Marcelo
Mirisola é um dos escritores de ficção mais interessantes que apareceram
na literatura brasileira contemporânea. Publicou livros como O Herói Devolvido ou O Azul do Filho Morto, duas
amostras de sua escrita ao mesmo tempo violenta e requintada. Não a
simples violência urbana (esse pobre mote de qualquer esquina), mas
aquela que carrega uma potente criticidade. Em suas crônicas é um
atirador vigoroso que quase sempre acerta o alvo. Esses alvos são
móveis, se vestem bem, bebem vinhos importados, fazem politicagem de
todos os tipos e, como não poderia deixar de ser, tentam "fechar as
portas" ao pensamento do autor. Seus textos dão muito que falar. E mais:
muito que refletir.
Já
pelo título, sugestivo e mordaz, Proibidão (Demônio Negro, 2008),
inspira algo entre o deboche, a repulsa e a ira. O livro é composto por
textos recusados pela imprensa em geral. A proibição, travestida em
vários "nãos" recebidos pelo autor, serviu como uma espécie de antídoto
para que Mirisola sobrevivesse aos seus pares.
Entre
muitos acertos e alguns equívocos, o autor declina seu verbo demolidor,
atingindo seus propósitos e fazendo ruir impiedosamente os castelinhos
de areia do pasteurizado ambiente cultural brasileiro. E nesse intento
não poupa ninguém: editoras, bancos, encontros literários, padres,
apresentadoras de TV, "poetas" da Vila Madalena, samba de raiz etc.
"Não
me convidaram para essa festa pobre. Nem a mim nem ao Cazuza. Ele porque
já foi pro beleléu, eu porque sou um falastrão e devo representar alguma
espécie de ameaça ao convívio de tão ilustres, sociais e educados
escribas",
assim é a abertura do primeiro texto de Proibidão, "Paraty 2006", um dos
mais conscientes e ácidos do conjunto. A FLIP (Festa Literária
Internacional de Paraty), chamada aqui de "arraial literário", é o palco
do "cirquinho de horrores", onde se apresenta o mundo das letras
"colorido e fofo", mas também "irresponsável e perigoso". É em festas
como essa que são decididos, por gente que não entende nada do métier, quais os livros e
autores que devem ou não ser lidos. Entre uma tenda, uma mesa e uma
garrafa de uísque, os poderosos da indústria editorial (e isso não tem
nada a ver com literatura, é bom que se diga) legitimam este ou aquele
autor ou livro. É um aglomerado de festejados e, no fim das contas, o
que deveria importar, a literatura, fica como sempre em segundo plano.
Afinal, ninguém dedica a mínima atenção a ela. Nem os próprios
escritores. Como se lê em outra crônica, isso é nosso espírito de época,
nosso vergonhoso zeitgeist
com pinga, açúcar e limão e, óbvio, "toda época tem o zeitgeist que
merece".
Toda
a hipocrisia de uma classe média que chegou a seu mais avançado estado
de putrefação está exposta aqui à visitação pública. Seja na forma de
uma fútil apresentadora de TV que esconde seu racismo sob sucursais que
atendem pelo nome de "programa de auditório", "assistência social" ou
"ONG"; seja um padre omisso e sem senso de ridículo que inventou a
"missa aeróbica"; sejam os "escritores" do momento que produzem tudo,
menos literatura. O odor é insuportável, mas a exumação desses cadáveres
não pode, nem deve, ser adiada.
Nesse
ambiente destruído, nossa wasteland do mau gosto, há ainda
tempo e espaço para "Um pouco de lirismo", uma das seções do livro.
"Valentina
e o laranja intenso" é uma espécie de texto feito de brisa que fornece
respiro ao conjunto — até aqui, doador de pancadas. O sujeito que, ao
ensinar Valentina, a filha "postiça", a "assoprar bolhas [de sabão] a
favor do vento", acaba também soprando vida à circunstância. Mesmo
inserido em flagrante tensão, a consciência da dor da perda retalha o
texto com passagens como: "Valentina me assoprou um beijo
quando o táxi partiu, Camila fazia bolhas de sabão com o brinquedo da
filha. Voltei à praia e considerei seriamente a hipótese dos Castelos de
Areia e das Bolhas de Sabão. Mas o que prevaleceu mesmo (pelo menos na
minha memória e apesar do laranja intenso) foi a imagem do táxi indo
embora".
Textos
tão agudos quanto bem escritos como "Pai" mostram grande força
narrativa: "Na verdade, tememos
pelo nosso próprio destino. Pelo tempo que não é tão longo assim e que
passa rápido demais, e se há algo nessa história que prova que, apesar
da distância entre uma pessoa e outra, o amor existe e que não é o tempo
que voa, bem, esse 'algo' é a busca obstinada pelo encontro (ou pela
paz)". Entrecortada pelos versos de uma canção de Fabio Jr., a
crônica, que poderia descambar para o pueril, vai, no fluir da escrita,
criando uma instância lírica que envolve o leitor. Superar a indiferença
dos tão conturbados relacionamentos humanos (em todos os níveis) para
inaugurar uma espécie de eldorado pessoal e intransferível, onde o
inevitável confronto da lembrança esteja acima da pieguice e abaixo da
devoção: "Ah, e agora que meu
filho me olha nos olhos e eu, envergonhado, vejo você? Onde ponho você
nessa estante? No lugar do herói ou do
bandido?".
Proibidão
pode ser lido como um livro de apontamentos. Entre o que é acessório e o
que é essencial, a nossa literatura fica com a primeira opção. Fazer
corte aos poderosos do mercado (os que legitimam uma arte de quinta
categoria em nome do capital) não é a opção destes escritos. Mesmo que
seja pelo viés do escracho o anárquico Mirisola não perde a piada. E
gostar ou não do que está escrito aqui neste Proibidão não tem a mínima
importância. O que realmente interessa é que é um livro escrito, antes
de tudo, por alguém que sabe escrever e não tem medo de pôr o dedo nas
feridas. E isso, num ambiente tão venoso e falso como o literário,
merece os mais sinceros aplausos.
