozo
com você; Hummmm....adoro quando você me beija ainda com meu gosto
na boca... que tesão...; Minha respiração ainda está acelerada...
só teu carinho me acalma...".
É o
ponto extremo aonde me atrevo chegar, sem me tornar fescenino, ou
correr o risco de desmaiar... Mesmo sabendo que ela não sabe que
isso e muito mais coisas aconteceram. Pois Ela não é "Ela". É uma
esposa fiel, como, aliás, sempre foi. Quem fazia e falava aquilo
era a metade de uma mulher sem consciência da sua outra metade.
Então, me sinto na singularíssima condição de um dissoluto que
prevaricava com um fantasma... Para evitar palavras mais
contundentes e absurdas, tais como: um estuprador seduzido pela
própria vítima que, por sua vez, nunca existiu. Esse redemoinho de
loucuras me trouxe a mais firme convicção de que o ser humano é
uma cratera sem fundo aberta por um meteoro de carne na epiderme
do universo.
LOUCURA
CELESTIAL
Quarenta
e treze. Essa conta não fecha. É mais do que absurda, é
monstruosa. No entanto ela pedia, suplicava... implorava para ir
além. Não é possível, é um sonho... Em verdade, era um pesadelo
sem sono e sem vigília. Contrito por antecipação, ameaçava
arremessar para o fundo do oceano, com a violência de toda a
energia que era capaz de reunir, o disco de chumbo daquela cena
divinamente diabólica. Mas não havia discos, apenas sanguessugas
viscosas cujas ventosas aderiam ao corpo com a mesma força de
sucção dos seus lábios sequiosos que ela aplicava desde o alto da
fronte ao calcanhar de Aquiles da sua fraqueza de macho. Para ela
um brinquedo. O resultado, porém, era aquele encontro onírico e
absurdamente assimétrico entre a inocência e a concupiscência.
—
Olha! Tá saindo de dentro dele uma clarinha de ovo cru. Em mim
também tá, só que é muito mais... vamos ver quem ganha?
Não
suportava mais. Precisava acordar daquele sonho híbrido de prazer
e de loucura. Ou morreria de frenesi... Acontecências em derredor
desmentiam: não te ilude, é tudo real. Beira-mar de meio-dia de
domingo. O sol envergonhado indo embora. Manadas de nuvens cor de
chumbo nascendo no nascente crescendo e se espraiando no horizonte
imitavam vertiginosas preamares e traziam no dorso uma noite
artificial carregada de negrume e
cumplicidade.
—
Ai...
—
Dói?
—
Não!
—
Então por que disse Ai?
Usava
a calcinha do biquíni, mas nada cobria os seios. Nem havia seios.
Em seu lugar, brotavam duas minúsculas saliências firmes, lisas e
convexas como as campânulas das inflorescências de tenras
magnólias, de cujos ápices ameaçavam saltar dois mamilos túmidos
de inculposa luxúria. Num rosto de criança, um semblante de
mulher. Há sonhos onde o sonhador tem consciência de estar
sonhando e não consegue interromper... Urgia despertar, ou
enlouqueceria de vez. De novo, a realidade se impunha. Quem dorme
não sente. E ele sentia a areia fina, cuja natureza parecia mais
humana que mineral, a deslizar-lhe sob o dorso a cada vaivém das
pequenas vagas, acariciando-lhe a pele, provocando cócegas e
suaves formigamentos numa intermitência de sensualidade infinita.
—
Quero ver que gosto tem!
—
Quê?
— A
clarinha de ovo cru — quero provar.
—
Você enlouqueceu...
—
Nossa! É salgadinho! Tem cheiro de camembert... e é tão macia... a
cabecinha...
Daí
em diante era impossível saber se era sonho ou verdade. Havia
perdido o senso da realidade e passou a perceber somente o que não
existia: murmúrios de cascatas, chilrear de passarinhos; olores
exóticos das flores do Oriente, dos sândalos de Calcutá e dos
incensos da antiguidade; superfícies e mucosas umedecidas
acetinadas sedosas aveludadas. Então, brotou-lhe bruscamente das
entranhas o néctar ainda morno do fruto proibido que ela, sôfrega,
sorvia com prazer...
