"Se
o macho está perdido, amigo, como se apregoa por aí, não sou eu que vou
procurá-lo", diz o escriba Marçal Aquino, em animada mesa da nossa
taberna lítero-boêmia em São Paulo, a Mercearia São
Pedro.
Claro
que o mote do autor de Faroestes rendeu e desabou,
graças ao abençoado combustível de Salinas, para uma buena onda digna
das páginas mais quentes de Pedro Juan Gutiérrez.
É,
amigo, nunca foi tão difícil ser homem, melhor, nunca foi tão difícil
ser macho, para usar a acepção mais testosteronizada do gênero. Os
dilemas são muitos e o meio termo corre sempre o risco de ser
mal-compreendido.
Continuar
sendo o irredutível macho-jurubeba ou ceder às saudáveis tentações dos
metrossexuais?
O
ideal, para os novos tempos, diriam os moderados, seria dosar um pouco
de macheza à moda antiga com mais cuidado com a aparência, uma guaribada
no guarda-roupa, uma cosmética sem exageros...
Nada
de ter uma bancada de creminhos maior do que a patroa. Assim não dá,
companheiro.
Mas
aí não correríamos o risco de perder a personalidade, a pegada?,
indagariam os mais tradicionais, aqueles que nunca se permitiram a nada
mais do que um punhado de Minâncora ou banha de peixe-boi sobre uma
espinha.
Perfume
ou cheiro natural de homem?
E
tome dilemas.
Há
quem não admita nada mais além de um Avanço ou Leite de Rosas.
Basta.
Estão
vendo como não está sendo fácil ser macho nos tempos
modernos?!
E
reparem que nem adentramos ainda o misterioso assunto das fêmeas.
Preparem-se, ai é que nos perderemos de vez. Você pede em casamento, ela
pede uma coca-cola.
A
incompreensão nunca foi tão grande. E vice-versa. Mas desde quando
soubemos, como perguntava o sábio doutor Sigmund, o que querem as
mulheres?
Os
justos avanços femininos, no entanto, embaralham como nunca o senso
comum — e culturalmente machista — de nós
todos.
Puxar
ou não a cadeira no restaurante? Abrir ou não a porta do carro? Tomar
iniciativa e pagar logo a conta ou esperar que ela divida? Até que ponto
seguir o velho código do cavalheirismo vai incomodá-la na sua alardeada
independência? (Nesse momento sentimos ainda ao longe o cheiro da
efeméride dos sutiãs queimados!)
Na
alcova, então, mais um balaio de dúvidas. Ser um hétero sensível ou um
lenhador selvagem?
Enfim,
como já deu para notar, não tem bula, não tem receita, não há um padrão
X a seguir, embora as revistas masculinas insistam em um certo "novo
homem", criatura que já foi representada por David Beckham (da costela
dele Deus criou o metrossexual) e mais recentemente pelo George Clooney,
denominado übersexual, seja o lá o que diabo isso
signifique.
E
eu vou ficando por aqui, se não, a continuar com essas dúvidas todas, o
velho Francisco Nildemar, lá no Sítio das Cobras, em Santana do Cariri,
nunca mais me deixa pedir a "bença, pai".
