Estarei mentindo se disser
que não gostei de vê-la esticada no colchão ordinário com uma perfuração
na testa. Bem no centro. Entre as duas sobrancelhas. Quando o policial
me deu a noticia precisei conter o sorriso, que ainda escapou pelo canto
da boca. Não podia dar bandeira de suspeito. Não tive nada haver com o
crime e todo mundo sabe.
Recebi o telefonema no
celular por volta de duas da manhã. Estava sozinho. Deitado no sofá eu
ouvia a barulheira do boteco em frente de casa. Sons de garrafas e
estrondos de dominó em mesas de metal não permitiam que eu dormisse. Me
ligaram porque meu número era o primeiro de sua agenda. Perguntaram se
eu conhecia a moça. Respondi que sim, é uma antiga conhecida. Sem
comentar nada mais, o investigador pediu que eu fosse até o local. Um
motel boca de estrada. Lugar ideal para adultérios ou assassinatos, como
foi o caso. Prenunciei o que estava por vir. Era fácil adivinhar o que
acontecia nos sumiços dela. Acertei pela última
vez.
Estava nua, esparramada em
cima da cama. Braços e pernas jogados cada um para um lado. Três
disparos — versão da policia — três balas que entraram em sua cabeça
pelo mesmo orifício. Uma seguida da outra. A mais ou menos cinco
centímetros de distância do crânio e num intervalo de sete milésimos. A
queima roupa, portanto.
Fui recebido pelo policial
que havia me telefonado. Cabelos terrivelmente pintados de loiro e um
sotaque forçadíssimo de carioca. Explicou o acontecido. Quando cheguei,
a espelunca ainda exalava pólvora e sangue.
Além de uma garrafa barata
de vinho tinto, encontraram no local um pacote de sal grosso e um vidro
de vinagre. Fazia tempo que ela saía com um pastorzinho analfabeto.
Sujeitinho com cara e bigode de pilantra. Mas bom de oratória, e dono de
uma voz de locutor. Era capaz de ludibriar qualquer um. Se fosse
preciso, conseguiria vender até merda ensacada. Mas ela não estava
ludibriada, dava para ele porque queria. Safada, essa é a verdade.
Provavelmente outra de suas aventuras sexuais — médicos, professores,
carteiros... Mais um pouco e completaria o quadro das possíveis
profissões masculinas.
Não fosse isso, seria uma
mulher perfeita. Porém, jamais soube diferenciar o certo do errado. O
justo do injusto. O moral do imoral. Evidência clara de conflito entre o
id e o superego. Ou se preferirem, um desarranjo de neurotransmissores
no córtex frontal do cérebro.
Eu sabia que a danada
acabaria pagando o preço por levar uma vida desregrada, ditada por
bares, cervejas e muito sexo casual. Destino certo. E não adiantaria
avisá-la. Esse fim era uma opção. Uma espécie de presságio voluntário.
Coisa que só uma cabeça doentia como a dela poderia conceber.
