I
A esteira do tempo
criou
Pegadas que perambulam
Por entre os rochedos
quase
Presos pelo olhar
primeiro.
Crateras quase abertas
Pelo som dissipado.
Sons, quase gritam
Sua música ancestral.
De tempo a tempo
Como se não o houvesse,
Ouve-se uma composição
Fragmentada de cada
prelúdio.
Nada se inicia no
começo,
Não há forma prevista
Para esculpir a
palavra:
Anoitece...
Cai a infinita primeira
Desolação sobre o
mundo.
Torna-se a recomeçar
O círculo epidérmico e
múltiplo.
Vê sem ver o que se
mostra,
Cava-se o poço onde não
há
Mais água para se
recolher,
Algo ainda brota,
Mas consome-se a cada
florescer.
O verbo foi trazido à
terra,
E só renasce, por agora, na horizontal —
Preso que está às
vestes
De cada tempo,
De cada emergir.
Uma coisa múltipla,
Não concebe agora
apenas
Um rosto,
Mas deve usar diversos.
Pois não vê, nem se
olha,
Existe...
Resiste a todo e
qualquer
Tipo de ameaça,
Pois sobrevive na ilusão (como
tudo),
Não se sabe se é um bem
ou
Qualquer outra farsa.
Sombra, sempre sombra
De uma sombra...
Qualquer nome que fale
No mundo pode ser
visto.
II
Pensa-se que se pensa,
De qualquer forma
opina-se.
Nem por isso pode-se
Dizer que se disse.
Até se pode,
De fato,
Mas sabe-se que não se
pode
Pensar que se pensa.
Pois sabe-se o que seja o
pensar?
Nunca em nenhum mundo
Algo foi corroborado
Como convicto...
Dispõem-se as coisas em
seus
Lugares não
pressupostos.
Mas o que dizer disso:
Folha nascida em tempo
esperado.
Onda derrubada no momento
dito.
Pedra curvada num ponto
premeditado.
O arvoredo se fez de guarda-chuva ou
sombra.
Quem nos entrega o sabor
perfeito?
O Aroma?
Todos se escondem
De mostrar o nada...
III
As palavras dizem
Isto para mim:
"Existe".
O que se mostra
Pode ser visto
Por nos falar,
Dirigem-se a nós...
Diálogos,
Sopinha de letras,
Ora flutua A
Ora flutua M,
E eu os vejo...
Cada mundo
Derramado naquela
Água temperada
Chamada Vida...
Orientam-se
Pela distribuição
Involuntária das
letras,
O que são elas?
Não se sabe,
Cada um diz uma coisa,
Não se compartilha
Nenhuma
individualidade...
IV
Mesmo mistério
Assombrando a
claridade.
Um enforcamento lento,
Silencioso...
Sopram suspiros
Cautelosos para não
Serem ouvidos nem
vistos.
Segue no mesmo
corredor,
Sobe e desce as mesmas
Escadas íngremes,
Falta ainda ar e
palavras.
Aos poucos se apagam
Os pensamentos, tudo
Apaga-se como num
Sono sem sonho:
O que se passa?
Nada. Nenhuma
Imagem se despindo —
Flamejante escuridão.
V
Sombrias palavras
Testemunham,
diariamente,
Seus próprios
contornos,
Seus sons.
Criam pensamentos,
Coisas que não se
assemelham,
Diferenças cantadas
Pelo Poema.
O tema de cada momento,
O instante suprimindo e
Soletrando o silêncio do
dia,
Mais um sonho de
realidade,
Toda ela contada
Num diálogo de
fragmentos...
O arriscar-se das
coisas:
A loucura do nada do
mundo...
O sagrado-enigma,
Há de cessar?
Nada saberá!
VI
Logo que toca a
Primeira nota tímida
Da fábula da
explicação,
Todos os nomes
Pronunciam-se como
Coisas identificáveis.
Fragmentos das partes
Intotalizáveis se
introduzem
Em seus limitados
cenários.
Expressões se esvaziam
Em corredores
solitários.
O monólogo sonoro
Constrói um semblante
De folhas sem veias.
A nota ressoa o
Indizível círculo,
O mundo se abre
E lança seus espelhos.
O nascimento esgotado
Cantarola o fim de uma
Melodia invisível,
Nomes não mais se
pronunciam,
Repousam no limite
De suas vozes:
Um em um
Assopra pelo mistério.
VII
De certo, coisas são
Para serem o que são.
Não um pensamento
Exposto em uma única
fala,
Mas todos os tons
Compondo cada um
Um mundo de sentidos.
Descobre-se que não
Há o Mundo,
Mas vários Dele.
Como cada sombra
Desembaraçada de um
Corpo sem átomos:
Múltiplas camadas
Da terra horizontada.
O salto é sempre,
incertamente,
Dado para trás
E o ponto é circundado.
VIII
O que se pede ao
Tentar colocar a
pergunta
Num quadro diluído
Em sombra?
Tenta-se recompor todo
O fragmento decomposto
Em cacos acidentados
E transparentes.
A janela aberta
Lança o corpo deitado
Sobre o assoalho
Desmanchado pela
badalada
Do sino submerso no
tempo.
Cometas e línguas
De páginas
indescritíveis
Sobrevoam a paisagem
Montada no palco.
IX
Meu corpo,
Uma cidade longínqua,
Mosaico de sombras
Sublinhada por
detalhes.
Trânsito contínuo
Entre uma fala e outra,
Diálogo inconcluso:
Traços indivisíveis.
Uma linha em declive
Corta o horizonte
Em sua face
indemonstrável.
O abismo é gestado
Pelas partes
epidérmicas.
Plano imperfeito e
Invisível frase da
paisagem.
X
A palavra,
Ao se mostrar,
Aniquila-se.
Sonho erigido
Em cada acontecer.
Mar desondado
Por algum evento.
Invenção de todo
Olhar e suspiro,
Criação involuntária.
Segredo familiar
Das impressões diárias,
Estórias embaralhadas
E descartadas num
Jogo inútil e múltiplo.
XI
O passo dado
Volta-se ao meio.
Anda-se para frente
E abraça o evento no
escuro.
Ah, pretensão inútil
Querer agarrar o fim,
Tanto se perde ao
Não circundar o
círculo.
Nem queres dizer
Sim ao fim nem ao giro.
Há como pontuar o
início?
Nos lancemos ao mundo,
simplesmente.
Arrisquemos a sortear
O instante de cada
silêncio,
Olhamos os cacos e
Nos avistamos como um:
Uma parte qualquer.
XII
Em reunião
A coisa é investigada,
Aquilo que a interpreta
Move-se em consistência
constante.
Interpreta-se e se
interpreta,
Presença-esquecida
Sem aparência ou
futuro.
A pergunta infindável
Intui a demolição do
mundo:
Construção
não-instantânea...
A estéril imitação
Demonstra sua
falsidade,
Seu sono sem ouvido
Para o não-audível
Desgasta-se como
máscaras.
Os surdos interrompem
A reunião com entulhos,
A interrogação se faz silêncio —
Velou-se...
XIII
As cifras do pensamento
Vão compondo os
vestígios
Do futuro naufrágio...
O horizonte se abisma
Em suas possibilidades,
Não, não, não,
Não transcende,
Nenhuma imagem além.
Escuta o silêncio
Saindo de uma porta,
Senta-se ao lado de uma
idéia
Que grita ao se
infiltrar.
As cifras do pensamento
Debruçam-se
indizivelmente
Nos lábios do mundo,
As palavras dormem
Sem sono e cansaço,
Mas completas em sua
Realidade imprimida
Involuntariamente no
Universo:
A matéria indestrutível
Da transparência
poética
Desdobra-se como um
Corpo inundado de
azul...
XIV
Num espaço-superfície
Habita todas as
disformidades,
Um mundo composto
Por páginas sem
questões.
A linguagem adaptada
À palavra-espelho não
Pôde dizer mais nada.
O Nome não foi mais
Nomeado
Nem o Caos se inseriu
Nas fendas do Silêncio,
A rosa sentiu seu corpo
Originar-se do Nada,
Mas nada foi fecundado
Nem suspenso ao ar,
Os ventos sopraram
Labirinticamente, sem
rotas.
Nada se projetou
Nem qualquer Obra foi
arquitetada:
A Hora se calou...
XV
O piano toca
Enquanto o poeta,
Observando o mistério,
Dança a canção do
tempo.
O fundo sem fundo
Do abismo lança
Seu rosto na sombra
Do renascimento da
Morte.
A palavra, como
Uma locomotiva,
atravessa
Os sons inabitáveis
Da paisagem vazia...
XVI
O fenômeno, como
Um Verbo,
Foi conjugado
Em direção ao passado.
Cansou-se da sua
Não-existência,
Conjugaram-no
Ao presente.
Sua extensão
Era totalmente
Móvel e transitória,
Eterno transpor-se.
Dormiu sob seu
Corpo flexível
E acordou num
futuro reminiscente,
Não conseguia
Desprender-se
De seus olhos
Voltados para trás.
Pegou o lápis
E se auto-conjugou,
Mas o corpo do lápis
O tocou fortemente,
Sentiu sua forma
Disformar-se de
Um modo que se ocultou
Transformando-se em
Qualquer coisa que não
se
Sabe o nome.
XVII
O fundo labiríntico
É chão desvelado da
origem.
Surge o nome,
Uma recordação do que já
era.
A linguagem
Mundificando as coisas.
Apenas os falantes
posicionados
Pronunciando o seu
vigor.
O abismo, os mananciais
Sendo perfurados em
Brotamento de palavras.
A residência do espelho
No poema habitado
Por ele mesmo.
Os versos foram
dispensados
De criarem o Absoluto:
Simplesmente dizem.
XVIII
Aquele cabide de
passado
Vestindo todos os
mundos.
Constelações
fragmentadas
A memória de palavras
E suas imagens em preto e
branco.
A memória de imagens
Composta de palavras
coloridas.
Um ponto desdobrado
Em formas confusas,
Nada se vê, tudo se
esconde.
Alguns ainda firmam a
visão
Para flagrar um
instante
De imobilidade,
Mas as imagens se
diluem.
XIX
Ao olhar para
Qualquer coisa, o que
vê?
Ao pensar sobre algo,
O que, num instante,
abarca?
Ao vislumbrar uma
paisagem,
Por exemplo, um campo
Composto por
araucárias,
O que dimensiona?
Ao parar e respirar,
Pensando sobre algo,
Sobre o quê se assenta,
Neste momento,
A tentativa de pensar?
O campo das araucárias,
Você o visualiza
Em sua totalidade?
A sua visão só se
Debruça num ponto
Do que vê,
Capta a parte vista.
E o pensar?
A sua tentativa
De sistematizar leva-o
Para onde?
Talvez para algum
Ponto, qualquer ponto.
Mas deixará de ser
Algum ponto?
Um ponto de vista
Ao ver,
Um ponto de pensamento
Ao tentar pensar...
XX
Um caminho bordado
Com preciosidades de
memória.
