*
Composição.
Cena
típica de um domingo típico:
Dois
gatos pela sala.
Uma
velocidade para cada fato.
Ainda
sentado, girando na cadeira sem parar,
tempo
ao tempo,
observo
o felino ajeitar-se na almofada.
(Os
gatos têm o hábito de afofar o lugar onde deitam como se fosse
terra).
A
sala vazia no mesmo lugar de sempre.
Mas
quase nunca é vazia, a sala.
Incenso
de jasmin.
Doce
de profundo.
Enjoativo
quase.
E
eu pude sentir.
Que
o cheiro esse é o mesmo cheiro das ruas da minha
cidade.
Minha
cidade sempre me invade nos meios das tardes de
domingo.
Com
acerolas.
Pitangas.
Hibiscos
vermelhas.
Folhas
verdes pelo jardim.
Vozes
de crianças que se propagam ao fundo dos
acontecimentos.
Bem-te-vi.
(Esses
mesmos que, anunciando alguma boa notícia, insistem em
aparecer).
Algumas
moscas voando sobre a fruteira.
Os
limões abandonados.
A
água parada do aquário sem peixes.
E
o silêncio dentro dele: silêncio de aquário.
Silêncio
aqui fora também, onde não tem água.
Silêncio
seco de um domingo de coisas lembradas e
esquecidas.
Tenho
tudo misturado e dois gatos do lado.
*
Aceito
o desafio de expor a carne da palavra.
Eis-me:
...
Reticências
antes do princípio que era o verbo.
Silêncios.
Ventos
nas tardes.
Pontes.
Desesperos
engavetados.
Quelóides.
Asfixia.
Não
bastando-me em mim,
transbordo.
Deixo
que toda a palavra exposta me invada.
Fluidez
pura.
Nado
a favor da correnteza.
Nascente
primária.
Depois,
ao
fim,
me
sai o cuspe.
E
o peito se esvazia.
*
Volto.
E
a claridade nos envolve e cega.
Aqui
dentro, dentro em nós,
existe
uma chama que queima sem incendiar.
Fogo
silencioso,
ardendo
aceso.
Em
que tarde na Pamplona isso vai acabar?
Há
um vento sempre a acabar com qualquer resquício de
faísca.
E
o sol lá fora não ilumina aqui dentro.
Aqui
dentro existe apenas um secreto clarão.
Que
me alimenta,
mas
que não posso enxergar.
*
Lembra-te
que o passado já passou.
Está
ultrapassado.
E
mesmo que de nós em nós
um
pouco ainda tenha ficado,
do
cheiro,
dos
gestos,
do
jeito,
dos
sons,
lembra-te
que o passado é passado.
Está
guardado em mim fotografado.
Mas
ficou para trás.
E
não volta.
"O
passado é uma roupa que não nos serve
mais".
*
Eu
tenho um coração que sangra.
E
pulsa.
E
cheira.
E
mastiga a dor.
Um
coração-liquidificador.
Um
sentimento incolor.
Meu
coração é de Vênus.
E
ama.
E
ri.
E
sente solidão.
Coração
extra-terrestre.
De
sentimento por vezes indubitável.
Instável.
Variável.
E
inconsolável.
Meu
coração defunta-se.
Meu
coração estranha-se.
E
caminha.
E
percorre.
E
degrada-se por si só.
Meu
coração confunde-se.
Meu
coração sustenta-se.
Coração
liquidificado batendo triturado.
*
Reflete
de ti para mim tua cara pálida.
O
mesmo rosto que em mim já vias.
Desde
quando eu nem sabia.
Se
era tu ou eu.
Se
era quando foi tudo um breu.
O
que só no escuro eu entendia.
Que
meu cabelo era teu.
E
que teu olhar era o meu.
*
Quem
é aquele que sou eu parado ali na frente?
Frente
a frente comigo mesmo.
Quem
é aquele que sou eu parado ali na frente?
Frente
à essa imagem a esmo.
Antes
tivera sido.
Bonita
como um coro de crianças.
Quem
é aquele que sou eu parado ali?
Quem
é aquele que sou eu parado?
Quem
é aquele que sou eu?
Quem
é aquele que sou?
*
Eu
vi você chorar por mim
E
em segredo
Uma
lágrima sua confessou
Que
o sonho dela era apenas ser colorida.
*
Vês
que teu corpo quase sempre acaba preso
Nesse
labirinto de portas.
Quando
consegues fugir,
teu
braço te saúda.
Então
vês que és somente tudo
E
um pouco de cada.
És
pés,
e
um pouco de mãos.
És
partida,
partida
e meio.
Disseram-me
que te encontras
Na
segunda porta torta.
Encontro-te
então,
bem
à minha frente,
nesse
espelho habitado de imagens tuas.
Tu
e tua imagem novamente descaracterizada
Me
pedem perdão.
E
embriagamo-nos de lágrimas.
De
perdão.
Lágrimas.
Perdão.
Lágrimas.
*
É
tarde, pequena.
Tuas
mãos ainda têm vida.
E
teus olhos não querem fechar.
No
espaço em que te fechas
Não
sabes se é noite apenas.
Ou
madrugada
(as
madrugadas sempre são noites, tu dirias)
Apoias
no peito
As
mãos de dedos e unhas curtas
E
descobres que o coração,
além
de bater,
canta.
Que
canta teu coração, pequena?
